Blutschwur

Die Vorgeschichte

Zoe J. Black

THRILLER

Über das Buch

»Bitte nicht!«, flehte die nackte, mit Handschellen an einen Metallstuhl gekettete Frau. Ihr zitternder, einst makelloser Körper war mit Wunden übersät, aus denen Blut mit schaurigem Plätschern auf den zerfurchten Steinboden tropfte.

Wenn sich das Böse verschwört, hat das Gute verloren.

Berlin: Eine junge Frau wird brutal vergewaltigt, gefoltert und ermordet. Der sonst so abgeklärte

Hauptkommissar Matthias Künzel ist zutiefst erschüttert angesichts der unmenschlichen Grausamkeit, mit der das Opfer zugerichtet wurde.

Gemeinsam mit seiner Kollegin, der taffen Hauptkommissarin Linda Lobenstein, jagt er die Bestie in Menschengestalt, die kurz darauf erneut zuschlägt.

Doch dies ist erst der Beginn ...

Dieses Buch ist wie alle Bände der Reihe unabhängig von anderen Büchern der Reihe lesbar, enthält jedoch wiederkehrende Figuren. Es ist die schockierende Vorgeschichte zu den grausamen Verbrechen in den Romanen BLUTFRIST und BLUTGIFT aus der Künzel und Lobenstein-Reihe von Zoe J. Black.

Bücher von Zoe J. Black

Die Künzel & Lobenstein-Thriller

von Zoe J. Black

BLUTFRIST

BLUTGIFT

RATTENBLUT

HEXENBLUT

Weitere Informationen auf

https://zoe-j-black.com/

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Copyright © 2021 by Zoe J. Black. Alle Rechte vorbehalten. Nachdruck – auch auszugsweise – nur mit schriftlicher Genehmigung der Autorin. Kein Teil des Werkes darf in irgendeiner Form (durch Fotografie, Mikrofilm oder andere Verfahren) ohne schriftliche Genehmigung der Autorin reproduziert oder unter Verwendung elektronischer Systeme verarbeitet, vervielfältigt oder verbreitet werden. Alle in diesem Roman beschriebenen Personen sind fiktiv. Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.

Lektorat & Korrektorat: Anne Bräuer, Textbüro Bräuer, Frankfurt am Main

Originalausgabe - 19/05/2021

Zoe J. Black

c/o AutorenServices.de

Birkenallee 24

36037 Fulda

E-Mail: autorin.zoejblack@gmail.com

Erstellt mit Vellum

Vorwort

Liebe Leserin,

meine Lieblingsstelle in Hermann Hesses Gedicht »Stufen« lautet:

Und jedem Anfang wohnt ein Zauber inne,

Der uns beschützt und der uns hilft, zu leben.

Doch nicht nur Gutes hat einen Anfang, auch das Böse gedeiht im Verborgenen.

Wie das Grauen in Berlin begann, habe ich in diesem kleinen Pequel niedergeschrieben. Es handelt sich um einen Appetithappen der Künzel & Lobenstein-Thriller, in dem du das Ermittlerteam, Kriminalhauptkommissarin Linda Lobenstein und ihren Kollegen, KHK Matthias Künzel, bei ihrer Ermittlungsarbeit begleiten wirst.

Zum Zeitpunkt der Geschichte kennen die beiden sich nur flüchtig, in Bänden BLUTFRIST und BLUTGIFT wachsen sie als Team zusammen. Diese Bände kannst du übrigens unabhängig vom Band BLUTSCHWUR lesen, es ist jedoch ratsam, zuerst BLUTFRIST und BLUTGIFT zu lesen, um die monströsen Geschehnisse besser zu erfassen.

Doch nun wünsche ich dir erst einmal viel Spaß mit diesem Thriller und hoffe, dass sich bei der Lektüre jener Zauber auf dich überträgt, der mich auch beim Schreiben dieses Romans inspiriert hat!

1

Berlin-Wedding, Transvaalstraße, Privatwohnung

Ihre Haut brannte wie Feuer, als wäre ein Schwarm Hornissen über sie hergefallen. Ihr geschundener Körper war von den Füßen bis zum Scheitel mit tiefen Schnitten und Einstichen übersät. Doch Hornissen hatten sie nicht angefallen.

Sondern Bestien. Sie versuchte, ihre Beine zu bewegen, doch ein gleißender Schmerz erstickte ihr verzweifeltes Vorhaben im Keim. Unter einem gellenden Aufschrei wurde ihr klar, wie naiv dieser Versuch gewesen war. Schließlich hatte sie selbst das Splittern ihrer Knochen vernommen, als der Kopf des Hammers wieder und wieder auf ihre Unter- und Oberschenkel niedergesaust war. Die beiden Männer hatten sie in ihrem Wohnzimmer überwältigt, sie war völlig überrascht gewesen, als sie mit einem Glas Wein auf der Couch gelegen hatte, die Tür aufgeflogen war und die beiden schwarz gekleideten, vermummten Männer plötzlich vor ihr gestanden hatten.

Sie hatte versucht, von der Couch aufzuspringen und zu fliehen, doch in Sekundenbruchteilen hatten diese beiden Untiere sie gepackt und sich an ihr ausgetobt.

Es war eine stundenlange Tortur gewesen, bei der sie von den beiden wieder und wieder vergewaltigt und erbarmungslos zusammengeschlagen worden war. Dann hatten die Männer ihren völlig entkräfteten Körper in ihr Schlafzimmer geschleift, sie wie ein altes Kissen aufs Bett geworfen, ihre Fuß- und Handgelenke brutal gepackt und sie an ihr Bett gefesselt. Nach der stundenlangen Folter hatte sie keine Kraft mehr gehabt, um sich dagegen zu wehren. Selbst wenn der letzte verbleibende Funke Lebenswille ihr ein bisschen Energie gegeben hätte, wäre ein Befreiungsversuch aussichtslos gewesen. Diese Monster hatten die Fesseln derart eng geschnürt, dass sie sich in ihr Fleisch gruben. Sie wollte ihre Augen schließen und wenigstens in Gedanken diesem Albtraum entfliehen. Doch die beiden Männer ließen ihr keinen Frieden.

»Los jetzt«, fauchte der eine Kerl, der mit gespreizten Beinen auf ihrem Oberkörper saß. Er keuchte vor Erregung und während er sprach, tropften Speichelfäden aus seinem Mund auf ihre nackte, blutüberströmte Brust. Im Laufe der Folter hatten die Männer ihre Masken abgenommen und ihre hässlichen Fratzen mit den schiefen gelben Zähnen preisgegeben. Das war noch schlimmer, als sie in den Masken zu sehen, denn mitten in all dem Wahnsinn war ihr eine Erkenntnis gedämmert. Es scherte die beiden nicht, ob sie sie erkannte und später vielleicht als die Täter identifizieren konnte. Sie würden es nicht zu einer Gegenüberstellung kommen lassen.

Sie würden sie töten.

Hier und jetzt, in dem, was sie für ihre eigenen, schützenden vier Wände gehalten hatte.

»Hey«, sagte der auf ihr sitzende Kerl grinsend. Ihr wehte sein fauliger Atem entgegen, von dem ihr schlecht wurde. »Heb doch mal dein hübsches Köpfchen und schau dir unser Werk an.«

Sie wollte sich wehren, diesem Mistkerl irgendetwas entgegenhalten. Aber was brachte das schon? Wenn sie gehorchte, war sie verloren. Wenn sie sich weigerte, war sie verloren. Es gab kein Entrinnen vor den Höllenqualen, die ihr diese Männer zugedacht hatten.

»Ey, ich sag´s nicht noch mal!«, zischte der Mann ins Ohr. Er hatte sich zu ihr nach vorn gebeugt. Sein fauliger Atem drang ihr nun scharf in die von Schlägen völlig ramponierte Nase. Der Gestank erinnerte sie an feuchtes, schimmeliges Heu.

Tränen rannen ihr die Wangen hinab. Flehen war zwecklos, das hatte sie vorhin schon versucht, und sich damit nur noch mehr Schläge eingehandelt. Sie schmeckte etwas Metallisches und während sie mit ihrer Zunge durch ihren Mund fuhr, spürte sie deutlich, dass sich einige ihrer Zähne gelockert hatten. Bestimmt war auch der Kiefer gebrochen, dachte sie. Weinend hob sie ihren Kopf, jeden Millimeter Bewegung bezahlte sie mit grässlichen Schmerzen, sodass sie wimmern musste. Sie öffnete ihre Augen, soweit es ihre verquollenen Lider zuließen, und erblickte nun den anderen Mann, der neben dem Bett stand und die Szenerie mit einem teuflischen Funkeln in den Augen sichtlich genoss. An seiner dunklen Kleidung erkannte sie jede Menge feucht glänzendes Blut.

Ihr Blut.

Doch es gab etwas weitaus Schlimmeres, das sie nun sah und das so grässlich war, dass sie laut aufschreien musste. Aber es kam nur ein verwaschenes Röcheln aus ihrer Kehle.

»Halts Maul, du Schlampe«, fauchte der Kerl vor ihr, und hielt ihr die blutgetränkte Spitze jenes Messers vor ihr Gesicht, mit dem sie ihren Körper schon stundenlang gefoltert hatten. »Wenn du weiter so quiekst wie ein Schwein, dann schlachte ich dich auch gleich wie eins. Kleines Ferkel, du!«

Oh Gott, dachte sie. Dann wäre es wenigstens vorbei!

»Ich will, dass du dir unser Werk ansiehst, hörst du?«, zischte der Mann. »Nicht nur kurz hinschauen, sondern richtig. Sollst es genießen, kapiert?«

Sie neigte ihren Kopf ein Stück weiter nach vorn und blickte nun in einen blutverschmierten Spiegel, den der andere Mann auf das Fußende ihres Bettes gestellt hatte. Sie erkannte den Spiegel wieder, es war ihr Umkleidespiegel, der ihr jeden Morgen bei der Auswahl ihres Outfits half. Doch nun hatten die beiden Männer diesen treuen Helfer zu einem Instrument des Grauens pervertiert. Sie sah hinein und erblickte ihr Gesicht darin, oder vielmehr das, was davon noch übrig war. Sie wollte schreien, aber sie konnte nur ihre Lippen zum Beben bringen. Sie spürte und sah im Spiegel, wie Tränen ihre violett verfärbten Wangen herunterliefen. Ihr rechtes Auge war auf die Größe eines Pfirsichs angeschwollen und blutunterlaufen. Dort war die Faust des einen Peinigers am häufigsten auf ihr Gesicht niedergeregnet. Ihre einstmals hübsche Nase war nun schief und krumm, wie Ameisenstraßen zogen sich schmale Spuren getrockneten Blutes von ihren Nasenlöchern bis zu ihrer Oberlippe, die ebenfalls geschwollen war, als hätten sie sie mit einer Überdosis Collagen aufgespritzt. Ihr rechtes Jochbein sah seltsam schief aus, offenbar war es mehrfach gebrochen, wie auch ihr Kieferknochen. Beim Anblick ihrer zerzausten Haare musste sie an wild wuchernde Himbeersträucher denken, eine mit Blut und Tränen verklebte Strähne hing ihr im Gesicht. Ihr fiel auf, dass sie jedes Gefühl für Zeit verloren hatte. Die beiden Männer mussten sich seit Stunden an ihr vergangen haben und nur Gott allein wusste, wie lange sie weitermachen und was sie ihr noch alles antun würden.

Im Spiegel sah sie, wie ihr Mund nun offenstand, doch verließen ihn keine Laute. Ihr fehlte einfach die Kraft dafür.

»Na, wie findest du unser kleines Kunstwerk?«, fragte der Mann, der neben dem Spiegel stand und seine gelben Zähne zu einem schadenfrohen Grinsen bleckte. Die kleinen Fältchen an den Rändern seiner zusammengekniffenen Augen ließen sein Grinsen noch gehässiger wirken. »Falls du es nicht checkst, das sind übrigens Buchstaben auf deinem Bauch. Man kann sie schlecht lesen, weil du geblutet hast wie ein kleines Schwein, als wir sie dir verpasst haben. Aber das wird sich schon geben. Weißt du, was da steht? Nein? Ich les es dir gern vor, es heißt: S-I-S-T-E-R.«

Ihr Blick wanderte den Spiegel hinab, hin zu dem Grauen, das sie auf ihrem vollständig entblößten Körper hinterlassen hatten. Auf ihrem Bauch sah sie die tiefen Einschnitte, aus denen Blut floss. Sie erkannte darin die Buchstaben, die der Mann gerade genüsslich ausgesprochen hatte.

»Was habt ihr mit mir gemacht?«, wimmerte sie, ohne ihren Blick vom Spiegel zu lösen. »Warum ich? Warum ...?«

»Hörst du mir nicht zu? Wir haben ein kleines Kunstwerk veranstaltet, Ferkel, habe ich doch gesagt. Und ein Künstler weiß, wann ein Werk vollendet ist. Wann es Zeit ist, die Arbeit abzuschließen. Wann das Werk die Vollkommenheit erreicht hat.«

»Nein, bitte ...«, stöhnte sie, ein kaum hörbares Flüstern.

Nun flehte die junge Frau doch. Weil sie ahnte, dass es keinen Ausweg mehr gab, dass ihr Schicksal in jedem Augenblick seinen unvermeidlichen und endgültigen Lauf nehmen würde. Und doch konnte sie es nicht hinnehmen, hoffte sie, gegen alle Vernunft, bis zum letzten Augenblick.

»Komm, lass gut sein«, sagte der Kerl neben ihr mit dem fauligen Heuatem. »Wir hatten unseren Spaß mit dir und wenn du ganz ehrlich bist, hast du es doch auch genossen. Zumindest ein kleines bisschen, du geiles Stück, oder?« Dabei machte er eine Geste vor ihren Augen, als würde er ein Senfkorn zwischen Daumen und Zeigefinger halten.

»Du hast erstaunlich lange durchgehalten, aber auch wir haben leider nicht ewig Zeit«, fuhr er fort. »Mein Kumpel und ich müssen morgen nämlich wieder früh raus. Die Arbeit ruft, na, das kennst du ja. Also dann.«

Er nickte seinem Kompagnon mit dem Spiegel zu. Der nickte zurück und antwortete freudig: »Also dann.« Seine Stimme hörte sich etwas verträumt an.

Die junge Frau wollte etwas sagen, irgendetwas, womit sie ihr Todesurteil womöglich doch noch abwenden und die Männer davon überzeugen konnte, dass diese etwas schrecklich Falsches taten. Doch da spürte sie bereits, wie die kalte Spitze des Messers in ihrem Hals versank, und dass alle Hoffnung nun vergebens war.

Und dann spürte sie gar nichts mehr.

2

6 TAGE ZUVOR

Berlin-Gesundbrunnen, Hochstraße, Wohnung von Karin Waltersian

Nur noch ein paar Handgriffe, dann war er fertig. Wurde auch Zeit, dachte er, schließlich war es verdammt unbequem im Flur dieser Wohnung, auf dessen Dielen er vor der geöffneten Wohnungstür kniete, um das neue Schloss einzubauen. Während er daran arbeitete, fiel sein Blick kurz auf ein offenes Schuhregal, das neben ihm stand. Darauf hatte die Mieterin ihre Turnschuhe, Stiefel und diese hochhackigen Dinger, deren Namen er ständig vergaß, fein säuberlich nach Farbe und Größe sortiert. Ordentlich war die junge Frau, die hier wohnte, wie ihm auch die neben dem Schuhregal stehenden, makellos polierten Kommoden verrieten. Er achtete auf solche Details bei der Einrichtung, wie er auch darauf achtete, pünktlich mit seiner Arbeit fertig zu werden. Insbesondere dann, wenn eine Kundin ihn, so wie jetzt, neugierig beim Werkeln beobachtete.

»Ich bin ja so froh, dass der Termin heute noch so kurzfristig geklappt hat«, sagte die Frau, die neben ihm im blütenbestickten Sommerkleid stand, während sie seine Arbeit mit einem Ausdruck der Faszination in ihren großen blauen Augen beobachtete. »Man kriegt so schwer gute Handwerker und bei mir ist es ja wirklich dringend.«

»Kein Thema, Frau Waltersian«, sagte der Mann, der am Türschloss zugange war, »dafür bin ich doch da. Wenn dringend etwas erledigt werden muss, dann erledige ich es auch.«

»Ach, nennen Sie mich doch Karin!«, sagte die Frau mit einem breiten Lächeln und kniete sich neben ihn.

Er drehte den Kopf in ihre Richtung und erwiderte ihr Lächeln. Sein Blick wanderte zu ihrem Dekolleté, das sich ihm dank ihres tiefen Kleiderausschnittes in voller Pracht präsentierte. Konzentriere dich, sonst wirst du nie mit deiner Arbeit fertig, dachte er und wandte sich wieder dem Türschloss zu. Zum Glück brauchte er nur noch ein paar Schrauben festzuziehen.

»So, das hätten wir«, sagte er und erhob sich, sie tat es ihm gleich. Dann drehte er sich zu der jungen Frau, die einen Kopf kleiner war als er, und schaute ihr tief in ihre blauen Augen, in denen er so etwas wie den leichten Anflug von Lust zu sehen glaubte. Flirtete sie etwa mit ihm? »Ihr neues Schloss ist jetzt eingebaut, Karin.«

»Ach, wie wunderbar«, sagte sie. »Vielen Dank!«

»Da nich für. In ein paar Minuten müsste auch der Elektriker hier sein, der macht Ihnen auch gleich noch die neue Klingelanlage. Und den Herd schließt er Ihnen auch noch an, dann ist alles in einem Rutsch erledigt.«

»Toll!«, pflichtete ihm die junge Frau freudestrahlend bei.

Leider waren längst nicht alle seine Kundinnen so sexy wie Karin Waltersian, ging es ihm durch den Kopf. Er schätzte sie auf Mitte dreißig. Bis auf ein paar kleine Fältchen im Gesicht war sie gut in Schuss, mit ihrem breiten, offenen Lächeln, den strahlenden Augen und den sehr ausladenden weiblichen Kurven. Er mochte das.

»Ach, ich wünschte, es gäbe mehr Männer wie Sie«, seufzte Karin. »Männer, die handwerklich begabt sind. Und so stark. Und nicht nur solche Weicheier.«

Ihr Blick heftete sich an seine Oberarme. Tatsächlich war er zufrieden mit seinen Muskeln, die sich deutlich sichtbar unter seinem T-Shirt abzeichneten, ohne dass er viel dafür tun musste. Sicher, ein kleines Bäuchlein trug er auch mit sich herum. Doch seiner Erfahrung nach fanden die meisten Frauen das sogar ganz niedlich, weshalb er keinen Grund darin sah, sich eine Diät oder, noch schlimmer, eine regelmäßige Quälerei in Form eines Trainings im Fitnessstudio aufzuzwingen. Davon abgesehen interessierte er sich sowieso nicht dafür, was Frauen wollten. Viel wichtiger war ihm, was er von ihnen wollte. So tickte er eben, ein echter Mann.

»Sie kennen wohl nicht so viele Männer mit einem handwerklichen Händchen?«, fragte er.

»Nein, mein Ex-Freund hatte zwar auch Muskeln...« Karins Augen wanderten seinen Körper nervös auf und ab. »Ich meine, ich mag Muskeln! Aber natürliche, wissen Sie, nicht diese aufgepumpten aus dem Fitnessstudio. Wobei ich ja nicht weiß, ob Sie auch trainieren gehen, sie sehen jedenfalls gut gebaut aus. Oje, ich rede mich hier um Kopf und Kragen!«

Sie lachte nervös auf und kratzte sich am Kopf, wurde sogar ein bisschen rot.

»Schon gut«, sagte er und lächelte. »Ich verstehe schon, was Sie meinen. Muskeln aus der Muckibude sind nicht dasselbe wie die, die von harter körperlicher Arbeit kommen.«

»Das wollte ich eigentlich sagen, genau«, antwortete Karin sichtlich erleichtert. »Sagen Sie, möchten Sie vielleicht einen Kaffee? Sie sind ja offensichtlich fertig mit der Arbeit und solange der Elektriker noch nicht da ist...«

»Na sichi«, antwortete er.

»Dann folgen Sie mir mal, starker Mann«, sagte sie mit verschmitztem Grinsen, drehte sich um und lief den Flur entlang zur Küche.

Er ging ihr hinterher, und vor ihm bot sich ein Spiel ihrer auf und ab wiegenden Pobacken. Zu seiner Verzückung steigerte Karin den Reiz dieses Spiels, indem sie sich, in der Küche angelangt, vor seinen Augen langsam zu einem Regal hinunterbeugte, um etwas daraus hervorzuholen, und ihm dabei – scheinbar beiläufig – ihren prachtvollen Hintern entgegenstreckte.

»Arabica oder Robusta?«, fragte sie, mit dem Kopf zwischen den Regalbrettern versunken.

»Was?«, fragte er.

»Der Kaffee. Welche Sorte mögen Sie lieber?«

»Ach so, ist mir wurscht. Dann nehme ich mal den Arabica, das klingt doch gut.«

Sie kramte ein paar weitere Sekunden in dem Regal herum, auf dem die Gewürzspender und Ölfläschchen ebenso säuberlich aufgereiht und sortiert waren wie der Rest der Küche mit den blankpolierten Ceranfeldern und dem farblich sortierten Obstkorb auf dem Küchentisch, in dem sie Bananen, Äpfel und Weintrauben zu einem kleinen natürlichen Kunstwerk aufgeschichtet hatte. Hier hatte alles seinen Platz, wie auch in der Garderobe im Flur. Karin holte den Kaffee aus dem Regal, richtete sich auf, drehte sich zu ihm um und hielt ihm das Päckchen entgegen. Sie strahlte dabei über das ganze Gesicht, als wäre sie in einem TV-Spot für jenes Heißgetränk, das sie ihnen beiden gleich kredenzen würde.

»Wie trinken Sie Ihren Kaffee denn?«, fragte sie lächelnd. »Schwarz wie Ihre Seele?«

»Genau«, sagte er und lachte über ihren lahmen Scherz.

Wenn du wüsstest, dachte er und grinste bei dem Gedanken daran, was er alles mit ihr anstellen würde. Seine innere Bestie wollte sich an ihr weiden, sie foltern und töten, und ihr den naiven Schädel einschlagen, dieser dummen Fotze mit ihrem scheiß Arabica oder Robustica, oder wie die Scheiße heißen mochte, als Krönung einer mehrstündigen Gewaltorgie, in der sie die grausamsten und schlimmsten Qualen erleiden würde, die ein Mensch nur erleiden konnte. Während er sich ausmalte, wann und wie er einen Besuch für seine ihm innewohnende Bestie bei Karin arrangieren würde, riss sie ihn plötzlich aus seinen erregenden Gewaltfantasien.

»Sie gehen sehr geschickt mit Ihren Werkzeugen um, das habe ich beim Einbau des Schlosses gesehen«, sagte sie, scheinbar ganz beiläufig, während sie sich zu einem Wandregal über der Spüle begab und daraus eine Kaffeefiltertüte sowie einen Messlöffel hervorzog. »Sind Sie immer so flink mit Ihren Händen?«

Sie warf ihm einen verwegenen Blick zu.

»Finden Sie es doch heraus«, antwortete er frech.

»Na Sie gehen aber gleich in die Vollen, was?«, schäkerte Karin und streckte ihm die geschlossene Kaffeepackung entgegen.

»Helfen Sie einer schwachen Frau ein weiteres Mal?«

Er nickte, nahm die Packung und öffnete sie mühelos. Sofort verströmte der frische Kaffee seinen Duft, der ihn an gebrannte Mandeln und Bitterschokolade erinnerte. Gar nicht mal schlecht, das Zeug. Wie immer es nun heißen mochte.

»Ein echter Aufreißer sind Sie ja«, witzelte sie und trat einen Schritt näher heran, um die Kaffeepackung in Empfang zu nehmen. Und vielleicht auch einen Kuss.

»Eigentlich nicht. Ich bin eher der Genießer, der sich Zeit lässt. Viel Zeit.«

»Und was genießen Sie gerade, in diesem Augenblick?«, fragte Karin, die nun so nah an ihm dran war, dass er seine Lippen problemlos auf die ihren pressen konnte, wenn er das gewollt hätte. Er roch ihr Parfum, es duftete nach Rosenwasser. Er schloss die Augen und sog diesen süßen Duft tief in sich ein. Ein Keuchen entwich ihm.

Sie lächelte und sagte: »Sie können es wohl nicht erwarten, zu genießen.«

Seine Hand wanderte zum Werkzeuggürtel um seine Hüfte. Darin befand sich auch ein Schraubenzieher, dessen Griff er nun fest umklammerte.

»Lassen Sie sich überraschen, Karin«, sagte er und grinste, als er die Augen wieder öffnete und sie ansah.

3

GEGENWART

Berlin-Tegel, Zillestraße, Wohnung von Nina Weber und Tim Wermann

Nina Weber schloss die Augen und setzte ihre Lippen am Strohhalm an. Mit einem Lächeln sog sie die kalte Flüssigkeit aus dem Glas ein, das sie in ihren Händen hielt. Der Geschmack von Erdbeersaft und frischer Minze erfüllte ihren Mund. Erinnerungen stiegen in ihr auf, Erinnerungen an ihr erstes Date mit Tim. Damals hatten sie sich in einer Strandbar getroffen und in Liegestühlen liegend vielsagende Blicke ausgetauscht.

Es kam ihr vor, als wäre es erst gestern gewesen, dass sie ihre Füße in den kühlen Sand vergraben hatte, während die Abendsonne ihr Gesicht gewärmt hatte, und die Strandbar für sie beide zum romantischsten Ort auf Erden geworden war. Bei jenem Date hatte sie sich Hals über Kopf in diesen attraktiven jungen Mann verliebt, der sie noch heute auf Händen trug. Noch bevor ihr Glas leer und das Crushed Ice darin geschmolzen war, hatte er ihr damals in der Strandbar einen neuen Erdbeer-Daiquiri geholt und sie den gesamten Abend über eingeladen. Ein echter Gentleman der alten Schule eben.

Wenn Tim längere Zeit über nicht zu Hause war, so wie jetzt, dann mixte Nina sich hin und wieder selbst einen Daiquiri, um ihre Erinnerungen an dieses unvergessliche Kennenlernen lebendig werden zu lassen. Das war vielleicht etwas kindisch, aber sie fand es auch sehr romantisch.

Sie hatte es sich allein in ihrem gemeinsamen Bett gemütlich gemacht, trank den Cocktail und seufzte genüsslich. Sie lächelte bei dem Gedanken daran, welch positive Richtung ihr Leben in den letzten Monaten genommen hatte. Tief in ihrem Herzen fühlte Nina, dass Tim der Richtige war. Wie viele Nächte hatte er ihr ein offenes Ohr geschenkt, während sie von ihren Sorgen erzählt hatte. Und wie großartig hatte er ihr dabei geholfen, diesen Sorgen zu entrinnen.

Tim hatte ihr beigebracht, mehr auf sich selbst zu hören, sich selbst zu vertrauen. So wie auch er voll und ganz seinen Fähigkeiten als guter Liebhaber vertraute, denn nur so konnte Nina sich den zärtlichen, leidenschaftlichen Sex erklären, den sie mit ihm genoss. Sie teilte Tims Verlangen danach, doch er forderte nichts ein. Ihre und seine Lust entflammten wie von selbst, sobald sie sich näherkamen. Erinnerungen an heiße Nächte erfüllten nun all ihre Sinne. Sie stellte sich vor, wie sie Tims kräftige Arme packte, während dieser mit dem Kopf zwischen ihren Beinen versank und sie mit seinem gekonnten Zungenspiel um den Verstand brachte. Um die Erinnerung zu verstärken, nahm Nina ein getragenes T-Shirt von Tim in die Hand, das sie für diesen Zweck neben sich gelegt hatte. Begierig vergrub sie ihr Gesicht im Stoff und nahm einen tiefen Atemzug, dann stöhnte sie auf. Hoffentlich kam er bald von seiner Manöverübung nach Hause, dachte Nina, damit sie sich nicht mehr mit bloßem Stoff begnügen musste, sondern ihm sein T-Shirt eigenhändig von seinem gestählten Leib reißen konnte. Wenn er doch nur schon hier wäre!

Dass Tim Soldat war, brachte einige organisatorische Herausforderungen mit sich. Doch er und Nina waren bereit, den Umstand einer gelegentlichen Fernbeziehung in Kauf zu nehmen, für ihre Liebe, die es, das versicherten sie sich gegenseitig immer wieder mit von tiefen Blicken begleiteten Schwüren, so kein zweites Mal im Leben gab.

Während Nina Tims Körperduft von dem T-Shirt einsog, spürte sie eine tiefe Sehnsucht und Dankbarkeit. Nicht nur ihr Traummann war in ihrem Leben aufgetaucht, auch hatte sie vor Kurzen einen tollen Job als Webdesignerin bei einer Top-Agentur an Land gezogen. Endlich fügten sich die Dinge in ihrem Leben, schienen in die richtigen Bahnen zu kommen. Sie, Nina Weber, hatte es trotz aller Widrigkeiten geschafft, eine starke, unabhängige Frau zu werden, die ihr Leben genoss. Ihr war egal, was ihre Eltern von ihrem Job oder ihrem neuen Freund hielten. Nie wieder würde Papa ihr mit seinem alkoholgeschwängerten Atem und der ständigen Nörgelei zu nahekommen, und nie wieder würde sie Mamas selbstmitleidige Heulattacken miterleben müssen. Nina genoss die Zweisamkeit mit Tim, aber auch hin und wieder ihre Stunden für sich, in denen sie zwar in Sehnsucht nach ihm schwelgte, doch das war eine süße Sehnsucht. Sie konnte gut Zeit mit sich allein verbringen, mit ihrem ganz persönlichen Entspannungsprogramm, das mit einem frischen Erdbeer-Daiquiri gerade erst begonnen hatte. Als Nächstes würde sie sich ein heißes Bad einlassen und umhüllt von Bademilch mit Lavendelduft ihre Kopfhörer aufsetzen, um ihre Lieblingssongs von Norah Jones zu hören. Sie lächelte und schlüpfte aus ihrem Bett und in ihren kuscheligen Bademantel, um sich gleich zur nächsten Verwöhnstation ihres Abends zu begeben.

Ein kleiner Wellnessurlaub in den eigenen vier Wänden, das war doch toll.

4

Berlin-Gesundbrunnen, Hochstraße, Wohnung von Karin Waltersian

Kinnreibend fragte Hauptkommissar Matthias Künzel sich, wann er das letzte Mal solch ein säuberlich poliertes, neues Klingelschild gesehen hatte. Die darauf befindliche Namensgravur Karin Waltersian leuchtete förmlich auf dem blitzblanken Messing. Genauso unberührt und gepflegt erschien dem Hauptkommissar die Haustür aus weiß lackiertem Holz, die offenstand. Sein Blick wanderte die Kanten der Tür entlang und heftete sich an jenen Bereich, an dem sich das Schloss befand, jenen Bereich, an dem Einbrecher üblicherweise eine Brechstange oder ähnliche Geräte ansetzten, um sich gewaltsam und schnell Zutritt zu einer fremden Wohnung zu verschaffen. Doch das Holz war intakt, ebenso wie der darauf befindliche Lack. Merkwürdig, dachte Künzel. Er begab sich in die Hocke, um Schloss und Klinke der Wohnungstür genauer zu überprüfen, doch auch da fand er keinerlei Spuren von gewaltsamer Einwirkung. War hier nicht eingebrochen worden? Vielleicht kannte der Mörder das Opfer persönlich? Für solcherlei Spekulationen war es noch zu früh, entschied Künzel, erhob sich aus der Hocke und betrat den Flur der Wohnung. Dieser kam ihm sauber, ordentlich und einladend vor. Den knarzenden Dielen unter seinen Füßen sah er an, dass sie zwar gealtert waren, aber offensichtlich von der Mieterin der Wohnung gut gepflegt worden waren. Auf dem ausgeblichenen Holz erkannte der Ermittler mit seinen geschulten, wachsamen Augen nur wenige Kratzer. Aufgrund seiner jahrelangen Polizeierfahrung wusste Künzel, dass solch vermeintlich unbedeutende Details für die Erstellung psychologischer Profile nützlich sein konnten, weshalb er sich darin übte, viele solcher Details wahrzunehmen und im Gedächtnis zu behalten.

Nicht nur das Parkett im Flur dieser Wohnung war gut in Schuss, auch die weißen Kommoden und die perfekt nach Größe sortierten Schuhe im offenen Schuhregal neben der Wohnungstür ließen Künzel annehmen, dass hier eine junge Frau mit ausgeprägtem Ordnungssinn gelebt hatte, bevor sie Opfer eines brutalen Verbrechens geworden war.

Die Wohnung machte einen ausgesprochen einladenden Eindruck.

Deshalb hatte die Einsatzleitung den auf rätselhafte Gewalttaten spezialisierten Hauptkommissar Künzel für diesen Fall hierhin geschickt, nachdem eine Nachbarin heute früh das weibliche Opfer gefunden und die Polizei gerufen hatte. Künzel ging weiter in die Wohnung hinein, vorbei an Beamten der Schutzpolizei und Kriminaltechnikern, die konzentriert die Räume durchkämmten, Fotos schossen und mit Fingerabdruckpinseln über Türklinken und Lichtschalter strichen. Künzel gelangte zu jenem Raum, der sich vom Schlafzimmer der jungen Frau in einen grausamen Tatort verwandelt hatte.

Was er nun erblickte, erinnerte ihn an Bilder des Malers Jackson Pollock.

Für das Blutbad, das der Killer mit der tot auf dem Boden liegenden Frau veranstaltet hatte, kamen Künzel viele Bezeichnungen in den Sinn. Doch wäre einladend die letzte gewesen, die ihm eingefallen wäre. Ganz im Gegensatz zum Flur der Wohnung, der ihn mit einer trügerischen Ordnung eben noch freundlich willkommen geheißen hatte, von dem Gewusel der Kollegen einmal abgesehen.

Blitzlichter tauchten das Zimmer für Sekundenbruchteile in gleißendes Licht, wie beim Presseempfang eines Ministers oder einer Modenschau. Mit Fotoapparaten bewaffnete Beamte in weißen Schutzanzügen krochen in der Wohnung herum, um Fotos der blutüberströmten Frauenleiche aus verschiedenen Winkeln schießen zu können. Die Frau auf dem Boden lag auf der Seite, die Künzel zugewandte Gesichtshälfte war geschwollen und grünlich-violett verfärbt, der Rest ihres nackten Körpers war ebenso von zahlreichen brutalen Schlägen gezeichnet, wie auch von Schnitten, Stichen und Gewaltverletzungen aller Art. Ganz augenscheinlich waren der oder die Täter regelrecht ausgerastet.

Künzel beugte sich zur Leiche hinunter und erkannte die roten Striemen an den Hand- und Fußgelenken der in Fötusposition auf dem Boden kauernden Toten. Sie war also gefesselt worden. Wäre deren Anblick nicht so grauenerregend gewesen, hätte ihre Haltung fast etwas Friedliches ausgestrahlt. Doch stattdessen war sie das Opfer eines brutalen Killers geworden, der da draußen frei herumlief und sich seines Lebens erfreute. Beim Gedanken daran ballte Künzel die Fäuste und knirschte mit den Zähnen. Noch wusste er nicht, wer für dieses abscheuliche Verbrechen verantwortlich war, aber das würde er herausfinden, dazu war er fest entschlossen, und dann würde dieser Kerl nie wieder ungesiebte Luft atmen!

Kopfschüttelnd ließ Künzel seinen Blick durch das Schlafzimmer wandern. Nicht nur die junge, geschundene Frau war voller Blut, auch der ehemals ockerfarbene Teppich unter ihr hatte sich mit der rostbraunen Flüssigkeit vollgesogen. Künzel betrachtete nun das Bett der Frau. Das Bettzeug war zerwühlt und blutdurchtränkt, selbst an der dahinterliegenden Wand erspähte der Kriminalhauptkommissar zahlreiche Blutspritzer.

Wie der Kerl hier gewütet haben musste!

Nein, dachte er. Einzeltäter in einer Gruppe, oder mehrere männliche, oder, auch wenn das aufgrund der Brutalität sehr unwahrscheinlich schien, weibliche. An diesem Punkt der Ermittlungen durfte man keine auch noch so unwahrscheinliche Möglichkeit ausschließen. Man musste für alles offen sein, die Eindrücke ungefiltert von waghalsigen Mutmaßungen in sich aufnehmen.

Und das Aufnehmen dieser Eindrücke war hier wahrlich kein leichter Job.

Künzel nahm ein paar tiefe Atemzüge, um sich zu sammeln. Der intensive metallische Geruch, den das Blut der Frau im Raum freigesetzt hatte, drang bis in seine Nasennebenhöhlen vor und setzte sich dort fest. Ihm wurde schlecht, sein Körper wehrte sich instinktiv gegen den Gestank des Todes, selbst nach Jahren der Polizeiarbeit noch. Ein Instinkt, der noch aus dem tierischen Teil des menschlichen Bewusstseins stammte, Jahrmillionen alt. Dieser Instinkt riet einem, die Flucht zu ergreifen, sobald man des Leichengeruchs gewahr wurde. Ein verständlicher und für das Überleben fraglos nützlicher Instinkt, nicht jedoch für die Arbeit eines Polizeiermittlers. An manches würde er sich wohl nie gewöhnen, dachte Künzel kopfschüttelnd.

Er kniete sich neben die Leiche, um die junge Frau genauer untersuchen zu können. Der Killer hatte wie ein Wahnsinniger mit einem spitzen Gegenstand auf ihren Körper eingestochen, wie Künzel den zahlreichen klaffenden Wunden an Armen, Beinen, Brust und in der Leistengegend entnahm. Für einen Augenblick keimte in Künzel die naive Hoffnung auf, dass der Mörder, der für dieses perverse Werk verantwortlich war, der Frau die meisten der schrecklichen Verletzungen erst hinzugefügt hatte, als sie schon tot gewesen war. Doch er hielt es für deutlich wahrscheinlicher, dass sich der sadistische Täter lange und ausgiebig an ihr vergangen hatte, und sie jede einzelne Sekunde davon mitbekommen hatte. Der massive Blutverlust sprach für diese, weit weniger gnädige Theorie des Tathergangs.

»Schrecklich, nicht wahr?«, fragte ein Schutzpolizist, der plötzlich neben Künzel stand.

Der Hauptkommissar nickte.

»Wie hieß sie?«, fragte Künzel, ohne von der Leiche aufzublicken.

»Karin Waltersian«, sagte der Uniformierte.

Künzel nickte. »Wurde sie vergewaltigt?« Rechtsmediziner Wagner und sein Forensik-Team waren vor dem Ermittler hier gewesen, um alle Spuren zu begutachten, und hatten die Wohnung erst vor etwa zehn Minuten für Künzel freigegeben. Sicher hatte der erfahrene Mediziner die junge Frau schon auf Hinweise auf ein Sexualdelikt untersucht und würde das später bei der Obduktion noch eingehender tun.

»Wagner sagt ja«, sagte der Polizist und musste schlucken. »Mehrere Male.«

»Verstehe«, entgegnete Künzel trocken, obwohl er in Wahrheit nie verstehen würde, was einen Täter zu einer solchen Tat trieb. Welcher geistig gesunde Mensch hätte das verstehen können? Oder wollen? »Danke.«

Als Koryphäe auf dem Gebiet der Forensik hatte Wagner sich über die Jahrzehnte den Blick der Erfahrung angeeignet. Mit diesem Blick sah er Spuren des Grauens, wo andere vor Entsetzen und Ekel nicht wagten, genauer hinzuschauen. Jenes analytische Vermögen und der Mut, hinzusehen, kennzeichneten auch Künzel. Es waren diese wenigen Gemeinsamkeiten, die er und der verschrobene Rechtsmediziner teilten und die sie einander respektieren ließen, auch wenn es hin und wieder Differenzen gab. Künzel würde Wagner bald aufsuchen, er erhoffte sich davon weitere Erkenntnisse zu diesem Fall. Doch zuvor musste er noch eine wichtige Information von seinem Kollegen und Schutzpolizisten hier vor Ort einholen.

»Wurde die mutmaßliche Tatwaffe schon gefunden?«, fragte Künzel.

»Nein, leider nicht.«

»Verdammt«, fluchte der Hauptkommissar und biss sich auf die Lippe, dann stand er auf. »Okay«, sagte er zu dem Uniformierten. »Ich bin hier erstmal soweit durch. Organisieren Sie bitte den Transport zu Wagner in die Rechtsmedizin.«

Der Polizist nickte eifrig und eilte davon.

Künzel stand noch lange da, unfähig, den Blick von dem grausamen Anblick vor sich auf dem Boden zu wenden. »Ich krieg das Schwein, das verspreche ich dir«, murmelte er leise, dann wandte er sich zum Gehen. Hoffentlich würden Wagners Untersuchungen verwertbare Hinweise liefern.

5

Institut für Rechtsmedizin, Berlin-Moabit

»Mannoman, kein Wunder, dass es am Tatort so aussah wie in einem Schlachthaus. Die Frau hat über 30 Einstiche!«, sagte Wagner, während er die auf dem Sektionstisch aufgebahrte Leiche von Karin W. begutachtete.

Künzel war nach der Besichtigung des Tatortes sofort zurück zum Revier gefahren, um Akten mit ähnlichen Fällen durchzugehen, in der Hoffnung auf Gemeinsamkeiten, welche sich als wertvolle Hinweise auf den oder die Täter, das Tatmotiv und etwaige Beziehungen zwischen Täter und Opfer erweisen würden. Außerdem war ihm klar gewesen, dass es noch mindestens ein paar Stunden dauern würde, bevor Rechtsmediziner Wagner die Obduktion abgeschlossen haben würde und dann mit weiteren Erkenntnissen zur Tötung der jungen Frau aufwarten konnte, zumindest hatte Künzel das gehofft. Seine Wünsche schienen erhört worden zu sein, denn vor einer knappen halben Stunde hatte ihn der begnadete forensische Experte angerufen und zu sich in das Institut bestellt.

»Also, was haben Sie denn nun herausgefunden, Herr Wagner?«, fragte Künzel ungeduldig, der mit verschränkten Armen vor dem Untersuchungstisch stand, auf dem die tote Karin W. aufgebahrt war.

»Ungeduldig, hm?«, fragte Wagner und warf dem Hauptkommissar mit verschmitztem Grinsen einen Blick über die vergoldeten Ränder seiner Brille zu. Kneifer nannte er das Ding, und er wurde nicht müde, Künzel und seine Kollegen jedes Mal von Neuem darauf hinzuweisen, wenn sie aus seiner Sicht fälschlicherweise das Wort Brille dafür benutzten. »Das verstehe ich in diesem Fall sogar bis zu einem gewissen Grad, werter Herr Künzel. Aber indem Sie mich antreiben wie ein störrisches Eseltier, werden Sie auch nicht schneller erfahren, was ich Ihnen zu sagen habe. Ein jedes Ding hat seine Zeit.«

Wagner wandte sich von der Leiche der Frau ab und durchquerte den Raum hin zu einem kleinen Beistelltisch, auf dem sich eine Bluetooth-Box befand. Künzel ahnte bereits, was ihm nun blühte.

»Wagner, bitte nicht, ich flehe Sie an.«

»Ich habe aus Rücksicht auf Sie in der Vergangenheit hin und wieder versucht, beim Arbeiten ohne Musik auszukommen, aber der Versuch, dennoch mein gewohntes Leistungsniveau zu erreichen, blieb dabei meist erfolglos. Als Wissenschaftler muss ich mich der erwiesenen Erkenntnis beugen, und das sollten auch Sie endlich einsehen: Ohne diese lieblichen Klänge kann ich einfach nicht klar denken.«

Wagner drückte den Playbutton der Musikbox und eine Sekunde später erfüllte James Hetfields Stimme den Sektionssaal. Künzel erkannte das Lied sofort, Nothing Else Matters, ein Hit von Metallica, den Wagner auch gern an Tatorten spielte, wenn er Untersuchungen vornahm. Zum Glück war Künzel, der klassische Musik und Filmsoundtracks liebte, dieses Gedudel vorhin in der Wohnung von Karin W. erspart geblieben, da Wagner und sein Team bei Künzels Eintreffen die Wohnung des Opfers bereits verlassen hatten. Doch nun musste er sich der Beschallung aussetzen, welche fraglos auch die Schutzpolizisten am Tatort hatten ertragen müssen, ob sie gewollt hatten oder nicht.

»Also, ich habe Folgendes herausgefunden«, brüllte Wagner und schritt mit beherztem Gang zurück zur Leiche. Anscheinend hatte die Musik einen Schalter bei ihm umgelegt, der ihn von einer Sekunde auf die andere vom zickigen Besserwisser in einen auskunftsfreudigen Rechtsmediziner verwandelt hatte. Wagner war nun voll und ganz in seinem Element, wie Künzel seinen leuchtenden Augen deutlich ansah. Doch konnte der Hauptkommissar Wagners Euphorie nicht teilen. Stattdessen hätte er sich am liebsten Ohrstöpsel in die Ohren gesteckt, so lärmend und unnachgiebig empfand er die auf Anschlag aufgedrehte Musik, die bei ihm rasende Kopfschmerzen anstelle von Enthusiasmus auslöste. Er massierte sich die Schläfen mit den Fingerspitzen, in der Hoffnung, den Schmerz in seinem Schädel zu lindern. Leider ohne Erfolg. »Die junge Frau wurde nicht mit einem Messer getötet. Sehen Sie das?«

Wagner deutete auf eine der zahlreichen Wunden, mit denen der Körper der Toten gespickt war.

»Die Einstiche sind ungewöhnlich, es handelt sich um kleine Schlitze, die an Trapeze erinnern. Sowas stellt ein Messer nicht an, das würde anders aussehen, schmaler und spitzer.«

»Interessant!«, schrie Künzel, immer noch damit beschäftigt, die Kopfschmerzen an seinen Schläfen hinfort zu massieren.

»Wie bitte? Ich habe Sie nicht verstanden!«

»Interessant!«, brüllte Künzel, um die Musik zu übertönen. »Wenn Sie das Gejaule ausmachen würden, dann könnten Sie mich auch besser verstehen!«

Wagner rümpfte die Nase und gab dem Hauptkommissar zu verstehen, dass dies keine Option war. Der Sektionssaal war Wagners klangvolles Reich und damit musste Künzel sich abfinden.

»Also, dürfte ich nun fortfahren, Herr Hauptkommissar?«

»Ich bitte darum!«, rief Künzel mit kräftiger Stimme.

»Fabelhaft. Die trapezförmigen Einstiche der Wunden schließen ein gewöhnliches Messer als Tatwaffe wie gesagt aus. Es muss sich daher um einen anderen, länglichen Gegenstand handeln.«

»Wieso länglich?«

»Nun ja, ich habe mir die Wunden natürlich auch in Hinblick auf Eindringtiefe der Waffe angesehen. Zum Teil gingen die Stiche bis zu zehn Zentimeter tief in den Körper hinein, ich habe zahlreiche Mikroschäden an Knochen gefunden. Messer können auch tief in Fleisch vordringen, aber sie hinterlassen für gewöhnlich keine zentimeterdicken Einstanzungen, etwa auf den Rippen. «

»Verstehe«, sagte Künzel und nickte. »Und um was für einen Gegenstand handelt es sich dann?«

»Nur weil ich bereits eine Theorie im Kopf habe, werde ich sie nicht sofort herausposaunen«, schnappte Wagner zurück. »Da müssen Sie schon den abschließenden Bericht abwarten. Sie verwechseln mich wohl mit einem Magier, der Ihnen solche Erkenntnisse aus dem Hut zaubern kann.«

»Nein, ich ...«

»Simsalabim!«, unterbrach ihn Wagner und schwang seine kurzen Arme in die Luft.

»Sie haben doch nicht mehr alle Steine auf der Schleuder!«, schrie Künzel und er wurde nicht nur laut wegen der ohrenbetäubenden Musik. Wagners Ignoranz trieb ihn zur Weißglut, doch führte bei den Ermittlungen kein Weg an seiner Expertise vorbei.

»Mit Verlaub, werter Herr Hauptkommissar, aber Sie irren sich. Ich bin gründlich und genau, und diesen zwei Eigenschaften habe ich meinen hervorragenden Ruf zu verdanken. Sie werden zu gegebener Zeit weitere Informationen bekommen, sofern ich sie verifizieren kann.

»Dann wäre das also alles«, sagte Künzel und seufzte kapitulierend. »Eine Stichwaffe unbekannter Art, welche trapezförmige Einstiche von bis zu zehn Zentimeter Tiefe hinterlässt.«

Wagner zuckte mit den Schultern, woraufhin Künzel kopfschüttelnd den Sektionssaal der Rechtsmedizin verließ.

6

Polizeirevier Berlin-Mitte, Büro von Matthias Künzel

Künzel hatte nicht mehr damit gerechnet, dass es im Laufe der gestrigen Nacht noch allzu viele Neuigkeiten geben würde. Umso überraschter war er, als er spätabends doch noch eine Nachricht von Wagner in seinem E-Mail-Posteingang fand. An diese verschlüsselte E-Mail hatte Wagner den abschließenden rechtsmedizinischen Bericht gehängt.

Darin stand, dass Wagner die Mordwaffe identifiziert hatte. Der Eindringwinkel der Stichverletzungen sowie die Beschaffenheit der Wunden hatten ihn zu der Annahme geführt, dass es sich bei der Tatwaffe um einen Schraubendreher handle. Leider wurde im Haushalt von Karin W. kein Schraubendreher gefunden, die Frau hatte dem Bericht der Kriminaltechniker zufolge keinerlei eigenes Werkzeug besessen, also hatte der Täter aller Wahrscheinlichkeit nach die Waffe mitgebracht und anschließend auch wieder vom Tatort entfernt. Was Künzel einigermaßen merkwürdig vorkam. Warum hatte sich der Täter diese Mühe gemacht, sein orgiastisches Blutfest des Grauens hätte er ja vermutlich genauso gut mit einem Küchenmesser veranstalten können, denn davon gab es in Karins W.´s Küchenschrank mehrere. Warum also dieses spezifische Werkzeug, was bedeutete dessen Verwendung für den Täter?

Es gelang dem erfahrenen Kommissar einfach nicht, sich einen Reim darauf zu machen, jedenfalls nicht in diesem Stadium der Ermittlungen. Er machte sich eine gedankliche Notiz, diesen Sachverhalt nicht aus den Augen zu verlieren.

Aber immerhin wusste Künzel nun, womit Karin getötet worden war.

Zugleich spornte Wagners Bericht Künzel dazu an, die Akten sämtlicher Mordfälle der jüngeren Vergangenheit daraufhin zu überprüfen, ob darin ein Schraubendreher oder ein ähnliches Werkzeug als Tatwaffe ermittelt worden war. Sobald er diese Fälle herausgefiltert hatte, würde Künzel sich auf diejenigen konzentrieren, welche ebenfalls Hinweise auf Sexualstraftaten an alleinstehenden jungen Frauen enthielten.

Die Kollegen aus dem Archiv hatten ihm die Akten kistenweise in sein Büro geschleppt. Die Digitalisierung des Reviers ging nur langsam voran und so arbeiteten die meisten Ermittler nach wie vor mit Akten aus schnödem Papier, abgelegt in zerfledderten Aktenordnern, die älter wirkten als das Gebäude, in dem sich das Revier befand. Künzel war nichts anderes übrig geblieben, als jeden dieser Papierwälzer einzeln auf Zusammenhänge zur Ermordung von Karin W. zu durchwühlen, und die teilweise völlig unleserlichen Handschriften der Kollegen auf nahezu gänzlich verblassten Schreibmaschinenseiten zu entziffern.

Bislang ohne Erfolg, wie auch die vorhergehenden Befragungen von Verwandten und Kollegen aus dem Start-up, in dem die junge Frau als Content Managerin gearbeitet hatte. Immerhin hatte Künzel von einem der Kollegen erfahren, dass die Tote kaum private Kontakte gepflegt hatte, von ihrem Ex-Freund Marius Laug einmal abgesehen, von dem sie sich kürzlich getrennt hatte. Entsprechend frisch hatte sie gerade ihre Singlewohnung bezogen, in der sie geschändet und grausam getötet worden war.

Seufzend schlug er den aktuellen Aktenordner zu, und als sein Blick auf den Aktenstapel fiel, der sich nun auf seinem Schreibtisch türmte, wischte er den ganzen Mist mit einer wütenden Handbewegung vom Tisch. »Scheiße!«, fluchte der Hauptkommissar laut in den schummerigen Raum hinein. So kam er jedenfalls nicht weiter.

Was, wenn das Böse diesmal tatsächlich die Oberhand gewann? Wenn der Täter zu gerissen war, um früher schon einmal geschnappt worden zu sein? Wenn er nun einfach weitermordete? Wenn sie ihn niemals stoppen würden?

Das Blut rauschte lautstark in den Ohren des Kommissars. Beruhige dich, dachte er. Du darfst jetzt nicht durchdrehen. Alles im Universum strebt nach einem Gleichgewicht, und manchmal braucht es eben seine Zeit, bis sich dieses einstellt.

Doch wie viele Opfer würde dieses Gleichgewicht kosten? Wie viel Zeit war angemessen für ein weiteres Menschenleben? Künzel hatte keine Zeit, solange dieser Irre da draußen quälte, vergewaltigte und mordete, wie es ihm beliebte, das war ja genau das Problem!

Künzel vergrub sein Gesicht in den Händen. Er hatte gestern noch bis spät in die Nacht hier im Büro gesessen und im Schein seiner Tischlampe Akten gewälzt. Dennoch hatte er nicht schlafen können, als er sich in den frühen Morgenstunden in sein Bett geschleppt hatte. Nachdem er sich ein paar Stunden völlig ergebnislos im dämmerigen Halbschlaf herumgewälzt hatte, hatte er schließlich aufgegeben und war gleich wieder zurück ins Büro gefahren, wo er der Erste gewesen war. Jetzt, drei Stunden und zwei Kannen Kaffee später, fühlte er sich zerschlagen wie nach einem Boxmatch gegen einen Champion.

Plötzlich klopfte es an Künzels Bürotür. Der Kommissar hob den Kopf und bemerkte erleichtert, dass das Rollo vor der Glasscheibe geschlossen war. So hatte hoffentlich niemand der Kollegen draußen bemerkt, wie verzweifelt der sonst im Revier als unbeugsamer Fels in der Brandung bekannte Hauptkommissar gerade ausgesehen haben musste. Künzel stand auf, atmete tief durch und verpasste sich selbst ein paar Ohrfeigen. Vielleicht würde das helfen, ihn ein bisschen weniger wie einen wandelnden Leichnam aussehen zu lassen, aber er bezweifelte es ernsthaft.

»Herein«, knurrte er in Richtung Tür.

Die Tür ging auf und ein junger, hagerer Mann trat in Künzels Büro. Kevin Labrich, seines Zeichens Computerforensiker und IT-Spezialist und einer der besten auf diesem, Künzel völlig rätselhaften Fachgebiet, auch wenn das Äußere des jungen Mannes wenig ehrfurchtgebietend wirkte. Doch äußere Eindrücke konnten täuschen, das wusste keiner besser als Hauptkommissar Künzel.

»Hallo Kevin«, begrüßte Künzel seinen Besucher mit den dünnen blonden Haaren, von denen ihm ein Großteil als wilder Pony in der Stirn hing, um eine blühende Akne zu kaschieren. Jedenfalls war das Künzels Vermutung für den seltsamen Haarschnitt, und Kevin Labrichs zwanghaftes Zurechtzupfen der einzelnen Strähnen in Gegenwart anderer, wie Künzel es schon häufig selbst beobachtet hatte, schien diese Theorie zu bestätigen. Auch jetzt fuhr Kevin sich mit einer Hand nervös durch sein Haar, während er in der anderen ein Smartphone hielt.

»Hallo Herr Künzel«, sagte er.

»Was gibt es?«, fragte Künzel und rieb sich die Augen, an deren Lidern die Müdigkeit zog, als wären Bleigewichte daran befestigt. Dieser Morgen war einfach die Hölle. Früher hatte ein starker Kaffee gereicht, um nach einer langen Nacht mit den Akten den Tag anzugehen, schöne Zeiten waren das gewesen. Heute brauchte es schon etwas mehr, um wieder in Schwung zu kommen.

Eine gute Nachricht zum Beispiel.

»Ich habe das Smartphone der Toten untersucht«, sagte Kevin. Ihm war anzusehen, dass er auf diese Leistung trotz aller angeborenen Schüchternheit so etwas wie Stolz verspürte.

Sofort war Künzel hellwach. »Sehr gut. Und?«

»Mir ist es gelungen, das Gerät vollständig zu entsperren«, sprudelte Labrich voller Begeisterung los. »Das hat ganz schön gedauert, Frau Karin W., also das Opfer, also sie hatte ziemlich hohe Sicherheitsmaßnahmen eingestellt, wissen Sie? Biometrischer Zugang, langkettige Passwörter, Zwei-Faktor-Authentifizierungen und ...«

»Schon gut«, würgte Künzel den übereifrigen Computertechniker mit einem Lächeln ab. »Und jetzt noch mal in Deutsch, und auf den Teil reduziert, der für meine Ermittlungen relevant ist?«

Kevin nickte und reichte dem Hauptkommissar das Handy von Karin W. »Das heißt, wir sind drin und können uns jetzt auf dem Handy umsehen.«

Künzel nahm das Handy und nickte zufrieden. »Können wir auch ihre Nachrichten lesen?«, fragte er.

»Natürlich«

»Das ist super, Kevin, dank dir«, sagte Künzel und klopfte dem jungen Mann freundschaftlich auf die Schulter. Vielleicht würde das ja endlich den lange erhofften Durchbruch bringen?

Kevin strahlte über das ganze Gesicht, während er sich umwandte und eilig aus dem Büro hastete. Als er die Tür hinter sich geschlossen hatte, ließ Künzel ein Schmunzeln zu, das er sich bis dahin verkniffen hatte. Er mochte den jungen Mann, der vielleicht etwas unbeholfen wirkte, aber wie Künzel ein Vollprofi auf seinem Gebiet war.

Mit einem zufriedenen Seufzer wandte der Hauptkommissar sich Karin W.s Smartphone zu und navigierte darauf zur Telefonliste, einer Übersicht der Telefonate, die Karin W. in den letzten Tagen vor ihrem Tod geführt hatte. Hier stach dem Kommissar sofort der Name eines Mannes ins Auge, mit dem Karin W. besonders häufig telefonischen Kontakt gehabt hatte. Als er sich genauer mit der Liste befasste, stellte Künzel fest, dass die telefonischen Kontakte recht einseitiger Natur gewesen waren – die meisten der Anrufe hatte Karin W. nämlich nicht entgegengenommen, sondern weggedrückt. Interessant.

Noch interessanter war der Name des Teilnehmers, der Karin W. vergeblich anzurufen versucht hatte: Marius.

Dies konnte nur für Marius Laug stehen, den Ex-Freund des Opfers. Nun wurde die Sache spannend. Außerdem war dieser Teilnehmer bezeichnenderweise der Letzte, mit dem Karin W. vor ihrem Tod telefoniert hatte. Aus langjähriger Erfahrung wusste Künzel außerdem, dass die meisten Gewalttaten Beziehungstaten waren. Das genügte bereits, um Marius Laug in Künzels Augen zum Hauptverdächtigen in diesem Fall zu machen, doch Künzel ging noch einen Schritt weiter.

Er verließ die Anrufliste und tippte auf das WhatsApp-Symbol auf dem Homescreen. Es öffnete sich die chronologisch sortierte Übersicht vergangener Chats des Opfers, ganz oben – und in Künzels Augen wenig überraschend – stand erneut der Teilnehmer namens Marius, dort hatte Karin W. jedoch ein Emoji – ein finster blickendes violettes Teufelchen – ergänzt. Ein böses Omen? Hatte sie gar geahnt, welche Gefahr von ihrem ehemaligen Partner ausging?

Künzel tippte auf den Chat und las die letzte Nachricht, die Marius an Karin geschickt hatte:

»Da kannst du Gift drauf nehmen.« Hastig scrollte Künzel nach oben. Dieser Aussage vorausgehend hatte Marius noch eine weitere seltsame Nachricht geschickt: »Du kommst eh wieder zu mir zurück, du kleine Fotze! Keiner besorgts dir so wie ich, das weißt du genau. Also hör auf, rumzuzicken!«

Kopfschüttelnd las sich Künzel durch den weiteren Chatverlauf. Es wurde nicht besser, im Gegenteil, das Ganze entpuppte sich als ein Verlauf wütender Beschimpfungen, die offenbar am Anfang gegenseitiger Natur gewesen waren, wenn auch deutlich zurückhaltender von Karins Seite.

»Hast du etwa einen Neuen, du Schlampe?«

»Lass mich in Ruhe, Marius!«

»Sag’s ruhig. Dem polier ich die Fresse und dann bist du dran.«

»Verpiss dich!«

»Warum denn? Er kann ja zugucken. Komm schon, das gefällt dir bestimmt.«

»Ich will meinen Schlüssel zurück, Marius!«

»Kriegst du. Wirst du aber nicht haben wollen, wenn ich’s dir erstmal besorgt habe, dann weißt du, was dir fehlt …«

Und so weiter und so fort. Schwanzgetöse auf der einen Seite des Gespräches, unverhohlene Ablehnung auf der anderen. Das roch nach Konflikt und nach Gewaltpotenzial, zumindest, was die Drohungen dieses Marius betraf, der aus Künzels Sicht ein ganz erhebliches Kompensationsproblem zu besitzen schien.

Künzel konnte sich nicht erinnern, wann er das letzte Mal so viel Hass und Wut gelesen hatte. Für ihn war es ein erneuter Beweis dafür, dass die moderne, digitale Kommunikation nicht nur Gutes mit sich brachte, sondern einen simplen Streit in eine wütende Hasstirade eskalieren lassen konnte. Bis jetzt war Künzel selbst um die Nutzung eines Smartphones herumgekommen, auch wenn seine Kollegen ihn ständig dazu überreden wollten, aber sein kleines Nokia mit zwölf Tasten genügte vollumfänglich für seine Zwecke. Der Ermittler las weiter im Chat und tauchte immer tiefer in den emotionalen Strudel aus brodelndem Hass und wütenden Vorwürfen ein, in dem Karin und Marius offensichtlich verstrickt gewesen waren. Aus den Beleidigungen und Drohungen las der Hauptkommissar heraus, dass sich der wesentliche Konfliktpunkt – neben Marius´ ständiger Betonung der Großartigkeit seines Geschlechtsorgans – darum gedreht hatte, dass er Karins Wohnungsschlüssel immer noch besaß und diesen nicht hatte herausrücken wollen.

Und da waren keine Einbruchspuren an Karin W.´s Wohnungstür gewesen.

»Das genügt mir«, sagte Künzel zu sich selbst und rief das Melderegister in seinem Computer auf. Nervös tippte er Marius Laugs Namen ein. Nervös deshalb, weil er zu diesem Zeitpunkt nicht wusste, ob das Register einen entsprechenden Eintrag mit Laugs Anschrift gespeichert hatte. Den bekamen nur Personen, die sich zuvor bürgertreu in ihrem zuständigen Einwohnermeldeamt gemeldet hatten. Manche nahmen es damit aber nicht so genau oder verweigerten aus verschiedensten Gründen, derlei Informationen an den Staat zu übermitteln. Auch beim hitzköpfigen Laug befürchtete Künzel, dass dieser Schwierigkeiten damit hatte, seinen Bürgerpflichten nachzukommen. Aber der Hauptkommissar hatte Glück, das Melderegister spuckte einen Treffer aus und wenige Sekunden später war Künzel im Besitz der Information, wohin Marius Laug gezogen war, nachdem ihn seine Freundin aus der ehemals gemeinsamen Wohnung geworfen hatte, zu der er ihr seinen Schlüssel nie zurückgegeben hatte. Jetzt musste er vor Ort nur noch herausfinden, ob Laugs Adresse nach wie vor aktuell war oder ob er schon wieder umgezogen war, aber sich noch nicht umgemeldet hatte. Das war in der Kürze der Zeit zwar unwahrscheinlich, aber im Bereich des Möglichen. Ob Künzel ein weiteres Mal Glück haben würde, würde er gleich herausfinden.

7

Berlin-Gesundbrunnen, Biesentaler Straße, Wohnung von Marius Laug

Durch den Lautsprecher der Gegensprechanlage des heruntergekommenen Mehrfamilienhauses hatte Marius Laug eher unsympathisch auf Künzel gewirkt. Kurz angebunden, um nicht zu sagen, angepisst. Das, musste sich Künzel eingestehen, konnte viele Gründe haben und vieles bedeuten, aber immerhin schien Laug daheim zu sein, was ein Pluspunkt war. Und er schien auch im Moment keinerlei Fluchtgedanken zu hegen. Vielleicht, weil er sich unschuldig wähnte – vielleicht aber auch, weil er glaubte, über jeden Verdacht erhaben zu sein, und dass man ihm nichts nachweisen könne. Dieser Art der Selbstüberschätzung war Künzel schon bei etlichen Schwerkriminellen begegnet.

Trostlos, kam es Künzel beim Anblick der von Autoabgasen verrußten Vorderseite des Hauses in den Sinn, als er den Blick über mehrere schmutzstarrende Fenster nach oben schweifen ließ. Vor vielen Jahren einmal musste das Holz der Fensterbretter weiß gewesen sein, jetzt hatte sich der Verkehrsdreck der davorliegenden Hauptstraße deutlich erkennbar darin hineingefressen. Ein krasser Gegensatz zu Karin W.´s Wohnung, die sauber und aufgeräumt in einem gepflegten Häuschen in einer deutlich besseren Gegend lag. Zumindest war der Teil sauber und aufgeräumt gewesen, in dem ihr Killer nicht barbarisch gewütet hatte.

Künzel stieg die vom Schmutz klebrigen, schiefen Steinstufen des Treppenhauses hinauf, in dem es nach zerkochtem Brokkoli und Erbrochenem roch, eine widerliche Mischung. Hinter einer der Haustüren, die ebenso schief verbaut waren wie die Treppenstufen, lallte jemand laut hörbar vor sich hin, niemand schien ihm zu antworten.

Schließlich erreichte Künzel die Wohnung von Marius Laug im dritten Stock. Die Eingangstür stand weit offen. Eine Einladung oder eine Falle?, ging es dem Ermittler durch den Kopf. Vorsichtigen Schrittes betrat Künzel die von Schweißgeruch geschwängerte Wohnung, wie von selbst fand seine Hand den Griff der Dienstpistole in ihrem Holster an seinem Gürtel.

Plötzlich hörte Künzel ein Stöhnen aus einem der beiden Räume. Er fuhr herum, seine Finger umfassten den Griff der Waffe, und er öffnete den Druckverschluss, um sie im Fall der Fälle im Bruchteil einer Sekunde ziehen zu können.

Noch ein langgezogenes Stöhnen.

Künzel folgte dem seltsamen Geräusch in ein kleines, dämmeriges Zimmer, dessen Tür ebenfalls weit offen stand. Nun sah er dem muskelbepackten Laug dabei zu, wie er auf einer Hantelbank liegend eine Langhantel stemmte. Neben dem rostigen Fitnessgerät, auf dem Marius mit hochrotem Kopf liegend vor sich hinschnaubte, stand ein Crosstrainer in dem kargen Trainingsraum, welcher lediglich von einer schirmlosen Stehlampe beleuchtet wurde. Direkt darunter stand ein Klappstuhl mit aufgeplatztem Sitz, aus dem das Kunstfutter hervorquoll, und auf dem Linoleumboden verstreut lagen ein paar Kurzhanteln verschiedener Größe herum. Die ehemals weißen Wände waren gelbstichig, offenbar vor Urzeiten zum letzten Mal gestrichen worden und vollkommen schmucklos, bis auf ein abgegriffenes und von der Sonne verblichenes Poster, das einen grinsenden Arnold Schwarzenegger zu seinen besten Bodybuilding-Zeiten zeigte. Künzel schaute aus dem winzigen, schmutzstarrenden Fenster. Durch den Schmutz auf den Scheiben hindurch erkannte der Ermittler die gegenüberliegende Häuserfront, genauso abgewohnt und grau wie das Haus, in dem er sich gerade befand. Wahrlich kein trostspendender Anblick.

»Schluss damit«, sagte Künzel mit eisiger Stimme, nachdem er sich pfeilschnell zu dem Kraftsportversessenen herumgedreht hatte. Jetzt fixierte er den jungen Mann mit seinen Eisaugen, deren prüfendem Blick die wenigsten Kriminellen standhielten. »Sie sagen mir jetzt auf der Stelle, was ich wissen will, oder ich ziehe andere Saiten auf. Da werden Ihnen auch Ihre aufgepumpten Muskeln nicht weiterhelfen. Also: Was haben Sie in der Nacht von Mittwoch zu Donnerstag getan?«, fragte er und ballte, für Laug deutlich sichtbar, die Fäuste.

Das schien zu wirken. Prustend und mit hochrotem Kopf war Laug nun damit beschäftigt, die Langhantel, die auf seiner breiten Brust ruhte, schnellstmöglich neben sich auf dem Boden abzulegen, was ihm begleitet von heftigem Schnaufen mehr schlecht als recht gelang. Trotz der sichtlichen Erschöpfung setzte er sich kurz darauf keuchend aber kerzengerade auf die Trainingsbank. Gut so, dachte Künzel. Offenbar hatte dieser Typ endlich kapiert, wer hier den Ton angab. Laug hob ein ehemals weißes, säuerlich stinkendes Handtuch vom Boden auf und wischte sich damit den Schweiß aus dem Gesicht. Nach Luft schnappend, schien er etwas sagen zu wollen.

»Ich ... weiß ... nicht ... was ... Sie ... wollen«, verließen die Worte nur stoßweise seinen Mund.

»Die Wahrheit, und zwar ein bisschen pronto«, erwiderte Künzel kühl.

»Digga, ich habe keinen Bock auf Stress, deswegen habe ich Sie ja reingelassen. Mein Kumpel Rico hat mal nen Bullen nicht in die Bude gelassen, da kamen die ne Dreiviertelstunde später mit noch mehr Bullen an und haben dem die Tür eingetreten. Und ich kann mir nicht leisten, mir ne neue Tür zu holen, verstehst du, Bruder?«

»Ich bin nicht Ihr Bruder«, sagte Künzel streng und sah dem Verdächtigen tief in die Augen. Die Luft im Raum war nun zum Schneiden dick und Künzel glaubte, Gänsehaut an Laugs Hals und an seinen kräftigen Armen zu sehen. »Also Laug, wir können so oder so weitermachen: Entweder sagen Sie mir augenblicklich, was ich wissen will. Oder Sie wandern noch heute in Untersuchungshaft.«

»Hab mir nix zu schulden kommen lassen«, sagte Marius mit angestrengtem Grinsen, während er sich die Handmuskeltrainer vom Boden schnappte und fest zusammendrückte. Auf Künzel wirkte das Ganze wie eine Übersprunghandlung, wie eine Art Reflex, den Laugs Körper instinktiv zum Stressabbau nutzte. Konnte es sein, dass Laug auch zu anderen Dingen fähig war, um seinen Stress abzubauen? Womöglich zu einem Mord? »Ich weiß ja nicht einmal, worum es hier geht. Und ich muss nicht mehr sagen als nötig, von meinen Personalien abgesehen, sieht man ja auch immer in diesen Video-Tipps von Anwälten bei YouTube.«

So war das also, Künzel hatte es hier mit einem ganz Schlauen zu tun, der sein juristisches Halbwissen aus YouTube-Videos zusammengeklaubt hatte. Es war an der Zeit, der Selbstgefälligkeit dieses Typen einen Dämpfer zu verleihen, beschloss er. Und dafür brauchte Künzel nicht einmal seine Fäuste.

»Karin Waltersian ist tot«, ließ der Profiermittler die Bombe platzen.

Sofort fror das Gesicht von Marius ein und seine Handmuskeltrainer fielen klangvoll zu Boden.

»Was haben Sie gerade gesagt?«, fragte Marius, dessen Augen sich mit Tränen füllten.

»Ihre Ex-Freundin wurde ermordet. Jemand hat sie brutal gefoltert und anschließend erstochen.« »Oh Gott, Karin«, sagte Marius mit monotoner Stimme. Für Künzel klang es, als hätte er plötzlich einen Roboter vor sich. Tatsächlich hatte der Schock Laug im Griff, wie der Ermittler nur zu gut wusste. Jener Schock, wenn Angehörige erfuhren, dass sie einen geliebten Menschen verloren hatten. Jener Schock, den Künzel schon in Tausenden Gesichtern gelesen hatte und nun auch bei Laug las, obwohl dieser mit versteinerter Mine versuchte, die Fassade des harten Bodybuilders aufrecht zu erhalten. Doch dann bahnte sich der Schmerz seinen Weg und die Tränen flossen. Das tiefe Schluchzen von Marius hallte im kargen Trainingsraum nach. Wenn der Mann ein Schauspieler war, dann ein verdammt guter. Aber Künzel glaubte nicht daran. Auf ihn wirkte das Verhalten authentisch. Aber konnte er sich dessen wirklich sicher sein?

»Sie haben Karin gedroht, mehrfach«, fuhr Künzel fort. Jetzt ging es dem Ermittler darum, den Druck auf Marius zu erhöhen. Denn obwohl Laugs Trauer echt war, davon war Künzel aufgrund seines über Jahre der Polizeiarbeit geschulten Instinktes inzwischen überzeugt, wurde der erfahrene Ermittler das Gefühl nicht los, dass da noch eine andere Facette war. Dieser Kerl hatte irgendetwas zu verbergen und er musste so schnell wie möglich herausfinden, was.

»Sie meinen die Nachrichten bei WhatsApp, oder?«, fragte Marius mit zittriger Stimme.

Künzel nickte und schaute ihm in seine tränenverwaschenen Augen.

»Das habe ich doch nur gemacht, weil ich sie noch liebe!«, schluchzte er. »Ich hatte mit Karin lieber Streit, als gar keinen Kontakt zu haben.«

»Sie haben den Schlüssel zu ihrer Wohnung gegen ihren Willen einbehalten«, fuhr Künzel unbeirrt fort. »Gehörte das etwa auch zu Ihrem Plan, sie zurückzugewinnen?«

»Ja klar«, sagte Marius, als wäre es das Selbstverständlichste der Welt. »Ich hatte gehofft, dass wir eines Tages wieder zusammenkommen. Und solange ich den Schlüssel zu ihrer Wohnung hatte, musste Karin mit mir Kontakt halten, verstehen Sie?«

Sie wird nie wieder Kontakt halten, dachte Künzel. Weder mit dir noch mit einem anderen Menschen.

8

Berlin-Gesundbrunnen, Biesentaler Straße, Wohnung von Marius Laug, Trainingsraum

Seinen bebenden Lippen nach zu urteilen, schien der weinende Marius nun zu versuchen, mit Künzel zu sprechen. Der Ermittler hatte sich den im Raum befindlichen Klappstuhl geschnappt und sich Marius gegenübergesetzt, gespannt darauf, was er womöglich gleich zu hören bekommen würde.

Und tatsächlich, der Verdächtige begann zu sprechen: »In der Nacht war ich ...«

Künzel lehnte sich nach vorn und hielt gebannt die Luft an.

»Ich war die ganze Nacht über in der ... Love Interest Bar.«

»Moment«, sagte Künzel. Hatte er Marius eben richtig verstanden? »Das ist doch die Schwulenbar in Neukölln.« Künzel hatte dort bereits mehrere Male ermittelt, zuletzt im Rahmen eines Totschlags, bei dem ein Ecstasy-Deal schiefgegangen war.

»Es ist eine Gay-Bar«, korrigierte Marius den Hauptkommissar. »Den Begriff Schwulenbar empfinden wir als abwertend.«

»Sie waren also in einer Gay-Bar?«, fragte Künzel, immer noch ungläubig.

»Ja, verdammt«, antwortete Marius mit weinerlicher Stimme. »Ich bin bisexuell.«

»Nehmen Sie es mir nicht übel, aber das muss ja wirklich eine ganz tiefe Liebe zu Karin Waltersian gewesen sein, wenn Sie sich am anderen Ufer aufhalten.«

Noch während die Worte seinen Mund verließen, bereute Künzel sie. Wie konnte er nur etwas so Dummes sagen? Er, der an Seelenpartnerschaften und die kosmische Liebe glaubte, die alle Grenzen zu überwinden vermochte? Er, der nichts von den engen Beziehungskorsetts hielt, in welche die Menschen sich seit Jahrtausenden vergeblich hineinzuzwängen versuchten? Nein, Liebe war universell und frei, sie musste ungehindert fließen. Und offensichtlich hatte Marius versucht, seinem Herzen zu folgen und aus einem dieser engen Korsetts auszubrechen, was dem Hauptkommissar Respekt abnötigte. Künzel sagte: »Schon gut. Ich verstehe Sie. Die liebende Seele kennt kein Geschlecht. Sie möchte atmen und sich mit anderen Seelen frei verbinden. Doch ließen sich diese Wünsche nach weiteren Erfahrungen nicht mit Ihrer Liebe zu Karin in Einklang bringen.«

Mit ungläubigem Blick musterte Marius Laug den Hauptkommissar. Der Ermittler gab ihm mit einem Lächeln zu verstehen, dass es sich hierbei nicht um die gewiefte Falle eines Verhörspezialisten handelte, sondern um Anteilnahme an dem tragischen inneren Konflikt und Verlust seines Gegenübers. Selbst ein harter Knochen wie Künzel konnte die Tragweite dieser Tragik verstehen.

»Es tut mir so leid, Herr Künzel. Wäre ich in dieser Nacht doch nicht in die Bar gegangen, sondern zu Karin. Um sie zu retten.« »Sie konnten das ja nicht ahnen«, sagte Künzel. »Ich kann Ihr Alibi also überprüfen lassen?«

Marius nickte. »Ja, ich war dort bis zum frühen Morgen mit ein paar Freunden. Außerdem wird die Bar videoüberwacht, auf den Aufnahmen dürften Sie mich also sehen.«

Künzel nickte. Zwar hatte sich das Mysterium um den Ex-Freund der Ermordeten nun geklärt. Doch bedeutete dies auch, dass der Hauptkommissar wieder bei null anfangen musste. Plötzlich klingelte Künzels Handy. Auf dem Display erkannte er die Nummer des Instituts für Rechtsmedizin.

»Was gibts, Wagner?«, fragte Künzel, nachdem er den Anruf entgegengenommen hatte.

»Es gab eine weitere DNA am Tatort. Sie gehört einem vorbestraften Mann«, sagte Wagner kurz und knapp.

»Haben wir einen Treffer in unseren Datenbanken?«, hakte Künzel nach und biss sich auf die Lippe. Am anderen Ende der Leitung hörte er schon wieder Metalmusik laufen.

»Haben wir, werter Herr Hauptkommissar. Es handelt sich um die DNA eines gewissen Herrn David Steiger, der Mann arbeitet als Handwerker im Betrieb Glasow & Söhne. Dort werden Sie ihn zu dieser Uhrzeit am ehesten antreffen, nehme ich an.«

Der Ermittler nickte, ließ sich von Wagner die Adresse des Betriebes durchgeben und legte auf. Er musste ziemlich überrascht dreingeschaut haben, wie ihn die kurz darauffolgende Frage von Marius vermuten ließ.

»Digga, was los?«

»Das war unser Rechtsmediziner«, sagte Künzel und schluckte.

»Und?«, fragte Marius, der den Hauptkommissar mit seinen großen blauen Augen musterte.

Künzel wich dem Blick von Marius aus und starrte stattdessen aus dem Fenster, auf die gegenüberliegende Häuserfront.

»Tun Sie mir einen Gefallen?«, fragte Marius.

»Welchen?«, fragte Künzel, er schaute dem Mann vor sich direkt in seine vor Hass glänzenden Augen.

»Machen Sie den Hurensohn fertig, der Karin auf dem Gewissen hat.«

9

Berlin-Pankow, Handwerkerbetrieb Glasow & Söhne, Froststraße

Künzel hörte das Knirschen des Schotters unter den Reifen seines Dienstwagens und fragte sich, ob der in die Jahre gekommene Mercedes die Fahrt auf den Hinterhof dieser Werkstatt gut verkraften würde. Der Hauptkommissar nahm das Risiko in Kauf, denn er liebte dieses Geräusch seit Kindertagen. Es erinnerte ihn an sorgenfreie Fahrten mit dem Trekker, die er und sein Vater unternommen hatten. Damals, auf dem Schotterweg hin zum Maisfeld in Brandenburg, auf dem Vater von früh bis spät gearbeitet hatte. Immer dann, wenn Künzel das vertraute Knirschen hörte, dachte er darüber nach, eines Tages doch noch in die Fußstapfen seines alten Herrn zu treten. Die Arbeit auf dem Feld war hart, aber immerhin musste man seinen Lebensunterhalt dann nicht damit verdienen, perverse sadistische Mörder zu jagen. Ob David Steiger dieser Mörder war, wollte Künzel schleunigst herausfinden. Deshalb war er hier, auf dem Hof jener Werkstatt, deren Adresse Wagner ihm am Telefon durchgegeben hatte. Und den Namen des Mannes. Hier arbeitete der vorbestrafte David S., dessen DNA in der Wohnung von Karin W. gefunden wurde, an jenem Tatort, an dem Künzel die blutüberströmte Leiche der Frau untersucht hatte.

Er stoppte den Wagen gerade noch rechtzeitig, bevor er den Kerl im Blaumann angefahren hätte, der plötzlich hinter einem Verschlag hervorgetreten war und nun mit schiefem Grinsen vor der Motorhaube des Autos stand. Der Hauptkommissar atmete tief durch, rückte sich den Kragen seiner mattschwarzen Feldjacke zurecht, öffnete die Fahrertür und stieg aus. Was denkt dieser Kerl sich eigentlich, mir einfach so vor den fahrenden Wagen zu springen?, fragte sich Künzel, während er den Mann vor sich skeptisch musterte. Der Kerl hatte kurz geschnittene dunkle Haare und war mit seinen breiten Schultern sowie den sich unter seinem Blaumann abzeichnenden Muskeln eine kräftige Erscheinung.

»Wer sind Sie?«, fragte Künzel verärgert.

»Müsste ich das nicht eigentlich Sie fragen?«, gab der Kerl schnippisch zurück. »Ich habe Sie noch nie hier gesehen, und das hier ist Privatgelände.«

»Hauptkommissar Künzel«, sagte der Ermittler und zückte seinen Dienstausweis. »Kripo Berlin. Und jetzt hätte ich gern gewusst, wer Sie sind, und zwar ohne großes Herumgeplänkel. Dazu bin ich heute nämlich gar nicht in Stimmung.«

»Ihnen macht wohl das schlechte Wetter zu schaffen«, sagte der Typ gleichgültig und bleckte seine gelben Zähne. Er meinte wohl den Nieselregen und die tristen grauen Wolken am Himmel. »Na von mir aus, will ja keinen Ärger mit dem Gesetz. David Steiger heiße ich, ich arbeite hier als Elektriker und Schlosser.«

Volltreffer, dachte Künzel. Genau diesen Namen hatte Wagner ihm am Telefon genannt. War ihm das Schicksal endlich wohlgesonnen, indem es ihn direkt zum Täter geführt hatte?

»Das trifft sich gut, genau nach Ihnen bin ich nämlich auf der Suche, Herr Steiger.«

»Ach wirklich?«, fragte David S. mit überraschtem Unterton in der Stimme.

Blieb die Frage, ob diese zur Schau gestellte Überraschung echt war oder gespielt. Nahm dieser Typ Künzel aufs Korn? Um das herauszufinden, hätte der Hauptkommissar David S. besser kennen und psychologisch in einem seiner berüchtigten Verhöre analysieren müssen. Ein kurzes Gespräch auf einem verregneten Werkstatthof reichte hierfür nicht aus. Aber Künzel interessierte sich ohnehin nur für die Antwort auf eine entscheidende Frage.

»Wo waren Sie in der Nacht von Mittwoch auf Donnerstag?«

»Meinen Sie in dieser Woche?« Jetzt war Künzel sicher, einen scheinheiligen, ironischen Unterton in der Stimme von David S. vernommen zu haben. Das schiefe Grinsen seiner Zähne, deren Farbe an welke Zitronenschalen erinnerte, verstärkte diesen Eindruck umso mehr. Der Kerl war ein Unsympath, wie er im Buche stand. Aber war er auch ein Mörder?

»Natürlich in dieser Woche«, antwortete Künzel streng.

David S. grinste unverändert und wühlte mit den Händen in den Taschen seines Blaumanns. »Wo habe ich denn ... hm, irgendwo müssen sie doch sein.«

Das Herumgewühle in den Taschen dauerte ewig, Künzel kam die Sucherei wie ein Machtspielchen vor, das David S. mit ihm spielen wollte. Das konnte er vielleicht mit irgendeinem Dorfpolizisten machen, aber nicht mit einem der Top-Kriminalermittler der Hauptstadt. Gerade wollte Künzel den Burschen zurechtweisen, da kramte der sein Zigarettenpäckchen hervor.

»Ah, da sind sie ja!«, sagte er freudig. Mit Zeigefinger und Daumen der einen Hand zog David S. eine Zigarette aus dem Soft Pack, welches er mit der anderen Hand umschlossen hielt. Dann steckte er sich die Zigarette in den Mund und zündete sie in aller Ruhe an. Mit geschlossenen Augen nahm er einen tiefen, genüsslichen Zug, sodass die Glut der Zigarettenspitze aufglomm, was Künzel an ein Insekt denken ließ, das in eine elektrische Fliegenfalle geraten ist. Dann öffnete David S. die Augen wieder, blies Künzel den Tabakrauch ins Gesicht und grinste frech.

»Also?«, fragte Künzel zähneknirschend. Der Kerl war ernsthaft dabei, seine Geduld überzustrapazieren. Und das schien ihm nicht das Geringste auszumachen, im Gegenteil, er schien es vergnügt darauf anzulegen.

»Ah, jetzt fällt’s mir wieder ein«, sagte David S. mit einem kalten Lächeln. »Da war ich auf Montage, nahe Duisburg. Fragen Sie den Chef, der kann Ihnen das bestätigen. Ist auch alles mit GPS getrackt worden, elektronisches Fahrtenbuch und so. Nur für den Fall, dass Sie mir nicht glauben.«

Verdammt, dachte Künzel, wieder eine Sackgasse. Aber behaupten konnte der Kerl ja viel, wenn der Tag lang war. Jeder einigermaßen kompetente Ermittler würde sich jedoch vergewissern, ob die Angaben dieses Kerls auch wirklich stimmten. Und sollte sich die kleinste Ungereimtheit finden, dachte Künzel, dann gnade dir Gott, Bursche!

»Worum geht es denn?«, fragte David S. betont beiläufig, wobei er seine Augen zusammenkniff, womit er gleich noch einen Schlag hinterhältiger wirkte, wie Künzel fand.

»Polizeiliche Angelegenheit, darf ich nicht drüber sprechen«, gab er zurück. »Schon gar nicht mit Ihnen. Also, ich möchte unverzüglich mit Ihrem Werkstattleiter reden. Wo ist der?« David S. nickte und führte Künzel zum Büro seines Chefs. Da er vor Künzel ging, konnte er das Gesicht des Elektrikers nicht sehen. Aber der Ermittler hatte das sichere Gefühl, dass David S. beim Gehen grinste.

10

Berlin-Pankow, Handwerkerbetrieb Glasow & Söhne, Froststraße, Büro des Werkstattchefs

»Juten Tach«, sagte der leutselig dreinblickende Mann um die Fünfzig mit dem prägnanten Walrossschnurrbart und dem Wohlstandsbäuchlein, der Künzel jetzt in einem kleinen Schuppen gegenüberstand. David S. hatte ihn hierhin geführt, zu seinem Chef, und verzog sich nun. Der korpulente Werkstattleiter stemmte seine Hände in die Seiten und beäugte den Ermittler skeptisch. »Ick bin Raik Glasow und leite den Betrieb. Mit wem hab ick die Ehre?«

»Hauptkommissar Künzel«, stellte sich der Ermittler dem Werkstattleiter vor. »Kripo Berlin.«

»Hm«, murmelte Glasow, wandte sich von Künzel ab, begab sich unter Schnaufen zu seinem Schreibtisch, und ließ sich auf den dahinter stehenden abgenutzten Drehstuhl fallen, der daraufhin ein gequältes Knarzen von sich gab. Vom Schreibtisch und Drehstuhl abgesehen, war der Verschlag mit abgewetzten Regalen vollgestellt, auf denen sich allerlei Schrauben, Werkzeuge und kleine Ölfläschchen in einer für Künzel nicht nachvollziehbaren Abfolge stapelten. Künzels Blick wanderte zurück zu Glasow, der damit beschäftigt war, an seinem kurzärmligen Hemd zu zupfen. Anscheinend hatte der Weg zum Schreibtisch für einen kleinen Hitzestau unter dem Stoff gesorgt. Oder es war Nervosität, weil plötzlich die Polizei im Haus war. Hinter dem Werkstattleiter bemerkte Künzel einen an der Wand hängenden Wochenkalender. Das aktuelle Motiv zeigte eine brünette junge Frau, die sich mit herausforderndem Lächeln auf der Motorhaube eines roten Ford Mustang räkelte, und die bis auf ein knappes Bikini-Höschen keine weitere Kleidung trug. Sie hatte die Arme über Kreuz gelegt und hielt die Hände in gespielter Züchtigkeit über ihre üppigen Brüste, um sie vor dem Betrachter zu verbergen. Künzels Blick wanderte zu Glasow, der eine Zigarettenschachtel aus seiner Hosentasche hervorholte und sich einen Glimmstängel anzündete, was deutlich schneller vonstattenging als kurz zuvor bei David S.

»Also, Herr Hauptkommissar, wo drückt denn der Schuh?«, fragte Glasow, während er Zigarettenqualm ausstieß und sich in seinen Drehstuhl zurücklehnte. Künzel glaubte, einen gereizten Unterton in seiner Stimme zu hören. »Vermuten Se ne Leiche innem Durchlauferhitzer, oder wat soll dit?« Das hatte wohl ein Scherz sein sollen, aber die Stimme des Mannes ließ das nicht vermuten. Niemand lachte.

»Das nicht«, antwortete Künzel, darum bemüht, ein Augenrollen zu unterdrücken. Dem Kriminalhauptkommissar war klar, dass er bei Befragungen nicht gerade zu Beliebtheitswettbewerben antrat. Aber das war ihm egal. Ihn interessierte nur, Verbrecher hinter Schloss und Riegel zu bekommen, wie sie es verdienten. »Wir ermitteln in einem Mordfall und wir haben Grund zur Annahme, dass Ihr Mitarbeiter, Herr David Steiger, eventuell darin verwickelt sein könnte.«

»Der David? Verschaukeln Se mich nich!«

»Tue ich nicht«, sagte Künzel ernst. »Es geht um die Nacht vom vergangenen Mittwoch zu Donnerstag. David meinte, er wäre ...«

»Da waren er und die Kollegen auf Montage, nahe Duisburg«, unterbrach ihn Glasow und fuchtelte dabei aufgeregt mit den Armen herum, sodass gehäufte Asche von der Spitze seiner Zigarette auf den fleckigen Büroteppich hinabregnete.

»Und da sind Sie auch ganz sicher?«

»Mein lieber Herr ... wie war noch gleich der Name?«

»Künzel.«

»Passen Se ma uff, Herr Hauptkommissar Künzel. Dit is keen Wunder, dass Sie hier uffkreuzen und den David aufm Kieker haben. Ick war och mal im Knast, und nu? Ick hab mir hier wat uffjebaut, Betrieb mit eigener Werkstatt und dit allet, sauber mit die Steuern bis uffn letzten Cent! Und ick kenne dit, wenn die Herrschaften vonna Polizei ufftauchen. Einmal Knacki, immer Knacki, so seht ihr uns doch!«

Das Doppelkinn des untersetzten Mannes bebte, während er sich in Rage redete, in seinen trüben Augen glaubte Künzel nun zunehmende Empörung zu erkennen.

»Wissen Se, uff eene Art kann ick dit verstehen. Jibt ja och wirklich viele schwarze Schafe da draußen, klar. Aber ick weeß, dass man sich och ändern kann, wenn man Scheiße jebaut hat. Ick hab damals Fehler jemacht und bin dafür hinter schwedische Gardinen jewandert. Und nu bin ick sauber, 30 Jahre ist dit nun schon her, die olle Kamelle. Und seit ick raus bin, habe ick mir jeschworen, Leuten zu helfen, die och inna Scheiße stecken und nich weiterwissen, wennse wieder ausm Kittchen raus sind. Wie der David. Is n feiner Kerl, könnse mir glauben. Macht seine Arbeit jut, is pünktlich und freundlich zu den Kunden. Dit finden se nicht an jeder Ecke. Und solchen Leuten muss man ne Chance jeben, oder wat meinen Sie? Der Knast is schließlich scheiße jenuch.«

»Sie hätten also keine Probleme damit, wenn ich Ihre Unterlagen in Hinblick auf Davids Alibi überprüfe?«

»Nur zu, toben se sich aus«, sagte Glasow und machte eine ausladende Bewegung. »Dit Büro jehört ihnen.«

Doch Künzel verzichtete auf dieses Angebot. In Glasows Augen konnte er sehen und in seiner überzeugten Stimme hören, dass er die Wahrheit sagte. Und dass seine Ermittlungen damit an einer weiteren Sackgasse angelangt waren.

11

Berlin-Pankow, Handwerkerbetrieb Glasow & Söhne, Froststraße, Werkstatt

»Zeit für ne Pause«, sagte Andreas K. zu seinem Kollegen mit einem Anflug von Nervosität in der Stimme. Er musste unbedingt herausfinden, was sich hier gerade abgespielt hatte.

»Gleich«, murmelte David, während er damit beschäftigt war, seinen Werkzeugkoffer zu befüllen. Wenn er nicht gerade auf Kundenterminen war, verbrachte David die meiste Zeit hier, in der Werkstatt, in der Andreas K. ihn nun besuchte. Normalerweise hätte Andreas K. sich draußen auf dem Hof eine Zigarette angesteckt und darauf gewartet, bis David von selbst herauskam, um die gemeinsame Mittagspause bei einem Kaffee, belegten Broten und einem Plausch in der Sonne zu verbringen. Doch Andreas K. hatte den Besuch des Hauptkommissars heimlich beobachtet. Und obwohl er nicht mehr als den Namen des Ermittlers gehört hatte, hatte sich diese Begegnung wie ein Stachel in sein Hirn gegraben, und dieser Stachel würde sich erst lösen, wenn er erfuhr, was dieser Künzel vorhin von David gewollt hatte. Andreas K. trat einen Schritt näher an David heran, was in der mit allerlei Regalen, Kisten, Maschinen, Kabeln, Werkzeugen und Schlössern vollgestopften winzigen Werkstatt leichter gesagt als getan war.

»Na Kumpel, war ja ganz schön aufregend die Nummer eben, oder?«

»Du meinst sicher den Besuch von diesem Bullen«, antwortete David, neigte seinen Kopf zu Andreas K. und grinste.

»Jepp, genau das meine ich.«

»Na ja, sowas kenne ich schon. Dass die Bullen mir auf den Sack gehen, meine ich. Du weißt ja, dass ich kein unbeschriebenes Blatt bin.«

Andreas K. nickte. Tatsächlich war Werkstattchef Glasow von Tag eins an offen mit Davids Vergangenheit umgegangen. Jeder in der Firma wusste, dass David im Knast gesessen hatte. Für den Chef und die Kollegen spielte das aber keine Rolle, er leistete gute Arbeit und war ein umgänglicher Typ. Wen interessierte da, was er in seinem früheren Leben getan hatte?

»Und, was wollte der Bulle nun?«, fragte Andreas K. und versuchte, dabei nicht allzu neugierig zu klingen.

David löste seinen Blick vom Werkzeugkoffer und schaute Andreas K. tief in die Augen.

»Diese kleine Blonde mit dem geilen Arsch, wo ich letztens den Herd angeschlossen hab ... die hat wohl einer plattgemacht, die kleine, geile Sau. Na, Sachen gibt’s.«

David erzählte davon mit einer Gelassenheit, als würde er ein Rezept fürs Keksebacken vorlesen. Währenddessen hatte Andreas K. ihn eingängig gemustert und auf jede Regung in Davids, von einer langen Narbe durchzogenes Gesicht geachtet, um ein Zucken oder ein anderes verräterisches Signal zu erkennen. David war schließlich noch auf Bewährung, hatte also einiges zu verlieren. Doch Andreas K. fand, dass sein Kollege keinerlei Regung zeigte.

»Alter, was ist denn los?«, fragte David, dem Andreas K.´s musternder Blick sichtlich unangenehm war. »Hab ich irgendwas im Gesicht? Also abgesehen von der Narbe?« »Ne, ne, alles gut. Ich habe nur nachgedacht«, murmelte Andreas K.

»Und worüber?«, fragte David.

»Lass uns heute mal die Mittagspause ein wenig anders verbringen«, sagte Andreas K. und konnte spüren, wie sich seine Mundwinkel zu einem diebischen Grinsen hoben.

»Aber ich hab Kohldampf, ich will was essen.«

»Nur Geduld«, antwortete Andreas K., trat näher an David heran und klopfte ihm auf die Schulter. »Ich zeige dir etwas, wobei du erst richtig Appetit bekommen wirst.«

12

Unbekannter Ort

»Bitte nicht!«, flehte die nackte, mit Handschellen an einen Metallstuhl gekettete Frau. Hilfesuchend sah sie sich mit ihren braunen Rehaugen in der von einer flackernden Deckenlampe schwach erhellten Betonzelle um, in der sie gefangen war. Ihr zitternder, einst makelloser Körper war mit Wunden übersät, aus denen Blut mit schaurigem Plätschern auf den zerfurchten Steinboden tropfte.

Der Frau gegenüber stand ein Mann, der über seinem Gesicht eine schwarze, enganliegende Ledermaske trug. Bis auf einen Lendenschurz, der ebenfalls aus schwarzem Leder war, und über dem sein massiger Bauch hervorquoll, trug er sonst nichts weiter am Körper.

Kraftlos senkte die Frau ihren Kopf und flehte mit dünner Stimme ein weiteres Mal um Gnade: »Bitte, bitte lassen Sie mich gehen, ich habe doch nichts getan!«

Der Mann hielt einen länglichen Gegenstand in die Höhe. Die Klinge der blankpolierten Machete in seiner Hand blitzte kurz im Licht der Deckenlampe auf, während er ausholte. Dann schlug er zu und hackte die Klinge hörbar in ihr Fleisch. Die Frau schrie gellend auf. Ein quer über ihren Körper verlaufender Schnitt erstreckte sich nun von ihrem Schlüsselbein über die nackte Brust bis zur Hüfte, aus der jetzt das Blut nur so spritzte. Die Frau brüllte, als wäre sie einem Exorzismus ausgesetzt, bei dem der Teufel sich dagegen wehrte, ihren Körper zu verlassen.

Aber der Teufel war nicht in ihr. Er stand ihr leibhaftig gegenüber, in Form dieses Mannes, der nicht vorhatte, dieses brutale Treiben zügig zu beenden. Ihr Peiniger lachte, drehte ihr den Rücken zu, lief dann zur nahegelegenen Betonwand und stellte die blutbefleckte Machete dort ab. Dann holte er eine Rasierklinge von einem kleinen, nahegelegenen Metalltischchen. Er kehrte damit zu ihr zurück und beugte sich über sie. Nun begann er, Ritzungen an ihrer Haut vorzunehmen. Die erschöpfte Frau konnte nicht mehr schreien, wimmernd entließ sie blutdurchzogene Speichelfäden aus ihrem geöffneten Mund und starrte dabei mit glasigem Blick vor sich hin. Nach einigen Minuten war der Teufel in Männergestalt fertig mit seinem Werk, einer merkwürdigen Ritzung, die an eine schiefe Sprungfeder erinnerte, und die er in die Haut des noch halbwegs unversehrten Teils ihrer Brust geschnitten hatte. »Weißt du, was das ist?«, fauchte der Kerl durch den schmalen geöffneten Reißverschluss seiner Ledermaske.

Doch statt zu antworten, starrte die Gequälte nur apathisch ins Leere.

»Das ist eine Spirale«, sagte er. »Ganz oben, am Anfang dieser Spirale, da warst du noch frei. Eine kleine, selbstverliebte Rotzgöre, die tun und lassen konnte, was sie wollte. Hier unten in meinem Kerker bist du die Spirale hinabgewandert, mit jeder Sekunde in diesem Verlies ein Stückchen tiefer. Und weißt du, wo du jetzt angelangt bist?«

Plötzlich hob die Frau den Kopf und starrte ihren Peiniger mit weit aufgerissenen Augen an.

»Nein, nein!«, schrie sie. Die Vorahnung ihres eigenen Todes schien ihr neue Kräfte zu verleihen. Doch wofür sollte sie sie einsetzen? Sie war festgekettet und ihm vollständig ausgeliefert.

Während sie flehte, holte der Mann die Machete, mit der er sie zuvor gefoltert hatte. Mit der Waffe in der Hand kehrte er zu ihr zurück, stellte sich hinter sie und setzte die kalte, blutbeschmierte Klinge an ihrem Hals an. Dann vollzog er mit keuchendem Atem den Schnitt. Blut spritzte ihr nun aus der offenen Kehle, sie röchelte, bevor sich ihr Kopf senkte und ihr geschundener Körper für immer erschlaffte.

13

Berlin-Pankow, Kleingartenanlage »Eigenheim an der Rothenbachstraße«, Gartenlaube von Andreas K.

Die Sitzbank aus Rattan quietschte kurz auf, als sich Andreas K. von ihr erhob und zum gegenüberliegenden Schreibtisch lief, den er vor Jahren aus einer Holzspanplatte und alten Palisaden zusammengezimmert hatte. Unter dem Tisch stand ein Computergehäuse, auf der Holzspanplatte darüber befanden sich der dazugehörige Bildschirm, Tastatur und eine Maus. Andreas K. tippte auf die Leertaste der Tastatur, um die automatische Wiederholung des Videos zu stoppen, das er und David S. soeben auf dem Bildschirm gesehen hatten, und in dem einer Frau mit einer Machete brutal die Kehle durchgeschnitten wurde.

»Du kannst die Vorhänge jetzt wieder aufziehen«, sagte Andreas K., den Blick unverändert starr auf den Bildschirm gerichtet. Im Schritt seiner Hose zeichnete sich deutlich sichtbar eine pralle Erektion ab.

David S. stand von der Sitzbank auf und öffnete die vergilbten, mit Orchideenblüten bestickten Vorhänge des Fensters hinter sich. Die beiden Männer wandten sich einander zu und grinsten.

»Ich weiß, die Kaschemme hat nicht gerade den neuesten Einrichtungsstil«, sagte Andreas K. »Aber einem geschenkten Gaul schaut man nicht ins Maul, oder?«

»So einen Dusel möchte ich auch mal haben, dass man mir ´ne Gartenlaube schenkt.«

»Naja, schenken war dann vielleicht doch etwas übertrieben von mir dahergesagt. Dem alten Ehepaar war es einfach zu anstrengend, die Laube und den Garten zu pflegen. Deshalb habe ich sie einfach so bekommen, ohne all zu langes Verhandeln, wenn du verstehst? Zur Aufbewahrung und Pflege.«

»Hm«, erwiderte David S. »So richtig gepflegt sieht das hier aber immer noch nicht aus.«

Beide lachten. Andreas K. lief zu David S. und klopfte ihm auf die Schulter. Recht hatte er ja, wie Andreas K. fand. Der kalte Zigarettenrauch der früheren Laubenbewohner hatte sich in die Vorhänge, den Teppich und bis hinein in das Holz der Möbel gefressen. Selbst die um die Ecke liegende Küchenzeile war von dem Gestank nicht verschont geblieben.

Andreas K. sah durch ein schmales Fenster und erblickte den sich im Wind auf und ab wiegenden Ast eines Kirschbaums, der dem Tageslicht wie ein launischer Wächter nur hin und wieder gestattete, ins Innere der Laube vorzudringen. Das zweite, deutlich größere Fenster, an dem David S. kurz zuvor die Vorhänge geöffnet hatte, gab den Blick zum Garten frei. Auch dort hatte der Wildwuchs die Oberhand gewonnen: Mannshohe Gräser, zwei zu allen Seiten wuchernde Birnenbäume und ungeschnittene Hecken hatten sich gegen jede Art von kleingärtnerschaftlicher Vereinsordnung verschworen. Das dichte Blattwerk sorgte dafür, dass kaum Licht bis zum vorderseitigen Fenster der Laube hindurchdrang. So blieb der kleine Raum selbst an wunderschönen Sommersonnentagen immer etwas finster. Deshalb hatte Andreas K. sich andere Lichtquellen zugelegt. Er liebte dieses Halbdunkel.

»Sag mal, sind das Grablichter?«, fragte David S. und deutete auf die überall im Raum verteilten Stumpenkerzen, die von rotem Plastik ummantelt waren.

»Jepp. Die verleihen der Bude hier einen unverwechselbaren Charme, findest du nicht auch? Und sie waren kostenlos, hab sie auf dem Friedhof mitgehen lassen. Ich mein, da nützen sie ja keinem, oder?«

David stieß ein zustimmendes Lachen aus.

»Und dann erst diese kotzhässliche Puppensammlung«, fuhr Andreas K. fort. Er hob seinen Kopf und deutete auf ein Regal, das sich unterhalb der mit Spinnweben gespickten Holzdecke der Laube entlang schlängelte. Auf dem Regal waren Porzellanpuppen aufgereiht, blasse junge Mädchen mit offenen Mündern und rot lackierten Lippen. Sie trugen Kleider, die an Bäuerinnen aus dem 18. Jahrhundert erinnern sollten, und ihre kohleschwarzen Knopfaugen schienen jede Bewegung im Raum genau zu verfolgen.

»Ja, die sind echt gruselig, Mann. Stehst du etwa auf Puppen oder so?«, fragte David S. mit einem schiefen Grinsen.

Andreas K. lachte. »Ich habe dir doch gerade gezeigt, worauf ich so stehe. Und, wie fandest du das Video? Ist übrigens echter Stoff, keine Schauspieler oder so. Das ist Snuff aus dem Internet, die Kleine ist dabei tatsächlich draufgegangen.«

Andreas K. blickte in ein Paar zusammengekniffene Äuglein. Hatte er sich gerade zu weit aus dem Fenster gelehnt? War David S. in Wahrheit angewidert von dem Film mit der jungen Frau, den sie beide sich eben angeschaut hatten? Würde er Andreas K. vielleicht bei der Polizei verpfeifen? Dann entwich David S. ein beherztes, teuflisches Lachen, das Andreas K. erleichtert aufatmen ließ. Und außerdem war da noch dieser Glanz in den Augen seines Kollegen. Hätte Andreas K. Worte für diesen Glanz finden müssen, hätte er ihn als Lüsternheit oder Freude an den Qualen eines anderen Menschen beschrieben. Genau das, was er sich von seinem Gegenüber erhofft hatte.

»Ganz ehrlich, Andi?«, fragte David S.

»Nun sag schon«, antwortete Andreas K. und biss sich auf die Lippe. Er hielt es vor Spannung kaum noch aus.

David S. setzte ein hämisches Grinsen auf und sagte: »Also, ich fand’s ganz schön geil. Besonders die Stelle, an der er der Kleinen genüsslich dieses Spiralsymbol reingeritzt hat, das hatte echt was von Detailverliebtheit. Der Kerl ist ein richtiger Könner.«

Dann gab David S. Andreas K. einen beherzten Knuff auf die Schulter, wie gute Freunde es taten, wenn sie sich neckten. »Hast du vielleicht noch mehr von dem Zeug?«, fragte er.

»Natürlich. Aber erstmal stoßen wir an«, sagte Andreas K. und begab sich zur Küchenzeile. Über der dortigen Spüle befand sich ein kleiner Holzschrank, dessen Tür er mit einem lauten Quietschen öffnete. Daraus holte Andreas K. eine Flasche mit klarer Flüssigkeit hervor.

»Mensch, Andi! Immer, wenn man denkt, du hast einen schon überrascht, setzt du noch einen drauf! Du hast echt Schnaps hier?«

Andreas K. nickte freudig, kehrte zu David S. zurück und holte zwei angestaubte Schnapsgläser von der Zwischenablage unter dem kleinen Couchtisch hervor. Andreas K. pustete den Staub aus den Gläsern, dann goss er den Birnenbrand ein und reichte David S. ein großzügig befülltes Glas. Die beiden Männer stießen an und tranken den Brand in einem Zug leer.

Als sie fertig waren, sagte Andreas K.: »Im Darknet gibt es jede Menge von diesen geilen Filmchen. Und das Allerbeste ist, dass man nicht erwischt wird. Du gehst da einfach mit so einem Spezial-Browser rein und kannst anonym surfen. Und dann kannst du dir echt alles herunterladen, auch das Zeug, das wir uns eben reingezogen haben.«

»Ich staune«, sagte David und prostete Andreas K. anerkennend mit dem leeren Schnapsglas zu, woraufhin dieser ihm einen Brand nachschenkte. »Jetzt weiß ich auch endlich, wo du deine Mittagspausen immer verbringst, wenn du nicht auf dem Hof der Werkstatt abhängst.«

Andreas K. grinste.

»Aber mal ehrlich«, sagte David S. und ließ seinen Blick schweifen, »abends ist es hier doch bestimmt ganz schön finster und die dünnen Holzwände sehen mir so aus, als würde man sich schnell einen abfrieren. Was hältst du denn davon, wenn wir uns einen netten Abend in meiner Bude machen? Ich hab in meinem Hobbykeller ´ne richtige Heimkinoanlage, Subwoofer und alles. Und Bier zum Selberzapfen.«

Andreas K. schmunzelte und sah David S. tief in die Augen.

»Mann, du hast ja einen Blick drauf«, sagte David S. überrascht. »Als würde ich einen Eisklotz ansehen, du Irrer!«

Doch Andreas K. reagierte nicht auf den letzten Kommentar seines Kumpels. Stattdessen sagte er mit teuflischem Grinsen: »Machen wir. Und ich habe auch schon eine Idee, was wir danach noch anstellen könnten.«

14

Polizeirevier Berlin-Mitte, Künzels Büro

Künzel schloss die Lamellen des Sichtschutzes seiner Bürotür. Dann lief er zu seinem Schreibtisch, setzte sich dahinter auf seinen Chefsessel und zog das schmale, messingfarbene Pendel an einer Kette aus seiner Hosentasche. Mit ausgestrecktem Arm hielt er das Pendel über der glatten Holzoberfläche seines Schreibtisches in der Luft. Dann schloss er die Augen und wiederholte im Geiste die Frage, die ihn seit Stunden umtrieb. Plötzlich begann die Spitze des Pendels zu kreisen. Zwar versuchte Künzel, seinen Arm ruhig zu halten, damit das Pendel frei schwingen konnte. Doch ausschließen konnte er nicht, dass er sich in seinem sehnlichen Wunsch nach einer neuen Spur in diesem verzwickten Fall unterbewusst selbst die Antwort gab, nach der er so fieberhaft suchte. So oder so ergab das Ausschlagen des Pendels als eindeutiges Ja keinen Sinn auf die Frage, ob er dem Täter dicht auf den Fersen sei. Seiner eigenen Einschätzung nach war Künzel nämlich meilenweit von einer Lösung des Falls entfernt. Mit den Tarotkarten wäre es schon schwieriger, sich selbst an der Nase herumzuführen, überlegte er. Doch nutzte der Hauptkommissar die Karten nur, wenn er mit dem Pendel absolut nicht weiterkam, denn ihm waren die teils apokalyptisch anmutenden Zeichnungen wie die Neun der Schwerter oder Der Teufel stets ein bisschen unheimlich. Zugleich wusste der Hauptkommissar um die tiefe Symbolik und untrügliche Aussagekraft der Karten. Künzel steckte das Pendel zurück in seine Hosentasche, wo er es stets bei sich trug. Nachdem er es sicher verstaut hatte, öffnete er mit zitternder Hand die Schublade seines Schreibtisches und holte eine kleine Schatulle daraus hervor. Der Ermittler atmete tief durch, während er behutsam den Deckel der Schatulle anhob und die Tarotkarten daraus hervorholte. Künzel verteilte die Karten fein säuberlich vor sich auf seinem Tisch, mit den Deckblättern nach oben. Als er damit fertig war, schloss er wie bei der Pendelzeremonie zuvor die Augen, atmete tief durch und stellte sich in Gedanken dieselbe Frage von neuem.

Bin ich dem Täter dicht auf den Fersen?

Die Karte, die Künzel gleich ziehen würde, würde eine eindeutige Antwort für ihn parat haben, so viel war klar. Ob er diese Antwort nun auf Anhieb begriff oder nicht, spielte keine Rolle, denn das Tarot irrte nie, jedoch offenbarte sich der wahre Sinn der Karte manchmal erst viel später. Suchend fuhr Künzels Hand über die einzelnen Karten.

Nicht zu lange grübeln, Matthias. Du findest die richtige Karte. Immer. Hab Vertrauen!

Als wäre der Hauptkommissar nur Beobachter und nicht Teilnehmer des Geschehens, sah er fasziniert zu, wie seine Hand zitternd aber zielstrebig auf eine der Karten mit dem blauen gemusterten Deck zusteuerte. Hektisch atmend ergriff er die Karte seiner intuitiven Wahl und drehte sie andächtig um. Künzel spürte, wie sein Mund vor Aufregung trocken wurde und sein Puls raste. Welche Wahrheit würde sich ihm nun offenbaren?

Sieben der Schwerter.

Künzel keuchte. Die Sieben der Schwerter stand für List, Tücke und Verwirrung. Sofern sie nicht zum Ausdruck brachte, dass der Kartenleger kürzlich selbst hinterhältig gehandelt hatte, was Künzel zweifelsfrei für sich ausschließen konnte, deutete die Karte darauf hin, dass die Dinge nicht so waren, wie sie schienen. Aus Erfahrung wusste Künzel, dass die Sieben der Schwerter immer dann bei ihm auftauchte, wenn er etwas übersah oder aus irgendeinem Grund nicht sehen konnte. Der Hauptkommissar wollte eine weitere Karte aus dem Tarotdeck ziehen, denn eine allein ließ sich nur schwer deuten, oftmals brauchte es Begleitkarten. Also nahm Künzel, seiner Intuition folgend, eine weitere Karte auf und zog sie zu sich heran. Doch bevor er dazu kam, sie umzudrehen, riss plötzlich jemand die Tür zu seinem Büro auf. Es war Gülert, ein junger Kommissar und selbsternannter Pausenclown des Reviers, der sich einen Spaß daraus machte, Künzel bei jeder sich bietenden Gelegenheit wegen dessen spiritueller Ermittlungsmethoden auf die Schippe zu nehmen. Hinter Gülert hörte Künzel ein paar Typen glucksen. Natürlich, Falkenhahn, Schulze und wie sie alle hießen, waren stets nicht weit, wenn Gülert in der Nähe war und seine selten lustigen Späße trieb.

Sie waren eine Bande kleiner Sesselfurzer, deren Tageshöhepunkt darin bestand, sich darüber zu amüsieren, wie Gülert seine große Klappe aufriss. Auch jetzt schien der Mittdreißiger vorzuhaben, Hauptkommissar Künzel zur Weißglut zu treiben. Zumindest grinste er dreckig, was Künzel zu dieser Annahme führte. Frech war er ja, dieser Gülert, aber er hatte auch einen Schlag bei den Frauen. Kein Wunder, mit seinen dunklen kurzen Haaren, den schneeweißen Zähnen und dem durchdringenden Blick seiner nussbaumbraunen Augen wirkte er selbst auf Künzel attraktiv. Die ansehnliche Erscheinung Gülerts konnte allerdings nicht darüber hinwegtäuschen, dass sich hinter der hübschen Fassade der Charakter eines ausgemachten Fieslings verbarg. Jeder Mensch hatte eine Lebensaufgabe, einen Seelenplan, davon war Künzel überzeugt. Und vielleicht, so dachte der Hauptkommissar, war es Gülerts Lebensaufgabe, gutaussehend aber dämlich durch die Welt zu irren. Das würde ihm auf kurz oder lang mehr Probleme als Lösungen einbringen, da war Künzel sicher.

»Sieh an, Künzel befragt wieder den Heiligen Geist aus der Flasche«, sagte Gülert.

»Falsch«, wies Künzel seinen jüngeren Kollegen zurecht. Er wollte sich wieder der nächsten Tarotkarte zuwenden, die noch unaufgedeckt vor ihm lag, doch Gülert ließ ihn nicht in Ruhe.

»Wen befragst du denn dann? Das Schlossgespenst? Den Geist von Pippi Langstrumpfs Oma?« Gelächter draußen auf dem Flur.

»Ich zieh dir gleich mal was lang, was bei dir zu kurz geraten ist«, konterte Künzel, »und das wird dann erst der Anfang sein.« Gülert runzelte die Stirn, das Glucksen hinter ihm war verstummt. Offenbar hatten er und seine Kompagnons den Ernst hinter Künzels Drohung durchaus verstanden. Gut so, Künzel hätte ihm sein Grinsen ansonsten aus der Visage gewischt, Kollege hin oder her. Spätpubertierenden Großmäulern wie diesem Gülert würde eine gelegentliche Tracht Prügel sicher nicht schaden, fand Künzel.

»Warum denn so gereizt, Herr Kollege?«, fragte Gülert. »Weil der Fall, an dem ich zurzeit arbeite, ein verdammter, zusammenhangloser Flickenteppich ist, darum. Es kotzt mich an!«

Mit seinen Pranken schlug Künzel auf seinen Schreibtisch, woraufhin die vor ihm liegenden Tarotkarten einen kleinen Satz nach oben machten. Aus dem Augenwinkel hatte der Hauptkommissar gesehen, dass Gülert zusammengezuckt war.

»Ich meine, was soll das bedeuten, Gülert? Du hast doch sonst immer zu allem deinen Senf dazuzugeben. Dann verrate mir doch, warum der Täter sich ausschließlich Frauen als Opfer sucht und ihnen das Wort SISTER in den Bauch ritzt. Zumindest haben wir gute Gründe, von Wiederholungstätern auszugehen. Zugegeben, die DNA-Spur zu David Steiger war ein Reinfall gewesen, aber wir haben die DNA einer weiteren Person an beiden Tatorten gefunden, allerdings gab es keinen Treffer in der Datenbank. Schauen wir uns daher die anderen Indizien an: Auffällig ist, dass beide Frauen mit einem Schraubendreher getötet und zuvor mit zahlreichen Stichen brutal gefoltert wurden. Und dann noch diese Ritzungen mit merkwürdigem Symbolcharakter. Die damit zusammenhängenden Fragen quälen mich Tag und Nacht: Handelt es sich um einen weiblichen Mörder mit psychopathischer Schwesternsehnsucht? Oder ist es ein männlicher Killer, der irgendeinen Komplex mit seiner Schwester stellvertretend an den Frauen auslebt? Nur hatte das zweite Mordopfer Karin W. gar keine Geschwister. Haben wir es hier also mit irgendeiner verkappten Racheaktion zu tun? Oder waren die Frauen für den Täter nichts weiter als menschliche Versuchsobjekte für das Ausleben kranker Gewaltgelüste? Aber warum schlage ich mich überhaupt mit diesen Fragen herum, Gülert? All das kannst du mir bestimmt als toller Ermittler mit jahrzehntelanger Erfahrung rational und schlüssig erklären.«

Gülert zuckte mit den Schultern und ließ seine Mundwinkel herabhängen. Für diesen Jungspund war dieser Fall drei Nummern zu groß, das war klar, selbst wenn Künzel ihn tiefer eingeweiht hätte, wozu er allerdings nicht die geringste Lust verspürte.

»Weiß ich auch nicht, aber mal ehrlich«, sagte Gülert und setzte dabei sein spitzbübisches Lächeln auf, mit dem er Frauenherzen zum Schmelzen brachte, nur, um sie kurze Zeit später zu brechen. »Das ist doch totaler Stuss, was du hier treibst. Diese Wahrsagerei und so.«

»Pass mal auf, du Pimpf!«, schrie Künzel und sprang von seinem Chefsessel auf. Sein Puls raste und er spürte, wie Hitze in seinem Körper aufwallte und sich zusammen mit der Wut über diesen Vollidioten aus jeder Pore drückte. »Hier spielen die großen Jungs! Wenn ich Tipps von einem Rotzlöffel haben will, wende ich mich schon an dich, keine Angst! Aber bis dahin, lass mich gefälligst meine Arbeit machen, Babyface, sonst setzt es was!«

Gülerts Gesicht war kreidebleich. Aus seiner sonst so frechen Klappe kam nun kein Wort mehr, seine Lippen zitterten, als würde er gleich anfangen, zu weinen.

»Matthias, was ist denn hier los?« Hauptkommissarin Linda Lobenstein hatte überraschend Künzels Büro betreten, wie immer stilecht im schicken dunklen Blaser und passender Stoffhose gekleidet.

»Gar nichts, Linda«, sagte Künzel und winkte ab.

»Nach nichts hat sich das aber eben nicht angehört. Eher nach einem Tobsuchtsanfall.«

»Kollege Gülert hier war gerade dabei, mir seinen Masterplan für die Ergreifung des Frauenmörders zu verraten, der in der Stadt sein Unwesen treibt.«

Gülert schluckte, sodass sein Kehlkopf für einen Augenblick seinen Hals hinaufwanderte. Er nutzte die Gelegenheit, um den obersten Knopf seines Hemdes zu öffnen, um besser Luft zu bekommen.

»Also Gülert, ich höre«, sagte Künzel, der sich nun in seiner breitschultrigen Statur und mit verschränkten Armen in eine fordernde Wartehaltung begeben hatte. Hilfesuchend sah Gülert zu Linda herüber, doch die schüttelte nur den Kopf. »Ich, äh …. also, ich geh´ dann mal wieder. Da ist noch ein Fall, um den ich mich kümmern muss«, sagte Gülert kleinlaut.

»Tu das. Schließlich müssen die Kaugummiautomatenknacker Berlins ja auch dingfest gemacht werden.«

Künzel trat nahe an Gülert heran. Als er seinem Kollegen dicht gegenüberstand, konnte er dessen Angstschweiß riechen. Keine Sorge, Kleiner, ich tue dir schon nichts. Aber ich könnte meine Meinung ändern, wenn du weiter so frech zu mir bist, ging es Künzel durch den Kopf. Linda stand daneben und sah dem Treiben zu. Künzel war nicht entgangen, dass sie sich die Hand vor den Mund hielt, um ein Schmunzeln zu verstecken. Aber die kleinen Lachfältchen an den Rändern ihrer wachen Augen verrieten sie.

»Und jetzt«, hauchte Künzel Gülert ins Gesicht, »mach dich besser an die Arbeit, Kollege!«

Gülert nickte verängstigt und stolperte im Rückwärtsgang aus Künzels Büro, dicht gefolgt von seinen Freunden. Als sie weg waren, wandte Linda sich an ihren Kollegen.

»Du hättest ihn dir nicht so hart zur Brust nehmen müssen«, sagte sie. Lindas Hand, mit der sie eben noch ihre Mundpartie verdeckt hatte, ruhte nun auf Künzels kräftiger Schulter. Er sah sie mit einem warmen Lächeln an und bemerkte, dass ihr Schmunzeln einem besorgten Gesichtsausdruck gewichen war.

»Glaub mir, Typen wie der brauchen das«, antwortete Künzel. Lindas Blick wanderte zu Künzels Schreibtisch, auf dem sich die Tarotkarten befanden.

»Hat das Kartenlegen was gebracht?«, fragte sie ihren Kollegen frei von jeder Ironie.

»Noch kann ich das Ergebnis nicht deuten, dazu muss ich mir die zweite Karte anschauen, die ich gezogen habe«, antwortete Künzel. »Aber nach dem Vorfall mit Gülert muss ich mal kurz an die frische Luft.«

Linda nickte und sah ihrem Kollegen hinterher, während dieser das Büro verließ. Gerade wollte sie auch hinausgehen, da fiel ihr die einzelne Tarotkarte auf Künzels Schreibtisch auf, die wie abgetrennt von den anderen schien. Offenbar hatte ihr Kollege diese Karte gezogen, von der er gesprochen hatte, aber noch nicht umgedreht, weil er von Gülert und den anderen dabei unterbrochen worden war.

Linda konnte sich nicht erklären warum, aber diese Karte übte einen magischen Sog auf sie aus. Sie ging zum Schreibtisch, nahm die Karte in ihre vor Aufregung zitternde Hand und drehte sie um. Entsetzt schrie sie auf. Der Teufel starrte ihr grimmig entgegen.

15

Berlin-Wedding, Transvaalstraße, Wohnung von Sabine Oksner

Wie eine fürsorgliche Vogelmutter hatte die Nacht ihre dunklen Schwingen über Berlin gelegt. Andreas liebte diese Stadt, weil sie mit ihren Millionen nebeneinanderher lebenden Einwohnern so herrlich anonym war und die Vogelmutter finstere Taten unter ihren Schwingen problemlos duldete. Falls sie die überhaupt mitbekam.

So auch das Vorhaben von Andreas und David in dieser Nacht. Den Schutz der Vogelmutter würden sie gleich noch brauchen. Doch war die beste Tarnung vorerst, sich ganz normal zu verhalten, unauffällig. Als wären sie hier zu Hause, liefen die Männer die Treppenstufen des hell erleuchteten Mehrfamilienhauses in gemächlichem Gang hinauf. Dank des Nachschlüssels, den Andreas früher angefertigt hatte, war es für sie beide ein Leichtes gewesen, sich Zutritt über die Hauseingangstür zu verschaffen. Niemand kam ihnen auf der Treppe entgegen und selbst wenn, hätten er und David höchstwahrscheinlich keinen Verdacht auf sich gezogen. Zwar trugen sie jeweils einen schwarzen Marinepullover, schwarze Hosen und ebenso schwarze Handschuhe wie auch Stiefel, doch was hatte das in Berlin schon zu bedeuten? Man hätte sie vielleicht für ein Gothic-Pärchen gehalten, das nach einem Clubbesuch oder Konzert zu später Stunde heimkam.

Doch sie beide waren aus einem ganz anderen Grund hier. Für den Besuch, wie Andreas es nannte. David war gespannt, was es damit auf sich hatte.

Andreas und David erklommen weiter die knarzenden Treppenstufen und waren nun an der Wohnungstür von Sabine Oksner angelangt. Im nächsten Augenblick erlosch das Licht, das kurz zuvor den Treppenflur beleuchtet hatte. Perfektes Timing, dachte Andreas. Nur das Mondlicht, das durch die Fenster einfiel, erhellte die Szenerie jetzt noch schwach.

»Sturmhauben auf«, flüsterte er seinem Kumpel zu und beide zogen sich die Hauben, die sie in ihren Hosentaschen verstaut hatten, über den Kopf.

»Sag mal, Andi, ist das wirklich nötig? Das ganze Klamottenzeug und die Haube und so? Mir ist tierisch warm«, flüsterte David.

»Ja, isses«, zischte Andreas genervt zurück. Die Notwendigkeit hatte er David doch schon bei der Planung des Besuches von Sabine O. erklärt. »Der ganze Körper muss bedeckt sein, wir wollen schließlich keine Haut- oder Haarspuren hinterlassen.«

David nickte. Hoffentlich blieb der Kerl bei der Sache, dachte Andreas, sonst würde noch etwas schiefgehen. Die harten Snuff-Filme, von denen sie sich gestern Abend jede Menge bei David zu Hause auf dem riesigen Fernseher reingezogen hatten, schienen David zumindest sehr gefallen zu haben. Aber eine reale Begegnung mit einer auserwählten Frau war ein ganz anderes Kaliber. Ob David dazu in der Lage war, würde Andreas erst noch herausfinden müssen, indem er seinen Schüler hier und heute auf die Probe stellte. Diese Begegnung war die perfekte Feuertaufe für David. Andreas hatte sie sorgsam vorbereitet und den Nachschlüssel, mit dem sie beide in das Mietshaus eingedrungen waren, schon Wochen zuvor angefertigt. Dass der Schlüssel sowohl für die Hauseingangs- als auch für die Wohnungstür von Sabine O. funktionierte, erleichterte die ganze Aktion erheblich.

»Du bist am Zug«, wisperte Andreas durch seine Maske hindurch, während er den Nachschlüssel mit seinen behandschuhten Fingern aus seiner Hosentasche hervorholte und diesen an David übergab.

Mit zitternden Fingern nahm David den metallischen kleinen Gegenstand entgegen, steckte ihn in das Schloss der Wohnungstür und drehte ihn vorsichtig herum. Kurze Zeit später sprang die Tür auf. Im fahlen Licht des Mondes, das die Männer in einen gespenstischen silbrigen Schimmer tauchte, konnte Andreas erahnen, dass sich die Wangenknochen von David unter der Maske hoben, wie es bei Menschen geschah, die lächelten.

»Cool«, flüsterte David, während er in den dunklen Flur der Wohnung starrte.

»Ruhe jetzt«, sagte Andreas und hielt sich dabei seinen ausgestreckten Zeigefinger vor den Mund. Dann schlich er als Erster in den Flur der Wohnung hinein, David folgte ihm und schloss behutsam die Tür hinter sich. Während der ganzen Aktion hatten die Türscharniere keinen Mucks von sich gegeben. Kein Wunder, schließlich hatte Andreas sie bei seinen letzten Besuchen geölt, wie er es auch bei allen anderen Türscharnieren innerhalb der Wohnung getan hatte, als Sabine O. bei der Arbeit gewesen war. Niemandem fiel sowas auf, die Leute waren einfach zu sorglos, fühlten sich zu sicher in den eigenen vier Wänden.

Und genau das war ja der Witz an der Sache.

Andreas hatte David vor dem Besuch davon erzählt, jedes Detail der Vorbereitung, das mit dem Ölen der Scharniere auch, und dass er das Leben der jungen Frau schon über Wochen verfolgt hatte. Dass er sich wie ein Privatdetektiv vorgekommen war, als er ihren Tagesablauf und andere persönliche Informationen in seinem Notizbuch festgehalten hatte, nachdem er ihr aus sicherer Entfernung bei ihrem Weg zur Arbeit und zurück gefolgt war, und bei ihren Shoppingtouren am Wochenende.

Heute war Sonntagnacht, und Sabine O. schlief tief und fest. Die beiden Männer hockten sich hin und hielten für ein paar Sekunden den Atem an. Stille umgab sie. Andreas und David schlichen nun weiter, bemüht darum, die Sohlen ihrer schweren Stiefel möglichst leise über das Flurparkett gleiten zu lassen, was auch David gut gelang, besonders für einen Anfänger.

Er macht sich gar nicht schlecht, ging es Andreas durch den Kopf.

Vom kleinen Flur der Wohnung gingen drei Türen ab. Andreas schlich zur ersten Tür, kniete sich hin, senkte seinen Kopf und legte ihn seitlich auf das kühle Parkett, um zu erspähen, ob unter dem Türspalt Licht zum Flur hinaustrat. Doch er konnte nichts außer Dunkelheit erkennen. Andreas K. erhob seinen Kopf vom Boden, stand wieder auf, und lugte auch bei den anderen Türen durch die Schlitze hindurch. Als er damit bei der letzten Tür fertig war, holte er seine Taschenlampe aus der Hosentasche hervor und schaltete sie ein. Der Flur wurde nun von einem schmalen Lichtkegel erhellt. Neben sich entdeckte Andreas wild auf dem Boden verstreute Kleidungsstücke und Einkaufstaschen. Die ließ Sabine das Wochenende über gern herumliegen, wenn sie von einer Shoppingtour am Samstag nach Hause gekommen und zu faul war, die Sachen in das Schlafzimmer zu bringen, wo sie sie üblicherweise vor ihrem Ganzkörperspiegel anprobierte. Den Spitznamen Schlampen-Sabine, den Andreas ihr gegeben hatte, hatte sie sich aufgrund ihrer zur Schau gestellten Unordnung redlich verdient, wie er fand. Klar, er war stets unangekündigt hier aufgetaucht, dennoch war es ihm ein Rätsel, wie sich eine hübsche junge Frau, die auf ihrem Weg zur Arbeit oder in die Stadt penibel auf ihr Äußeres achtete, in einem solchen Chaos wohlfühlen konnte. Andreas beschloss, sich nicht weiter damit auseinanderzusetzen, und blickte stattdessen in die zusammengekniffenen Äuglein von David, die ihn nun im Schein der Taschenlampe wie kleine schwarze Diamanten durch die Löcher der schwarzen Wollmaske anfunkelten. Die Entschlossenheit, die in seinem Blick lag, jagte Andreas einen wohligen Schauer über den Rücken. Er spürte, dass nun die Zeit gekommen war, Davids Wunsch nach entfesselter Macht über einen anderen Menschen zu erfüllen, der sie beide schicksalhaft zusammengeführt hatte. Es musste so sein. Es war vorbestimmt, das spürte Andreas K.

Mit einem Nicken gab er seinem Schützling zu verstehen, dass nun die nächste Stufe jenes Plans folgen würde, den sie am Vorabend in Davids Hobbykeller besprochen hatten. Die beiden Männer schlichen zur Tür auf der rechten Seite, der ersten Tür, die nach Betreten der Wohnung vom Flur abging. Als sie an der Tür angelangt waren, atmeten Andreas und David tief durch. Nun war es soweit, die in ihnen lauernden Bestien zu entfesseln. Wie sie es besprochen hatten, war es nun wieder an David, den nächsten Schritt des Plans umzusetzen. Er legte seine zitternde Hand auf die Klinke. Dann schaute er zu Andreas. Der nickte. David atmete tief durch, umklammerte fest den Messinggriff und drückte die Klinke vorsichtig herunter.

Zentimeter für Zentimeter öffnete sich die Tür zu Sabines Schlafzimmer. Der ganze Vorgang ging ebenso geschmeidig und geräuscharm vonstatten wie kurz zuvor bei der Wohnungstür. Hat sich gelohnt, auch hier die Scharniere zu ölen, dachte Andreas.

Durch den breiter werdenden Spalt der Tür, die David öffnete, erkannte Andreas den an der gegenüberliegenden Wand stehenden begehbaren Kleiderschrank und den daneben befindlichen Schminktisch. Durch die Fenster fiel Mondlicht auf das Bett in der Mitte des Raumes, unter dessen Decke sich die Umrisse eines friedlich auf und ab wiegenden Körpers erkennen ließen. Der Hinterkopf der schlafenden Person war den beiden Besuchern zugewandt.

Zu seiner Zufriedenheit musste Andreas keine weiteren Anweisungen geben, denn David schritt beherzt zum Kopfende des Bettes, während Andreas zur Wand mit dem Lichtschalter in der Nähe der Schlafzimmertür schlich, wie sie es zuvor abgesprochen hatten.

Dann ging alles rasend schnell.

Andreas sah, wie Davids in Mondlicht getauchte Hand über dem Kopf der Schlafenden schwebte. Im nächsten Augenblick schnellte die Hand hinunter. Zeitgleich betätigte Andreas den Lichtschalter und das Schlafzimmer von Sabine O. wurde wie durch einen Blitz vom grellen Deckenlicht erhellt. Andreas kniff die Augen zusammen, sie mussten sich erst noch an die plötzliche Helligkeit hier drinnen gewöhnen. Doch er erkannte klar und deutlich die wundervolle Szene, die sich vor ihm abspielte. David hielt seine Hand fest auf den Mund der Frau gepresst, die wie erstarrt dalag. Entweder schreien die Weiber wie am Spieß, oder sie rühren sich in den ersten Sekunden der Überraschung überhaupt nicht, dachte Andreas. Beide Verhaltensweisen hatte er bei seinen Besuchen viele Male erlebt. So auch hier.

Andreas trat näher an Sabine O. heran und sah blankes Entsetzen in ihren schreckgeweiteten grünen Augen. Die junge Frau wollte nun schreien, doch drangen nur dumpfe Laute durch Davids Handschuh, gefolgt von panischem Keuchen. Davids Körper war angespannt, bereit dazu, die gesamte Kraft eines 1,90 Meter großen Mannes einzusetzen, um jeden Versuch von Kampf oder Flucht seines Opfers mit brutaler Gewalt zu ersticken. Doch war das gar nicht notwendig. Bis auf ihre hilfesuchenden, sich mit Tränen füllenden Augen und dem sich durch ihre Stoßatmung eilig hebenden und senkenden Brustkorb schien der Rest ihres Körpers in Reglosigkeit zu verharren. Andreas zählte nun den Countdown herunter, wie David S. und er es in der Vorplanung vereinbart hatten. »Drei, zwei, eins ...«

Dann riefen er und David zeitgleich: »Überraschuuuung!«, als würden die beiden Männer ein Geburtstagskind mit einer vorbereiteten Überraschungsparty begrüßen. Tatsächlich hatten sie etwas für Sabine vorbereitet, doch mit einer Party hatte ihr Plan nicht viel zu tun, zumindest nicht für Sabine. Sie würden zweifellos auf ihre Kosten kommen. Beide Männer streiften gleichzeitig ihre Sturmhauben ab. Der Blick der Frau wanderte panisch hin und her, von einem ungebetenen Besucher in ihrem Schlafzimmer zum anderen. Natürlich hatte sie keine Ahnung, was hier gespielt wurde.

Andreas spürte, wie ihn die Macht durchströmte, wie sie ihn sich leicht und frei fühlen ließ, voller Energie und Tatendrang. Mit einem breiten Grinsen holte er den Schraubenzieher und die Kabelbinder aus den Taschen seiner Hose hervor.

Als die Frau die beiden Gegenstände erblickte, versuchte sie, ihren Kopf zu schütteln, doch es blieb nur bei dem verzweifelten Versuch. Zur Bestrafung presste David seinen Handschuh jetzt noch fester auf ihren Mund, und sie begann daraufhin, heftig zu schnaufen. David schielte zu Andreas herüber, der sich nun der Frau näherte. Dabei hielt er den Schraubenzieher in der einen und die Kabelbinder in der anderen Hand, sodass Sabine beides deutlich sehen konnte.

»Krass, wenn du dein Grinsen jetzt sehen könntest«, sagte David und lachte. »An Stelle der kleinen Schlampe hier würde ich jetzt aber mächtig Schiss kriegen.«

»Das sollte sie besser auch«, pflichtete Andreas ihm bei. Er kniete sich neben Sabines Kopf, den David fest auf ihr Kissen gedrückt hielt. Mit einer Handbewegung gab Andreas David zu verstehen, dass er ihren Kopf vorsichtig nach links drehen sollte, damit sie Andreas ansehen konnte, während er lachend die Spitze des Schraubenziehers vor ihren vor Entsetzen aufgerissenen Augen hin und her wiegte.

»Wir werden heute Nacht viel Spaß haben«, sagte er. »Und zwar mit dir!«

Von dem Teppichmesser, das er bei sich trug, ahnte sie noch nichts. Dessen Einsatz würde das eigentliche Highlight werden, die ganz besondere Überraschung, wie das Kaninchen, das der Magier am Schluss der Show aus dem Hut zauberte.

Andreas wollte, dass die Bluttat mit stumpfen Einstichen fortgesetzt wurde, sodass David sich mit höchster Brutalität an Sabines Körper verging, um sein Blutwerk voll und ganz auszukosten. Aber erst einmal wiegte Andreas den Schraubenzieher genüsslich vor den Augen des Opfers. Sabines Pupillen folgten den Bewegungen hektisch, wie bei einem Reh auf einer Lichtung, das einen hungrigen Wolf aus dem nahegelegenen Wald auf sich zustürzen sah. Andreas stellte sich in diesem Augenblick vor, David und er wären Zauberer und sie die einzige Zuschauerin einer Zaubershow. David würde ihr nun zeigen, dass er den nächsten bevorstehenden Trick ohne Netz und doppelten Boden vollzog. Dafür aber mit jeder Menge Blut und Schmerz für Sabine. »Hex, hex«, zischte Andreas und riss die Bettdecke hinfort. Dann begann David damit, sein Werk im Namen des Blutschwurs zu vollziehen, indem er ihr das Nachthemd vom Leib riss.

16

Berlin-Tegel, Zillestraße, Wohnung von Nina Weber und Tim Wermann

»Wie schaffst du das bloß immer wieder?«, fragte Nina, während sie nach Luft schnappte. »Ich meine, ich komme ja schon fast, wenn du gerade erst anfängst, mich da unten zu küssen.« Auf dem Bett liegend neigte sie den Kopf zur Seite und schaute dem Mann, der mit einem zufriedenen Grinsen neben ihr lag, tief in seine blauen Augen.

Tim hat auch allen Grund, zufrieden mit sich zu sein, dachte Nina. Wieder einmal war es ihm gelungen, sie mit seinem geschickten Zungenspiel aufs Beste zu verwöhnen. Zwischendurch hatte er sie leidenschaftlich genommen, was sie genauso unter Hingabe und eng umschlungen in seinen starken Armen ausgekostet hatte.

»Das liegt doch nur daran, dass meine Nina die heißeste Frau auf dem Planeten ist«, sagte Tim schmunzelnd. »Für die lege ich mich gern ins Zeug.«

»Du bist ein Doofie«, antwortete Nina und knuffte ihren Freund in den muskulösen Oberarm. Sie spürte eine Hitze in ihrem Gesicht, die sie erröten ließ. Es war eine ähnliche Hitze, die während des Liebesspiels ihren Körper durchströmt hatte. »Ich liebe es, dich einfach anzuschauen, weißt du?«, fragte Nina. Sie ließ ihren Blick über Tims kantiges Gesicht wandern. Kurz darauf verlor sie sich wieder in seinen tiefblauen Augen, in denen die Unendlichkeit zu wohnen schien.

»Ach, hör doch auf«, schnaubte er und grinste nun noch breiter.

»Nein, wirklich! Außerdem liebe ich dein Lächeln, und wie süß deine Stupsnase dabei zuckt.«

Sie wollte ihren Zeigefinger gerade auf eben jene Stupsnase drücken, doch Tim wich kichernd zurück. Daraus machten sie ein Spiel, sie wollte ihn stupsen, er wich zurück. Das wiederholten sie ein paarmal, bis Tim das Spiel beendete, indem er Nina zärtlich küsste, sich anschließend von ihr wegdrehte und aus dem Bett stieg.

»Och nööö«, sagte Nina. »Komm wieder zurück!«

»Ich weiß ja nicht, wie es dir geht«, sagte Tim, dessen Sixpack im Licht der einfallenden Morgensonne zum Anbeißen aussah. »Aber ich habe tierischen Hunger. Falls du es nicht gemerkt haben solltest, ich habe soeben eine kleine Sporteinheit absolviert.«

»Wie hätte ich das nicht bemerken können«, sagte Nina und lachte.

Tim lächelte, drehte sich um und verließ den Raum, nicht ohne Nina seinen knackigen Hintern im Wiegeschritt zu präsentieren. Vor tiefer Zufriedenheit seufzend, kuschelte sie sich in die vom gemeinsamen Liebesspiel noch warme Bettwäsche. In solch perfekten Momenten fragte Nina sich, womit sie einen Freund wie Tim verdient hatte. Umso mehr genoss sie jede einzelne Sekunde mit diesem Traummann. Während sie dem wohligen Gefühl, einen solch fantastischen Partner gefunden zu haben, noch nachspürte, kehrte Tim mit einem gut bestückten Frühstückstablett zurück. Brötchen, Marmelade, Käseaufschnitt und zwei dampfende Kaffeetassen, sogar ein aufgeschnittener Apfel. Er stellte das Tablett behutsam auf dem Bett ab, dann kroch er zurück zu ihr unter die Bettdecke. Kaum lag er wieder neben ihr, schmiegte Nina sich an seinen nackten, muskulösen Körper.

»Der Kaffee wird kalt«, sagte Tim und warf seiner Freundin ein Lächeln zum Dahinschmelzen zu, während sie sein Gesicht mit Küssen überhäufte.

»Der Kaffee ist mir egal«, schnurrte sie. »Ich möchte viel lieber die Zeit auskosten, die du noch hier bist.«

»Stimmt, lange wird das leider nicht mehr sein«, sagte Tim seufzend und schaute auf den Wecker, der sich auf seinem Nachttischschränkchen befand. »Mein Zug geht in zwei Stunden, und ich muss mich mit Bus und Straßenbahn quer durch die Stadt schlagen. Na, das wird wieder ein Spaß.«

»Musst du wirklich auf dieses doofe Schiff?«, fragte Nina. »Mann, dieses blöde Manöver. Es fällt doch bestimmt gar nicht auf, wenn ein Soldat mehr oder weniger daran teilnimmt.«

Tim lachte. »Ich fürchte, das tut es doch. Wenn ich dem Manöver fernbleibe, werden ruck zuck die Feldjäger hier auf der Matte stehen, und die verstehen keinen Spaß.«

Nina verzog ihr Gesicht zu einem Schmollmund. Sie wusste, dass sie sich kindisch benahm, doch so lange Tim locker und liebevoll damit umging, sah sie keine Notwendigkeit, etwas an ihrem Verhalten zu ändern. Es war ihre Art, ihrem Freund zu zeigen, wie sehr sie ihn liebte und schon jetzt vermisste, wenn sie nur daran dachte, dass er gleich seine Uniform anziehen und wieder für ein paar Wochen fort sein würde.

»Diese Feldjäger sollen ruhig kommen«, sagte Nina schnippisch. »Dann bekommen sie es nämlich mit mir zu tun.«

»Na, dann möchte ich aber nicht in deren Haut stecken«, erwiderte Tim und lachte. »Du kannst mir ja eine kleine Erinnerung an dich senden, die ich mir immer anschauen kann. Ein sexy Foto von dir zum Beispiel?«

»Na klar. Damit du das dann all deinen Kollegen zeigen kannst? Oh nein, mein Lieber, das wird ganz sicher nicht passieren.«

»Es heißt Kameraden, Nina. Und du weißt, dass ich das nie tun würde. So ein Mensch bin ich nicht.«

»Ich weiß«, antwortete Nina und gab Tim einen innigen Kuss. Dann sah sie ihm tief in die Augen und sagte: »Okay, dann muss ich wohl einfach versuchen, es positiv zu sehen. Wenn du nicht hier bist, komme ich endlich einmal dazu, die Wohnung gründlich zu putzen.«

»So lobe ich mir das, der Mann zieht in den Krieg und die Frau putzt derweil das Nest«, witzelte Tim.

»Noch so ein Spruch und ich zeige dir, welches kriegerische Talent in mir steckt«, sagte Nina und ballte spielerisch ihre Faust vor Tims Gesicht. Allerdings grinste sie dabei.

»Schon gut, schon gut«, sagte Tim und lachte herzerfüllt. »Andererseits … Ich stelle mir das aber schon heiß vor. Du im Nylonkittel ohne was drunter, und dann noch mit Kopftuch und Staubwedel.«

»Wovon träumst du eigentlich nachts, du Spinner?«, lachte Nina.

»Ganz ehrlich?«, fragte Tim und warf Nina einen ernsten Blick zu. »Davon, dass wir für immer zusammenbleiben.«

Nina spürte, wie ihre Augen sich plötzlich mit Tränen füllten. Durchströmt von einem Gefühl der Geborgenheit schmiegte sie sich in die kräftigen Arme ihres Beschützers und hoffte, dass dieser perfekte Moment nie enden würde. Doch das würde er.

17

Polizeirevier Berlin-Mitte, Büro von Harald Schlup

Die innere Kernschmelze des Ersten Polizeihauptkommissars und Dienststellenleiters Harald Schlup stand kurz bevor. Das konnte Künzel bei seinem Chef zuverlässig daran erkennen, dass dessen rechtes Augenlid zu zucken begann. Doch bis zu diesem für Künzel offensichtlichen Zeichen hatte sich die Kernschmelze bereits durch einen erbosten Anruf angedeutet, in dem Schlup ihn mit den knappen Worten »In mein Büro, aber pronto!« zu sich zitiert hatte, und sie würde sich gleich in Form eines fürchterlichen Tobsuchtsanfalls des wohlbeleibten Mannes mit den kurzen, schlohweißen Haaren fortsetzen. Zumindest erschien das Künzel ausgesprochen wahrscheinlich.

»Also. Wie sind Sie im Mordfall Karin Waltersian vorangekommen?«, fragte Schlup, den Blick auf irgendwelche Unterlagen vor sich auf dem Schreibtisch gerichtet, so, als interessiere ihn die Antwort auf seine Frage nur am Rande.

»Na ja, Chef«, druckste Künzel herum. Er sorgte sich mittlerweile ernstlich um Schlups krebsrote Gesichtsfarbe, die Kernschmelze war offenbar in vollem Gange. »Es ist so, also ich ...«

»Ersparen Sie mir das Gestotter, Künzel!«, schrie Schlup und schlug mit seiner Hand auf den Schreibtisch aus Eichenholz, an dem er saß, woraufhin der ihm gegenüberstehende Künzel zusammenzuckte.

»Sie sind keinen Schritt vorangekommen, auch nicht im Fall Sabine Oksner, habe ich nicht recht?«

»Na ja, ich ...«

»Schluss damit!«, fauchte Schlup, während sein Bauch vor wütender Erregung wabbelte wie ein gigantischer Wackelpudding. Warum fragte der Dienststellenleiter Künzel überhaupt, wenn er ihn nicht mal ausreden ließ? »Keinen Schritt sind Sie vorangekommen, sage ich! Herrgott, Künzel, was haben wir denn an Beweisen? Wie auch das zweite Opfer wurde Karin Waltersian vergewaltigt. Doch in keinem der Fälle gab es verwertbare Spuren, bis auf die Kondome am Tatort, und die haben uns auch nicht weitergebracht!«

»Ich weiß«, sagte Künzel zähneknirschend, die Hände hinter seinem Rücken haltend, wozu er alle Körperkontrolle aufbieten musste. Unsichtbar für Schlup presste der Hauptkommissar mit der einen Hand fest die Knöchel der anderen zusammen. Das war zwar sehr schmerzhaft, aber es erschien ihm klüger, als die in ihm lodernde Wut jetzt hinauszulassen und seinen Vorgesetzten anzuschreien.

»Ich weiß, dass Sie das wissen«, sagte Schlup und klatschte die zusammengeheftete Papiersammlung, die er wenige Augenblicke zuvor in Künzels Beisein wie ein Daumenkino durchgeblättert hatte, auf den Schreibtisch. »Wagners forensische Berichte haben Sie ja schließlich auch gelesen.«

»Chef, ich tue, was ich kann«, sagte Künzel, der sich um einen sachlichen Tonfall bemühte. »Die letzte Nacht habe ich komplett durchgearbeitet, um Anhaltspunkte zu finden. Und es zeigt sich, dass ...«

»Butter bei die Fische, Künzel. Sie sagen zwar, dass die Morde miteinander zusammenhängen und ich gebe zu, dass einiges dafürspricht – dieselbe Tatwaffe, verblüffend ähnliche Verletzungsmuster, gleiche Todesursache. Aber es braucht mehr, um die halbe Stadt mit Ihren Ermittlungen aufzuscheuchen. Ich riskiere Kopf und Kragen, wenn ich Sie auf Basis bisheriger Indizien und Vermutungen so weitermachen lasse wie bisher.«

»Aber die Tarotkarten haben eindeutig gezeigt, dass ...«

»Sie wissen wirklich, wie Sie mich in Rekordzeit auf die Palme bringen können, Künzel!«, schrie Schlup. Sein Gesicht hatte nun die Farbe einer reifen Chilischote angenommen. »Wir sind Polizisten, Sie übrigens auch, Herr Hauptkommissar. Nur für den Fall, dass Sie das vergessen haben und sich neuerdings als Wahrsager verstehen.«

»Tarot hat mit Wahrsagerei nichts zu tun, es ist ...«

»Schluss jetzt«, winkte Schlup ab und lehnte sich in seinen Chefsessel, während er sich die gepunktete Krawatte zurechtrückte. In der Vergangenheit hatte Künzel mehrere Kinderporno- und Drogenhändlerringe gesprengt, auch in Fällen, in denen es zunächst keine hilfreichen Spuren gab. Dank Künzels damit verbundener, unkonventioneller Vorgehensweisen, die Schlup gern als ›wilde Esoterik‹ bezeichnete, war es dem emsigen Ermittler immer wieder gelungen, scheinbar zusammenhanglose kriminologische Puzzleteile zu einem sinnvollen Ganzen zusammenzufügen. So ergaben sich erstaunliche Verbindungen bei der Vernehmung von Verdächtigen, die Künzel ans Licht gebracht hatte. Daher genoss der Ermittler selbst bei dem faktenorientierten Rationalisten Schlup einen gewissen Vertrauensvorschuss, den er allerdings jederzeit verspielen konnte. Diesem Punkt, das spürte Künzel, war er nun gefährlich nahe.

»Wir bleiben bei dem, was wir wissen«, fuhr Schlup fort. »Und das ist nicht viel. Wir haben die Nachbarn vor Ort befragt. Karin Waltersian war eine Einzelgängerin, lebte zurückgezogen. Sie wurde von den Bewohnern des Hauses als ruhig beschrieben, wenn sie denn mal zu Hause war.«

»Wenn sie denn mal zu Hause war?«, fragte Künzel nach.

»Frau Waltersian war als Rechtsanwältin in der renommierten Kanzlei Brunnstein & Kohl tätig gewesen. Einer Nachbarin gegenüber hatte sie mal einen Witz über ihre Arbeit erzählt, der Bände darüber spricht, wie ihr Privatleben aussah.«

»Wie geht der Witz?«, fragte Künzel neugierig.

»Die erste Scheidung bezahlt dir Brunnstein & Kohl, bei der zweiten solltest du es besser wissen.«

»Verstehe«, sagte Künzel. »Sie hatte also praktisch keine Zeit für ein Privatleben.«

»Sieht wohl so aus. Entsprechend konnten die Nachbarin nicht sonderlich viel über Frau Waltersian aussagen.«

»Und wie haben sich ihre Kollegen und ihr Chef geäußert?«

»Sagen Sie mal, ist das nicht Ihr Job, so etwas in Erfahrung zu bringen?«

»Ich bin anderen Spuren nachgegangen«, rechtfertigte Künzel sich.

»Ja«, seufzte Schlup. »Und wir sehen ja, wohin uns das bisher geführt hat. Wie dem auch sei, tatsächlich haben Ermittler mit den Anwälten und Partnern der Kanzlei gesprochen. Frau Waltersian hat ihren Job gut erledigt, war beliebt bei den Kollegen gewesen, wenn auch unscheinbar, weshalb die Damen und Herren nichts weiter über sie sagen konnten.«

»Verdammt«, fluchte Künzel und biss sich auf die Lippe.

»Wie ist die Ermittlungssituation betreffend Sabine Oksner?«, fragte Schlup. »Haben Sie wenigstens in diesem Fall mit Ihren spiritistischen Ansätzen etwas Verwertbares herausgefunden?«

»Ich brauche noch etwas Zeit, um der Sache auf den Grund zu gehen, Chef. Was aber auffällt, sind die Parallelen zwischen beiden Fällen, insbesondere die Brutalität der Tötungen, aber da komme ich gleich noch zu. Erst einmal die Soft Facts, welche bei beiden Frauen verblüffend ähnlich sind: Sabine Oksner war eine unscheinbare Frau, ähnlich wie Karin Waltersian. In ihrem Leben gab es nichts, was darauf hindeutete, dass sie Opfer eines grausamen Verbrechens werden würde. Im Gegenteil, sie war sehr beliebt, wie mir die Nachbarn und Vereinsmitglieder bestätigten.«

»Vereinsmitglieder?«, fragte Schlup stirnrunzelnd.

»Frau Oksner engagierte sich in einem Verein für die Rettung von Straßenkatzen. Sie selbst war auch Katzenbesitzerin.«

»Hat der Täter ihre Katzen etwa auch ...«

»Nein«, unterbrach Künzel seinen Chef. »Die beiden Tiere hat er verschont, die sind wohlbehalten in einem Tierheim.«

»Na wenigstens etwas«, murmelte Schlup. »Auch wenn es Frau Oksner nicht viel genützt hat. Ich muss gestehen, dass ich den Bericht von Wagner bislang nur überflogen habe. Aber die Frau wurde ähnlich brutal ermordet wie Karin Waltersian, sagen Sie?«

»Ja«, sagte Künzel mit ernster Stimme, während er sich schwor, nicht zu ruhen, ehe er die Bestie zur Strecke gebracht hatte, die für diese grausamen Verbrechen verantwortlich war. »Der Täter hat ein regelrechtes Blutbad angerichtet. 34 Mal wurde auf Frau Oksner mit einem stumpfen Gegenstand eingestochen. Vorher wurde sie mehrfach vergewaltigt und geschlagen. Ihre Leiche gehört zu den übelsten Anblicken, die ich in meiner langjährigen Laufbahn ansehen musste.«

»Was geht nur in so einem Kopf vor?«

»Weiterhin hat der Täter das Messer in ihre ...«

»Danke, das reicht mir an Details«, unterbrach Schlup und machte Künzel gegenüber eine abwehrende Geste. Der Hauptkommissar war erleichtert darüber, vor seinem Chef nicht über die Lippen bringen zu müssen, dass der perverse Psychopath der hilflosen Frau ein Messer in Vagina und Anus gestochen hatte, und das mehrfach. Je weniger Menschen sich mit den grausamen Einzelheiten dieses widerwärtigen Verbrechens beschäftigen mussten, desto besser. Doch nun war es für Künzel an der Zeit, mit seiner eigentlichen Sicht auf die Fälle hervorzustoßen. Er zog die Schultern nach hinten, drückte die Brust raus, holte tief Luft und sagte: »Chef, ich bin mir sicher, dass diese Morde zusammenhängen.«

»Ach ja, Sie sind sich also sicher. Und auf welcher Grundlage basiert diese Sicherheit? Etwa auf Tarotkarten und Pendelarbeit?«

Nicht nur, dachte Künzel. Er atmete ein weiteres Mal tief durch und nutzte einen Augenblick der Stille, um sich eine kluge Antwort zu überlegen: »Die Vorgehensweise bei den Morden ist nahezu deckungsgleich. Bis auf die Ritzung am Bauch, die hatte Frau Oksner nicht.«

»Ein nicht ganz unwesentlicher Unterschied«, antwortete Schlup mit hochgezogenen Augenbrauen.

»Ja, aber die zeitliche Nähe und die außergewöhnlich brutale Vorgehensweise in den Fällen deuten darauf hin, dass ...«

»Genug, Künzel!«, fuhr Schlup schreiend dazwischen. Wutschnaubend und mit hochrotem Kopf stand er nun offenbar wieder kurz vor der Kernschmelze, nachdem sich sein Ärger Sekunden zuvor gerade erst etwas gelegt zu haben schien. »Hören Sie auf damit, sich in Ihrem Elfenbeinturm wilde Theorien zurecht zu spinnen. Bringen Sie mir stattdessen lieber handfeste Ergebnisse! Fakten, Verdächtige, verdammt nochmal! Oder besser noch, bringen Sie mir endlich das durchgedrehte Arschloch, das für diese Morde verantwortlich ist! Und jetzt raus aus meinem Büro und an die Arbeit, bevor ich mich vergesse!«

Künzel nickte und verließ das Büro. Auf dem Flur begegnete er seiner Kollegin, Kriminalhauptkommissarin Linda Lobenstein, die mit Akten unter dem Arm irgendwohin unterwegs war.

»Oje, Matthias«, sagte sie mitfühlend und legte ihre Hand auf seinen kräftigen Oberarm. Offensichtlich musste er wie ein Häufchen Elend auf sie wirken. »Termine beim Chef sind nicht einfach.«

Linda wusste, wovon sie sprach. Auch sie wurde hin und wieder von Schlup zusammengestaucht. Doch gehörte Linda, ähnlich wie Künzel, zu denjenigen Ermittlern, die stets gute bis hervorragende Ermittlungsergebnisse erzielten, weshalb es bei ihr bislang ebenfalls bei Standpauken ohne nennenswerte Konsequenzen geblieben war. Doch Spitzenermittler wie sie und Künzel setzten sich neben dem Neid auch allzu oft der Missgunst ihrer Vorgesetzten aus.

»Vielleicht hat Schlup ja wirklich recht«, sagte Künzel ernst. »Vielleicht sollte ich einfach nur Dienst nach Vorschrift machen, und meine Intuition einfach Intuition sein lassen.«

»Lass dich von ihm nicht beirren«, sagte Linda. Mit ihren großen, klaren Augen warf sie Künzel einen ermutigenden Blick zu. »Höre auf dein Bauchgefühl, Matthias.«

»Würde ich ja gern«, seufzte Künzel. »Allerdings steht mein Bauchgefühl momentan so ziemlich auf Durchfall.«

18

Berlin-Pankow, Kleingartenanlage »Eigenheim an der Rothenbachstraße«, Gartenlaube von Andreas K.

Andreas K.´s Hand zitterte. Gleich hatte er es geschafft, er musste das Feuerzeug nur noch für ein paar Sekunden ruhig halten, um den Docht des letzten Grablichtes zu entzünden, an dem die Feuerzeugflamme gierig leckte. Allerdings war das leichter gesagt als getan.

»Mach ganz in Ruhe, Andi«, sagte David S., der wenige Meter hinter Andreas K. stand. »Ich bin auch verdammt aufgeregt.« Endlich hatte Andreas K. es geschafft. Jetzt brannten alle Grablichter in der Gartenlaube, er hatte sie sorgsam auf dem Fensterbrett, dem Couchtisch und rings um die Spüle der Küchenzeile aufgereiht, und nun war auch endlich das letzte Licht entzündet, das er behutsam auf dem Computertisch abstellte. Der kleine Raum, dessen Fenster die beiden Männer zuvor mit den Vorhängen abgedunkelt hatten, wurde nun verschwörerisch vom Schimmer der Kerzen erhellt.

Andreas K. und David S. schauten hinauf zu den Puppen, die sich auf dem Regal nahe der Decke befanden. In ihren toten, kleinen Augen spiegelte sich das Licht der Kerzen, was Andreas K. unheimlich, aber auch passend für die Atmosphäre fand. Er lief zur Spüle und wusch sich die Hände, so wie David S. es kurz zuvor auch getan hatte. Die Hände mussten rein sein, damit das gleich folgende Ritual rein vonstattengehen konnte.

Andreas K. trocknete sich die Hände an einem Geschirrtuch ab, das an einem Haken an der Wand befestigt war, und ging zu David S. hinüber, der gespannt auf das bevorstehende Ereignis in der Mitte des Raumes wartete. Beide Männer atmeten schnell und im selben Rhythmus, als würden sie sich in einen kosmischen Gleichklang einschwingen.

Andreas K. beugte sich hinunter zum Couchtisch und betätigte eine kleine, auf der Tischplatte befindliche Bluetooth-Box. Aus dem Lautsprecher ertönte das Requiem von Mozart, der letzte Satz des Dies irae, Lacrimosa, gesungen von einem georgischen Kirchenchor. Als der Gesang erklang, spürte Andreas K. einen wohligen Schauer über seinen Rücken huschen. Er atmete tief durch, schaute David S. in die Augen, und begann mit seiner feierlichen Rede, die er extra für diesen Anlass vorbereitet hatte.

»David Steiger«, sagte er mit ernster Stimme, »du und ich, Andreas Krause, sind in dieser Vollmondnacht zusammengekommen, um einen heiligen Schwur zu leisten.«

Während Andreas K. sprach, leckte David S. sich gierig die Lippen. Das und der suchende Blick seiner weit aufgerissenen Augen verrieten Andreas K., dass sein Kumpan offenbar danach lechzte, endlich in den heiligen Bund des Blutschwurs aufgenommen zu werden, von dem Andreas K. ihm schon mehrfach erzählt hatte.

Andreas K. nahm ein kleines Silbertablett auf, das sich auf dem nahegelegenen Tisch neben der Bluetooth-Lautsprecherbox befand. Auf dem Tablett lag ein Teppichmesser. Er nahm das Messer in die Hand und stellte das nun leere Tablett wieder auf dem Tisch ab. Dann schaute er David S. wieder tief in die Augen, währenddessen schob er den kleinen schwarzen Knopf in der Messerschiene nach oben, sodass die Spitze der Klinge zum Vorschein kam, und das scharfe Metall im Schein der Grabkerzen aufblitzte wie die Augen eines Raubtiers.

»David Steiger, sind dein Körper, dein Geist und deine Seele bereit dazu, den Blutschwur zu leisten? Auf dass sich deine Gestalt für immer wandeln möge, von einem bedeutungslosen Niemand zu einem Menschen, welcher der Bestie in sich freien Lauf lässt, ihr erlaubt, sich endlich zu holen, wonach sie verlangt? «

»Ich bin bereit«, sagte David S. entschlossen und nickte.

»Nun denn«, erwiderte Andreas K. und atmete tief durch, um wieder einigermaßen Herr über seine freudige Erregung zu werden. Sein Blick fiel auf seine freie Hand, die er nun öffnete. Dann führte er die Messerspitze zu seiner Handinnenfläche und schnitt einmal quer durch die Haut. Sofort strömte ein breiter Blutstrom aus dem frischen Schnitt. Mit den Fingerspitzen der eingeschnittenen Hand holte er nun eine Stoffserviette aus seiner Hosentasche hervor und wischte damit die blutige Messerspitze ab. Dann ließ er die Serviette auf den Dielenboden fallen und übergab das Teppichmesser mit dem Griff voran an David S.

Der schluckte, nahm ehrfürchtig das Messer entgegen und schnitt sich anschließend in die Hand, auf dieselbe Weise, wie es Andreas K. zuvor bei sich getan hatte.

Andreas K. sah, wie ein dünner Strom dunklen Blutes an Davids Handkante entlanglief und kleine rote Tröpfchen auf den Dielenboden hinabregneten. Die beiden Männer schauten sich tief in die Augen. Dann schlugen sie ihre blutüberströmten Hände ineinander. Sie stöhnten auf und Andreas K. konnte spüren, wie die finstere Macht von David S. Besitz ergriff, wie sie wie ein Stromschlag durch sie beide hindurchfloss und sie elektrisierte.

»Mann, fühlt sich das geil an, wow!«, rief David. Seine Augen funkelten wild. »Ist das geil, Mann! Es ist wie … ich weiß auch nicht. Alles ist plötzlich so … echt. Irgendwie intensiv. Scheiße, was zur Hölle geht hier ab?«

Eigentlich hätte Andreas K. seinen neuen Blutgefährten darauf hinweisen müssen, dass dieser zu laut war. Dass die anderen Gartenbewohner bei jedem Geräusch, das über Tellerabwaschen hinausging, schnell rüberkamen und herummaulten. Doch er ließ der Euphorie des Kollegen ihren wohlverdienten Lauf. Sollte es jemand wagen, sie beide beim heiligen Blutschwur zu stören, würde derjenige einfach das nächste Opfer werden, an dem sie ihren Rausch der Gewalt hier und jetzt auslebten. Aber niemand störte ihr Ritual.

»Spürst du, wie die Macht dich durchströmt?«, fragte Andreas K. mit schelmischem Funkeln in seinen Augen.

»Oh ja, und wie! Das ist ja geiler als Koks und Speed zusammen, meine Fresse!«

»Die Bestie ist soeben in dir erwacht«, sagte Andreas K. feierlich und nahm David S. das Messer ab.

»Ja!«, schrie David S. »Und sie will töten!«

»Und das wird sie. Genau dafür habe ich einen Plan entwickelt, hinter den die Bullen nie kommen werden. Also, wir machen es so ...«

19

ZWEI MONATE SPÄTER

Berlin Treptow-Köpenick, Leiblstraße, Büro des Staatsanwalts

Künzel saß Staatsanwalt Frank Romanczek gegenüber, der in ein vor sich liegendes Dokument vertieft war. Mit sachkundigen Adleraugen überflog der Jurist ein in winziger Schriftart bedrucktes Gesetzespapier, machte ein paar blitzschnelle Bemerkungen mit seinem edlen Montblanc-Füllfederhalter, strich Absätze. Der Hauptkommissar nutzte die Zeit, um sich ein wenig in Romanczeks Büro umzusehen. Der edle Nussbaumschreibtisch, an dem sie beide sich nun gegenübersaßen, rang Künzel ein stilles Staunen ab – wie auch die Ansammlung dicker Gesetzeswälzer, die der Staatsanwalt in einer wuchtigen Glasvitrine hinter sich aufgereiht hatte.

Zu Künzels Rechten bot ein Fenster einen herrlichen Blick auf den Treptower Park und die Halbinsel Stralau. Auf der Spree konnte der Kommissar ein Tretboot erkennen, das friedlich dahinschipperte. Der Ermittler ließ seinen Blick wieder durch das Büro des Staatsanwalts schweifen. Auf Romanczeks Schreibtisch befanden sich neben den üblichen Arbeitsutensilien wie Tastatur, Maus, Bildschirm und Akten ein Fotorahmen und ein kleiner Bonsai. Künzel konnte das Foto jedoch nicht erkennen, da es zu Romanczek gewandt war. Der Hauptkommissar sah sich weiter um und musterte die geschmackvolle Sitzecke zu seiner Linken mit den zwei Ledercouches und dem Ledersessel, sowie mit einem gläsernen Beistelltisch, auf dem sich eine randvolle Whisky-Karaffe nebst mehreren Kristallgläsern befanden. Über der gemütlichen Sitzecke hing ein Gemälde, das einen Schoner auf hoher See zeigte. Das Bild war Künzel gleich beim Betreten des Büros ins Auge gefallen, wie auch die Standuhr aus Massivholz an der gegenüberliegenden Wand. Das Ticken ihres Uhrwerks war das einzige Geräusch, das die drückende Stille zwischen ihm und Romanczek im Augenblick durchbrach. Neben der Standuhr befand sich eine mannshohe Palme, die den Raum in Verbindung mit dem übrigen Interieur wie das Büro eines kolonialen karibischen Stadtverwalters aus dem 18. Jahrhundert, der Hochzeit der karibischen Piraten, wirken ließ. Irgendwann, dachte Künzel, würde er auch einmal klar Schiff in seinem Büro machen, angefangen bei den eingestaubten Rosenquarzsteinen, die er überall in seinem Büro zur energetischen Reinigung verteilt hatte. Er würde sie ausgiebig unter frischem kaltem Wasser abspülen und in der Sonne neu aufladen, das hatte er schon viel zu lange nicht mehr getan. Ehe Künzels Aufräumplan jedoch konkretere Gestalt annehmen konnte, richtete der Staatsanwalt das Wort an ihn.

»Gut, dass Sie so schnell herkommen konnten«, sagte Romanczek, während er das vor sich liegende Dokument schwungvoll unterzeichnete und es dann zur Seite legte. Dann fixierte er Künzel mit seinen wachen braunen Augen. »Wie läufts mit der neuen SOKO?«

»Wir arbeiten Tag und Nacht an den Mordfällen, Herr Staatsanwalt.«

Schnell war eine SOKO aus dem Boden gestampft worden, um die brutalen Frauenmorde der vergangenen Wochen aufzuklären. Zu Karin Waltersian und Sabine Oksner waren inzwischen acht weitere getötete Frauen hinzugekommen. Allen waren die merkwürdigen Ritzungen am Bauch gemeinsam, zuletzt die SISTER-Ritzung bei Sabine. Die offenbar ritualistischen Ritzungen, das ausnehmend brutale Vorgehen in allen Fällen und weitere Parallelen wie die von Schlägen und Griffen herrührenden Hämatome im Gesicht hatten Künzel, der die SOKO leitete, in seiner Überzeugung gestärkt, dass ein Serienkiller in Berlin sein Unwesen trieb. Doch das war nicht die einzige Auffälligkeit, welche die Opfer miteinander teilten.

»Und was haben Sie bei Ihren Ermittlungen herausgefunden?«, fragte Romanczek.

»Bei den Getöteten handelte es sich ausnahmslos um attraktive Frauen Mitte-Ende Zwanzig.« Davon gab es viele in Berlin, das war auch Künzel klar, und mit hoher Wahrscheinlichkeit hatte der Täter sich bereits ein neues Opfer aus dem unerschöpflichen Pool junger hübscher Frauen in der Stadt auserkoren. Mit jeder Sekunde, die verstrich, wilderte diese Bestie da draußen weiter, was der Hauptkommissar mit aller Macht verhindern wollte. »Da ist noch eine Auffälligkeit«, sagte Künzel. »Die Folterungen wurden von Opfer zu Opfer schlimmer, dauerten länger.« Den Frauenleichen hatte er eine zunehmende Verrohung des Täters angesehen, und Wagner hatte diese massive Zunahme der Gewalttätigkeiten in seinen Untersuchungsberichten bestätigt. Der Täter, das war allen klar, steigerte sich in seine Taten zunehmend hinein. Wann würde seine Spirale der Gewalt ein Ende haben?

»Und weiter?«, fragte Staatsanwalt Romanczek und Künzel glaubte, Ungeduld aus der Stimme des Staatsanwalts herauszuhören.

»Was die Identität des Täters betrifft, sagen mir Pendel und Tarot ...«

»Künzel, bei allen guten Geistern!«, unterbrach ihn Romanczek mit erhobener Stimme, »Sie arbeiten für eine Ermittlungsbehörde! Vielleicht muss ich Ihnen die damit verbundene Vorgehensweise noch einmal erklären, denn anscheinend haben Sie in Ihrem Kriminalistik-Studium nicht sehr gut aufgepasst. Als Kriminalbeamter sammeln Sie Beweise, denn nur auf Grundlage von Beweisen kann ich meine Arbeit machen und Verbrecher von der Gesellschaft fernhalten. Bleiben Sie mir mit Ihrem Budenzauber von Pendeln und Karten fern!«

Romanczeks schmale Lippen bebten vor unterdrückter Anspannung.

Künzel nickte diplomatisch und setzte zu einem neuen Versuch an, dem Staatsanwalt die Wirksamkeit seiner ungewöhnlichen Methoden zu erklären, was er nicht zum ersten Mal tat: »Sie halten nicht viel von Spiritualität, ich weiß. Aber bitte vertrauen Sie mir, ich habe Erfahrung in dem, was ich tue. Es ist nicht das erste Mal, dass ich schwierige Fälle mit Unterstützung aus der geistigen Welt löse.«

»Sagen Sie mal, haben Sie eigentlich eine ungefähre Vorstellung davon, womit ich mich hier tagtäglich herumschlagen muss?«, schrie Romanczek und sprang von seinem Stuhl auf. Schlechte Erinnerungen an seinen Termin kurz zuvor bei Dienststellenleiter Schlup wurden in Künzel wach. Der war ähnlich heftig an die Decke gegangen. »Die Presse spielt völlig verrückt, jedes noch so kleine Klatschblatt in dieser Stadt hat sich inzwischen auf das Thema Polizeiversagen eingeschossen! Macht sich ja auch hervorragend für die Auflage, dem Volkszorn noch ein bisschen zusätzliches Wasser auf die Mühlen zu geben. In aller Deutlichkeit, Künzel, es geht hier nicht nur um die Fälle – oder um Sie oder mich, es geht um das Vertrauen der Bürger in Polizei und Staat. Wie sollen die Menschen sich noch sicher fühlen, wenn sie den Eindruck bekommen, dass ein Serienkiller ungestraft durch Berlin zieht und nach Belieben morden darf?«

»Der Killer hat eine neue Zeitlinie eröffnet«, murmelte Künzel, leise genug, damit ihn der Staatsanwalt nicht verstehen konnte. Glaubte er jedenfalls.

»Ich sage es nur ein einziges Mal«, sagte der Staatsanwalt. Von einer Sekunde auf die andere war Romanczek wie ausgewechselt. Mit Künzel sprach jetzt nicht mehr der aufgebrachte Staatsanwalt, sondern ein Mann mit betont ruhiger Stimme, die Künzel das Blut in den Adern gefrieren ließ. »Ich will nichts mehr von Ihrem esoterischen Geschwätz hören. Machen Sie endlich Ihren Job und finden Sie diesen Mistkerl.« Romanczek trat nah an Künzel heran und tippte ihm mit dem Zeigefinger auf die Brust. Jeder andere hätte als Konsequenz eine gebrochene Hand in Kauf nehmen müssen, doch musste Künzel sich beim Staatsanwalt beherrschen, wenn er nicht augenblicklich seinen Job verlieren und ein Verfahren riskieren wollte.

»Ich kann Ihnen nur raten, das Ganze hier ernst zu nehmen, Künzel. Denn sollte ich mitbekommen, dass Sie auch nur einen Tag länger Ihr Wurzelchakra auspendeln, anstatt Polizeiarbeit zu leisten, werfe ich Sie der Presse zum Fraß vor. Dann erklären Sie den Journalisten mal, weshalb weitere Frauen sterben mussten, während Sie mit dem Geist Ihrer verstorbenen Großmutter kommuniziert haben.«

Künzel hatte das drängende Bedürfnis, Romanczek darüber aufzuklären, dass dieser gerade verschiedene spirituelle Begriffe und Praktiken gehörig durcheinanderwürfelte, doch er unterdrückte diesen Impuls – er wollte den ohnehin schon tobenden Staatsanwalt nicht noch weiter unnötig provozieren. Also verließ der Hauptkommissar das Büro mit gesenktem Kopf, doch stärker als je zuvor beseelt von dem Entschluss, den Mörder endlich zur Strecke zu bringen – mit jeder Methode, die dafür nötig war. Er musste diesen Irren stoppen, das Universum wollte es so, schließlich strebte alles darin Existierende nach Ausgleich.

Bloß war ihm das Universum bisher jede Antwort darauf schuldig geblieben, wie zum Geier er das anstellen sollte.

20

Polizeirevier Berlin-Mitte, Linda Lobensteins Büro

Auch der stärkste Hauptkommissar konnte einen Tiefpunkt haben. Künzel war nun an einem solchen angelangt.

Den Besuch beim Staatsanwalt hatte er schlechter weggesteckt, als er angenommen hatte. Sicher, er kannte Romanczek und dessen in Polizeikreisen berühmte Säuberungen, wie die Kollegen dessen radikale Taktik hinter vorgehaltener Hand nannten. Der Staatsanwalt war bekannt dafür, Köpfe rollen zu lassen, nicht zuletzt, so Künzels Vermutung, um jegliche Schuld bei Ermittlungsversagen von sich weisen und so seine Macht erhalten zu können. Als wenig überraschend empfand Künzel daher Romanczeks Androhung, im Falle eines Scheiterns für alles verantwortlich gemacht zu werden. Eigentlich wollte Künzel nach dem Besuch beim Staatsanwalt direkt an seinen Schreibtisch zurückkehren, doch fehlte ihm momentan einfach die Kraft dafür.

Stattdessen saß er nun wie ein Häufchen Elend in Linda Lobensteins Büro, auf einem der beiden gemütlichen Ledersessel, um die er sie beneidete. Warum hatte er nicht auch solche tollen Sessel anstelle der unbequemen Holzstühle in seinem Büro stehen? Er beschloss in diesem Augenblick, an seinem Plan festzuhalten und sein Büro auf Vordermann zu bringen. Gleich als Erstes, sobald dieser mysteriöse Fall abgeschlossen war.

Linda reichte Künzel eine Tasse, aus der Dampf aufstieg. Dankend nahm Künzel die Tasse in seine beiden großen Hände, schloss seine eisblauen Augen und trank einen Schluck von Lindas köstlichem Kaffee, was sofort neue Energie durch ihn hindurchströmen ließ. Das war nicht dieses ungenießbare Zeug aus dem Automaten. Linda kochte ihn selbst, in einem kleinen Vollautomaten, der in der Ecke ihres aufgeräumten Büros stand, welches in gewisser Hinsicht das komplette Gegenteil von Künzels Räumlichkeiten war. Sauber, aufgeräumt, von Sonnenlicht durchflutet, an den Fenstern ein paar hübsche Vorhänge, die Linda selbst gekauft hatte. Nirgendwo Staub, alle Akten fein säuberlich in Schränken geordnet oder auf ihrem Schreibtisch gestapelt. Künzel hätte so nicht arbeiten können, aber er bewunderte Lindas Geschmack und Ordnungssinn. So hatte wohl jeder von ihnen seine eigenen Methoden – und jeder von ihnen war damit auf seine eigene Weise erfolgreich. Meistens zumindest.

»Danke, dass du Zeit für mich hast«, sagte Künzel, nachdem er einen weiteren tiefen Schluck von dem Kaffee genommen hatte.

»Für dich doch immer«, antwortete Linda und setzte sich ihrem Kollegen mit einem warmen Lächeln gegenüber auf den Sessel.

Sie sieht so tough aus wie eh und je, dachte Künzel. Der schwarze moderne Anzug, die dazu passenden schwarzen Schuhe, die schneeweiße Bluse, der kirschrote Lippenstift, die streng zu einem Pferdeschwanz gebundenen aschblonden Haare und nicht zuletzt die mit Strasssteinen verzierte, elegante silberne Armbanduhr an ihrem Handgelenk verliehen Linda die Ausstrahlung einer erfolgreichen, jungen Frau, die mit beiden Beinen im Leben stand und sich zugleich in ihrer vollen Weiblichkeit zu präsentieren wusste.

Künzel dachte kurz darüber nach, ob er sie eines Tages vielleicht doch einmal zu einem Essen einladen sollte. Vielleicht würden sie ja irgendwann sogar mehr sein als nur Kollegen, die sich hin und wieder flüchtig auf dem Flur des Präsidiums begegneten. Doch damit überhaupt eine Chance darauf bestand, musste er sich zusammenreißen und ihr jetzt zeigen, dass er immer noch derselbe starke Mann war, den sie als Kollegen im Einsatz so schätzte und als der er auf dem gesamten Revier bekannt war.

»Das hier ist eigentlich nicht meine Art, Linda«, sagte Künzel, um Festigkeit in der Stimme bemüht.

»Schon klar«, antwortete Linda und schmunzelte. »Der stahlharte Ermittler und Verbrecherschreck Matthias Künzel kennt keinen Schmerz, genausowenig wie Indianer.«

Künzel lachte erleichtert auf. Wenn er sich eine perfekte Kollegin hätte backen müssen, er wäre nach dem Rezept für eine Linda Lobenstein vorgegangen. Zum Glück war das nicht erforderlich, denn diese fürsorgliche Kollegin beschenkte ihn ganz von selbst mit einem mitfühlenden Blick, den er jetzt so dringend brauchte wie ein Verdurstender einen Schluck Wasser.

»Es ist nur so, dass ich zunehmend das Gefühl habe, zum Sündenbock gemacht zu werden«, sagte Künzel. »Erst hievt man mich praktisch über Nacht in die Position des SOKO-Leiters, um mir kurze Zeit später die Hölle heiß zu machen.«

»Ich kann dich verstehen, Matthias«, sagte Linda, stand auf, lief zu Künzel hinüber und legte ihre Hand auf die breite Schulter ihres Kollegen. »Aber du bist in einer gedanklichen Zwickmühle, das bringt dich nicht weiter. Konzentrieren wir uns lieber mal auf die Optionen.«

Künzel nickte. Was Linda sagte, hörte sich sinnvoll für ihn an. Er nahm noch einen kräftigen Schluck ihres frischen Kaffees und fragte: »Okay. Was schlägst du also vor?«

»Matthias, was machst du, wenn du bei einem Thema selbst nicht mehr weiter weißt?«

»Ich frage jemanden, der sich damit auskennt«, sagte Künzel nach kurzem Nachdenken, was Linda mit einem zufriedenen Nicken bekräftigte.

»Genau, du fragst einen Experten. Wende dich doch an Professor Freymut, er ist die Koryphäe auf dem Gebiet der Forensischen Psychiatrie, wie du weißt. Und er hat uns schon öfter bei kniffligen Fällen unterstützt, welche auf einen schwer psychisch gestörten Täter hinwiesen.«

Künzel spürte, wie die Zuversicht mit Lindas hervorragendem Einfall in seinen Körper und Geist zurückkehrte. Plötzlich fühlte er sich leicht und frei, bereit dazu, Bäume auszureißen und Straftäter dingfest zu machen, jetzt, wo ihm seine kluge Kollegin eine neue Perspektive aufgezeigt hatte.

Mit einem Grinsen im Gesicht sagte er: »Ach Linda, ich könnte dich gerade knutschen.«

»Schon in Ordnung«, antwortete sie.

War ihr Lächeln gerade eine Winzigkeit strahlender geworden? Und hatten sich etwa ihre Wangen ein bisschen gerötet? »Ich weiß, dass du deine Arbeit gut machst, Matthias. Freut mich ja, wenn ich dabei ein wenig helfen konnte. Ich wünsche dir viel Erfolg bei Professor Freymut.«

»Danke!«, rief Künzel und erhob sich aus dem Sessel. Noch bevor Linda ein weiteres Wort sagen konnte, stürmte ihr Kollege hinaus aus ihrem Büro. Nicht jedoch, ohne ihr einen flüchtigen Kuss auf die Wange gegeben zu haben.

Linda blieb mit einem überraschten Gesichtsausdruck zurück, während sie in der Tür ihres Büros stand und dem davoneilenden Künzel hinterher sah. Aber sie lächelte dabei, überrascht darüber, dass dieser flüchtige Kuss mehr in ihr auslöste, als flüchtige Küsse von Männern das normalerweise taten.

21

Berlin-Mitte, Klinik von Professor Freymut, Behandlungsraum

Für Künzel war es ein seltsames Gefühl, auf dieser Couch zu liegen, auf der bereits Hunderte, wenn nicht gar Tausende Menschen sich unter der fachkundigen Anleitung von Professor Freymut ihren verborgenen Ängsten, Psychosen und Depressionen gestellt hatten. Entspannt aber konzentriert lehnte der erfahrene Psychiater in seinem Ohrensessel neben Künzels Kopf, die Beine übereinandergeschlagen, auf dem Oberschenkel lag ein geöffnetes Notizbuch.

»Sprechen Sie weiter«, forderte Freymut ihn sanft auf.

Bevor Künzel der Anweisung des Professors nachkam, nahm er sich einen kurzen Augenblick Zeit, um den ergrauten Freymut eingehender zu betrachten. Mit seinem Bart, dem karobemusterten Stoffsakko, dem grauen Wollpulli darunter, sowie der olivgrünen Stoffhose und den schmalen Schnürschuhen aus dunklem Leder sah er aus wie Siegmund Freud, der in eine Zeitmaschine gestiegen und als Professor Freymut in der Gegenwart gelandet war. Künzel wandte seinen Blick ab, schloss die Augen und fuhr mit seinen Schilderungen fort, mit denen er vor einigen Minuten begonnen hatte.

»Wenn ich der Frau die Kleider vom Leib gerissen und an das Bett gefesselt habe, dringe ich in sie ein, schnell und ohne Vorwarnung. Es macht mich geil, wie sie sich dabei zu wehren versucht. Ich stoße zu, so fest ich kann, wieder und wieder, und ziehe ihr dabei an den Haaren. Ich koste jeden Augenblick ihrer Wehrlosigkeit aus, diese köstlichen Momente in denen ich die komplette Macht und Kontrolle über sie habe.«

»Sehr gut«, sagte Freymut in einem Ton, als höre er solche kranken Fantasien mehrmals jeden Tag. Was vielleicht ja auch der Fall war. »Sprechen Sie weiter!«

»Doch das allein genügt mir nicht, um meine Lust zu befriedigen. Ich schlage sie. Dann noch einmal, kräftig. Erst mit der flachen Hand auf die Brüste, doch dann reicht mir das nicht mehr. Also schlage ich sie mit der Faust, ins Gesicht. Immer und immer wieder, während ich mich an ihr vergehe. So geht das über Stunden, das Raubtier in mir kennt keine Müdigkeit, keine Pausen und keine Erschöpfung. Es hat gejagt und nun weidet es sich langsam und genüsslich an seiner Beute, wie eine Katze, die mit einer halbtoten Maus spielt. Der Rausch der Gewalt über einen Menschen verleiht meinem Raubtier unermessliche Kräfte. Ich fühle mich … unbesiegbar.«

Freymut räusperte sich immer häufiger, je länger der hartgesottene Ermittler erzählte. Ein Zeichen für Künzel, dass Freymut angespannter wurde, angesichts der brutalen Beschreibungen. Aber es musste sein, denn der Professor war der Einzige, der ihm helfen konnte. Also sprach Künzel weiter.

»Dann kommt das Finale. Hierfür brauche ich einen spitzen Gegenstand, einen Schraubenzieher oder sowas. Damit steche ich auf ihren Körper ein. Aber ich muss aufpassen, denn die Beute darf davon nicht sterben, noch nicht. Ich will, dass sie noch bei vollem Bewusstsein ist, alles miterlebt, was ich tue. Sie soll sehen, wie ihr eigenes Blut durch ihr Schlafzimmer spritzt, sie soll den wilden Schmerz spüren, wenn sich die kalte Metallspitze in ihr Fleisch bohrt.«

Künzel konnte das nervöse Kritzeln von Freymuts Kugelschreiber hören, mit dem er Notizen in seinem Büchlein niederschrieb. Der Hauptkommissar kniff konzentriert die Augen zusammen, damit der Professor ihn nicht aus seinem Gedankenstrom herausriss.

»Nun verpasse ich ihr die Ritzungen«, fuhr Künzel fort. »Dazu nehme ich ein Messer, setze es über ihrem Bauchnabel an und schneide dann die Buchstaben tief in ihre Haut. Unter der spitzen Klinge gibt das Fleisch nach wie schmelzende Butter in der Sommersonne, meine Lust steigt dabei ins Unermessliche. Ich merke, wie mein Glied wild zu zucken beginnt. Ihre schmerzerfüllten Schreie klingen wie die Ode an die Freude in meinen Ohren. Dann, wenn ich mein Werk vollendet, wenn ich die mir hilflos ausgelieferte Frau lange genug benutzt und meinen Durst nach Gewalt an ihr gestillt habe ... Wenn das rote Lebenselixier an ihrem sterbenden Körper klebt, wenn die Bettwäsche, die Wände und die Decke des Raumes damit getränkt sind, und ich den Kupfer des Blutnebels, der im Raum wabert, auf der Zunge schmecke ... Dann beende ich mein lustvolles Konzert der Gewalt mit Paukenschlägen. Ich zertrümmere ihr Gesicht mit meinen Fäusten, sodass sie an ihren eigenen Zähnen erstickt oder qualvoll röchelnd an ihrem eigenen Blut ertrinkt. Um ganz sicherzugehen, dass sie tot ist, schneide ich ihr die Kehle durch.«

Das Kritzeln von Freymuts Kugelschreiber war abrupt verstummt. Künzel öffnete die Augen und blickte in das blasse Gesicht des Psychiaters.

»Nun, wie sehen Sie das, Professor? Was könnte im Kopf eines solchen Menschen vor sich gehen?«

»Sie meinen, das sind nicht Ihre Fantasien?«

»Um Gottes Willen, nein!«, rief Künzel empört. »Natürlich nicht! Ich habe lediglich gerade versucht, wie der Täter zu denken. Meine Kollegin hat mir geraten, zu versuchen, in den Kopf des Killers einzusteigen, um ihn besser zu verstehen und Sie dabei nach Ihrer Experteneinschätzung zu fragen.«

Freymut atmete erleichtert auf, holte ein Stofftaschentuch aus der Innentasche seines Jacketts und rieb sich damit Schweißperlen von der Stirn. »Ach so, verstehe«, sagte er. Die Erleichterung war ihm deutlich anzuhören.

»Also, was meinen Sie, Professor?«

»Nun ja, der Täter wird genau das tun, was Sie gerade getan haben.«

»Und was habe ich gerade getan?«, fragte Künzel erstaunt.

»Sie haben sich in die Gewaltfantasien hineingesteigert. So wird es auch dem Täter gehen, insbesondere, da dieser sich obsessiv mit den Morden beschäftigt. Was umso mehr der Fall wäre, wenn es sich um einen Serientäter handelt.«

»Gibt es irgendwelche Charaktermerkmale, die solche kranken Typen in sich tragen? Irgendeinen Anhaltspunkt, der sich für meine Ermittlungen nutzen lässt?«

»Na ja«, schnaufte Freymut mit hochgezogenen Augenbrauen. »Es ist zwar nicht dasselbe, aber ich hatte in meiner Laufbahn zahlreiche Brandstifter in therapeutischer Behandlung.«

Künzel runzelte die Stirn, unschlüssig darüber, wohin Freymuts Äußerungen führen sollten.

Der Professor fuhr fort, nachdem er einen Schluck Wasser getrunken hatte: »Viele dieser Brandstifter hatten über die Jahre eine Obsession entwickelt, einen Wahn, in den sie sich immer tiefer hineingesteigert hatten. Bei den meisten von ihnen begann es in der Kindheit, mit kleinen Kokeleien, etwa dem Verbrennen von Käfern mit einer Lupe. Doch mit jeder Zündelei war es, als würden sie nicht nur die Flammen nähren, sondern auch ihr unstillbares Verlangen nach Entfesselung einer Naturgewalt.«

»Und Sie denken, dass Serienkiller ähnlich empfinden?«

Freymut nickte bedächtig und sagte: »Bei manchen ist das so, ja. Feuerteufel lechzen nach Bränden, Serienmörder nach Blut. Beide weiden sich an den Qualen ihrer hilflosen Opfer.«

»Hm«, meinte Künzel und rieb sich das Kinn. »Das ist zwar interessant, bringt mich aber nicht wirklich weiter.«

»Nicht, wenn Sie nur mit dem Verstand arbeiten, Herr Hauptkommissar.«

»Wie meinen Sie das?«, fragte Künzel neugierig.

Freymut lehnte sich nach vorn, Künzel blickte ihm nun tief in seine trüben, klugen Augen. »Der Verstand ist ein Werkzeug für Verkopfte. Ich weiß, dass Sie über ein weit größeres Repertoire verfügen. Beschränken Sie sich nicht selbst, indem Sie so denken wollen wie der Killer. Die meisten dieser Burschen sind keine Genies, die raffinierte Pläne austüfteln, mit der Ratio werden Sie ihrer daher nicht habhaft werden.«

Allmählich ahnte der Ermittler, worauf Freymut hinauswollte. Künzel war bekannt für seinen herausragenden Spürsinn, was offensichtlich auch der Professor mitbekommen hatte.

»Ich denke, ich weiß, was Sie meinen. Die Fakten sind nur die Basis, auf der meine eigentliche Arbeit fußt. Ich bin kein Analyst, der im stillen Kämmerlein hockt. Sondern ein Wolf, der mithilfe seines Instinktes auf die Jagd geht.«

Ein Lächeln huschte über Freymuts Gesicht. Dann nickte der Experte zufrieden.

»Vielen Dank, Professor«, sagte Künzel, während er sich von Freymuts Behandlungscouch erhob. Dann schüttelte er dem überrascht dreinblickenden Psychiater die Hand und verließ dessen Büro.

22

Berlin-Tegel, Zillestraße, Wohnung von Nina Weber und Tim Wermann

»So, das hätten wir«, sagte David S. und zog seinen Kopf aus dem Spalt zwischen Herd und Küchenwand hervor. Als würde er ein Puppenhaus verrücken, schob er den massiven Herd mühelos zurück an die Wand. Kinderspiel, dachte er, aber immer noch effektiv genug, um die Weiber zu beeindrucken. Er ließ dabei betont seine Muskeln spielen.

»Danke!«, sagte die junge Frau mit den schwarzen Locken und dem offenen Lächeln, die in Shorts und einem schwarzen Shirt mit Spaghettiträgern neben ihm stand. Sie trug keinen BH, ihm war das schon bei der Begrüßung an der Haustür aufgefallen, als sich ihre Brustwarzen durch den dünnen schwarzen Baumwollstoff gedrückt hatten. Seine Freude darüber hatte spürbar gegen den Schritt seiner Hose gedrückt.

»Das ist so krass, wie sehr man im Alltag merkt, wenn etwas im Haushalt plötzlich nicht mehr funktioniert. Wissen Sie, wie ich das meine?«, fragte Nina.

David S. nickte.

»Plötzlich kann man nicht mehr kochen und fühlt sich total aufgeschmissen«, sagte die Frau und kratzte sich verlegen am Kopf. »Also umso besser, dass Sie so schnell herkommen konnten, vielen Dank!«

»Kein Thema«, sagte David S. und musterte die Frau, die trotz ihres schlanken zierlichen Körpers die Rundungen an genau den richtigen Stellen hatte, wie er fand.

Mit der Spitze seines rechten Zeigefingers tippte David S. auf den Druckpunkt, der die Steuerkonsole der Ceranfelder aktivierte. Ein kurzes Piepen und die leuchtenden roten Ziffern zeigten an, dass die Elektronik nun wieder funktionierte. Zur Sicherheit aktivierte David S. kurz alle vier Herdplatten, die daraufhin rot aufleuchteten. Dann schaltete er sie wieder aus und grinste zufrieden.

»Super!«, rief die Frau und klatschte erfreut in die Hände.

»Ja, da musste nur ein Kabel ausgetauscht werden, keine große Sache«, sagte David S., schaute Nina tief in die Augen und zwinkerte. »Ich bräuchte dann noch bitte Ihre Unterschrift, Ihre Hausverwaltung übernimmt ja die Kosten, Frau ...«

»Weber«, ergänzte sie. »Aber nennen Sie mich ruhig Nina.«

»Okay, Nina. Dann lassen Sie uns gleich mal noch einen Termin für den Durchlauferhitzer ausmachen. Der macht es nämlich auch nicht mehr lange, wenn Sie mich fragen. Ich würde den ja gleich mit reparieren, aber ich brauche eben vorher den Auftrag von der Hausverwaltung, sonst kann ich nichts machen.«

»Oh, okay«, sagte Nina lächelnd. »Mann, hätten wir gewusst, dass hier alles so heruntergewirtschaftet ist, hätten wir uns eine andere Wohnung gesucht.«

»Wir?«, fragte David S.

»Ja, mein Freund und ich«, sagte Nina mit einem verträumten Lächeln.

David S. grinste wieder, aber nicht, weil er den Herd flottbekommen hatte. In diesem Augenblick kostete er aus, ein Spiel der Ahnungslosigkeit mit Nina zu spielen, während er in ihre Rehaugen blickte. Die kleine Göre glaubte, dass er das erste Mal hier in ihrer Wohnung war, als der brave Handwerker. In Wahrheit war er mit seinem Nachschlüssel, den er Andis Anleitung folgend angefertigt hatte, schon unzählige Male hier gewesen. Bei seinen Besuchen hatte er an ihren getragenen Slips gerochen und sich in ihrem Bett ein paar Mal selbst befriedigt. Natürlich hatte er penibel darauf geachtet, dabei keine Spuren zu hinterlassen. Manchmal war Andi auch mitgekommen und sie hatten, jeder für sich natürlich, in verschiedenen Räumen masturbiert. Sie beide kannten sich bestens aus in dieser Wohnung und wussten natürlich auch, dass Nina hier mit ihrem Macker Tim zusammenwohnte.

»Wo ist denn Ihr Freund gerade?«, fragte David S. scheinheilig.

Arglos antwortete ihm Nina mit von Stolz erfüllter Stimme: »Er ist bei der Bundeswehr und gerade auf einem sehr wichtigen Militärmanöver. Ich sehe ihn leider viel zu selten, wissen Sie?«

»Na, das ist ja schade«, entgegnete David S. und lächelte, wohlwissend, dass er mit seinem Nachschlüssel jederzeit wiederkommen konnte, wann es ihm beliebte. Und das würde schon bald sein. Sehr bald. Denn Ninas Freund, das wusste er, würde noch eine ganze Weile bei seinem lächerlichen Manöver sein.

23

Berlin, Charlottenburg-Wilmersdorf, Kurfürstendamm

Künzel war auf dem Weg zurück zum Revier. Über die Freisprechanlage seines mattschwarzen Dienstwagens, mit dem er nun durch die Nacht streifte, hatte er den Kollegen im Archiv angerufen. Wenn der Hauptkommissar in seinem Büro ankam, würden dort bereits Kisten auf ihn warten, die prall gefüllt mit Akten der letzten zwanzig Jahre waren. Künzel würde also die traditionelle Schreibtischarbeit bis zum Morgengrauen erwarten, mal wieder. Erst wenn er dem einsamen Wolf in sich Futter in Form dieser Akten gab, konnte er mit der Jagd beginnen und währenddessen die Puzzleteile mit der Kraft seines Instinktes zu einem großen Ganzen zusammenfügen. Das eine bedingte nun einmal das andere. Bei dem Gedanken an die bevorstehende Zeit im Büro seufzte er. Das war nicht die Art von Polizeiarbeit, die er mochte. Am liebsten wollte er die ganze Zeit hier draußen sein, unterwegs, immer wachsam und auf der Jagd nach Verbrechern. Sein Wagen kam an einer roten Ampel zum Stehen. Müde warf der Kommissar einen Blick aus dem Fenster. Direkt neben ihm hielt ein schwarzer Mercedes, seinem sehr ähnlich, allerdings mit glänzendem Lack, und aus dem Inneren dröhnten dumpfe Hip-Hop-Beats.

Bestimmt wieder einer von den Clan-Typen, dachte Künzel. Von denen gab es am Ku’damm und Umgebung jede Menge. Die Tschetschenen hatten das Sagen in der Gegend, doch die Libanesen kämpften erbittert um Einfluss in der lokalen Drogen-, Prostitutions- und Glücksspielszene. Künzel hoffte, dass er heute Abend nicht in eine der Schießereien verwickelt wurde, die in letzter Zeit immer häufiger stattfanden. Wenn es nach ihm gegangen wäre, hätte er täglich Razzien mit Spezialeinheiten durchgeführt, um die kriminellen Clans zu zerschlagen. Doch er hatte andere Lebensaufgaben, von deren Sinn er ebenso fest überzeugt war. Künzel wandte seinen Blick vom neben sich stehenden Wagen ab und schaute aus der Frontscheibe heraus in die von Laternen und Leuchtreklamen erhellte Nacht. Vor seinen Augen überquerte eine junge Frau die Straße, an der plötzlich ein Radfahrer so nah an ihr vorbeizog, dass sie erschrak. Am liebsten wäre Künzel ausgestiegen und hätte sich diesen Verkehrsrowdy zur Brust genommen. Aber er fühlte sich schlicht zu müde, um die Verfolgung aufzunehmen. Die letzten Wochen hatte er kaum mehr als drei Stunden pro Nacht geschlafen.

Während Künzel damit beschäftigt war, seinen Ärger über den Radfahrer zu verdauen, klingelte plötzlich das Telefon. War das etwa der Typ aus dem Archiv, der noch irgendeine Frage hatte? Nein, auf dem Display der Armatur leuchtete eine ihm wohlbekannte Nummer auf.

Der Ermittler tippt auf das grüne Telefonsymbol und sagte: »Hauptkommissar Künzel, am Apparat.«

»Herr Hauptkommissar, eine junge Frau ist in der Leitung. Das müssen Sie sich anhören.«

Es war Kollege Neumeier vom Revier, Künzel erkannte seine Stimme sofort. Der Top-Ermittler hatte ihn gebeten, Anrufe zu ihm direkt auf das dienstliche Mobiltelefon durchzustellen, wenn sie dringlich waren, und so nervös, wie Neumeier klang, schien das der Fall zu sein.

»Hilfe!«, schrie nun eine verzweifelte Frau, was Künzel das Blut in den Adern gefrieren ließ. »Bitte helfen Sie mir, oh Gott, bitte kommen Sie schnell her!« Die Frau war vollkommen aufgelöst, Künzel musste sie irgendwie beruhigen, damit sie nicht mehr so wirr sprach und er sie besser verstehen konnte.

»Atmen Sie durch und sagen Sie mir, was passiert ist«, sprach er so gelassen, wie es ihm angesichts der verzweifelten Schreie dieser Frau möglich war, die das Innere seines Wagens erfüllten. Die Ampel schaltete kurz auf Gelb, dann auf Grün und der Wagen neben Künzel brauste los. Der Hauptkommissar tat es ihm gleich und trat mit dem Fuß fest auf das Gaspedal, was den Motor aufheulen ließ.

»Nina Weber«, wimmerte die Frau. »Ich wohne in der Zillestraße 75. Oh Gott, bitte beeilen Sie sich, hier ist ein Typ in meiner Wohnung, der mich in der Badewanne angefallen hat. Dann hat er mich ins Schlafzimmer geschleppt, er hat ein Messer, bitte kommen Sie schnell!«

»Nina, können Sie sich irgendwo verstecken?«, fragte Künzel, während er die Seitenscheibe an der Fahrertür herunterließ, die Blaulichtsirene vom Beifahrersitz schnappte, diese einschaltete und auf das Fahrzeugdach pappte, während sein Wagen unaufhörlich beschleunigte. Hastig tippte er nun die Adresse in sein Navi ein, die Nina Weber ihm eben durchgegeben hatte, und drückte das Gaspedal bis zum Anschlag durch.

»Ich bin im Schlafzimmer!«, schrie Nina verzweifelt. Mein Freund, er kämpft gerade im Flur mit diesem Monster. Oh Gott, er wird gleich zurückkommen, bitte beeilen Sie ...«

Dann brach das Gespräch ab.

»Nina? Nina!«, brüllte Künzel, der wie ein Wahnsinniger durch die Nacht rauschte. Unter Hupen, Fluchen und dem Heulen seiner Sirene gab er den Autos vor sich zu verstehen, dass es um Leben und Tod ging. Beinahe hätte Künzel den Wagen vor sich gerammt, als er die Schnellwahltaste für das Revier antippte. Im letzten Moment konnte er noch ausweichen, wieder begleitet von lautem Fluchen.

»Neumeier hier«, hört der Hauptkommissar eine markige Männerstimme durch den Lautsprecher sagen.

Künzel sagte: »Bastian, die junge Frau von eben heißt Nina Weber, wohnhaft in der Zillestraße 75, Zulu, India, Lima, Lima, Echo. Hast du das?«

»Hab ich«, bestätigte Neumeier.

»Gut«, sagte Künzel, der vollauf damit zu tun hatte, sich mit Höchstgeschwindigkeit durch die Straßen Berlins zu kämpfen, ohne dabei zu verunfallen. »Wir brauchen dort Verstärkung, sofort.«

»Verstanden, ich schicke ein Team.«

24

Berlin-Tegel, Zillestraße, Wohnung von Nina Weber und Tim Wermann

Mit lautem Quietschen bog Künzels Wagen scharf in die Straße ein und legte eine Vollbremsung in zweiter Reihe hin. Dabei hätte er beinahe einen buckeligen Flaschensammler überfahren, der wie aus dem Nichts zwischen den parkenden Autos aufgetaucht war und nun wütend vor Künzels Mercedes mit leeren Bierflaschen in der Hand herumfuchtelte. Künzel nickte. In Sekundenbruchteilen hatte er mit seinem geschulten Ermittlerauge erkannt, dass der Mann keine Gefahr darstellte. Stattdessen rief er Mitleid in ihm hervor. In seinen zerschlissenen Klamotten und der über seiner Schulter hängenden, ausgebeulten Tragetasche war dieser Kerl einer von vielen Nachtfüchsen, die auf der Suche nach ein paar Cent Pfand die Mülleimer der Stadtparks durchwühlten. Mit grimmigem Gesichtsausdruck wandte der Mann sich wieder der Straße zu und ging seines Weges, nicht jedoch ohne lautstarkes Gemecker, das Künzel sogar durch das geschlossene Seitenfenster seines Wagens deutlich hören konnte.

Doch er hatte keine Zeit für weitere Entschuldigungen, eine junge Frau war in Lebensgefahr.

Künzel stellte den Motor ab, zog die Pistole aus seinem Holster am Gürtel hervor und schob den Schlitten zurück, um zu prüfen, ob seine Waffe geladen war. Im Licht des Wageninneren blitzte ihm eine Patrone entgegen, die im Lauf ruhte. Künzel ließ den Waffenschlitten zurückschnappen, umklammerte die Pistole fest mit der Hand, öffnete mit der anderen Hand die Fahrertür und sprang aus dem Wagen. Weit und breit war kein Blaulicht in der menschenleeren, von Straßenlaternen nur dürftig erhellten Straße zu sehen. Irgendwo jaulten Katzen auf, die sich zwischen Mülltonnen kabbelten. Künzels Blick wanderte die Fassaden der dicht aneinandergebauten Mehrfamilienhäuser entlang. Es waren schicke Altbauten, die meisten ihrer Fenster waren so finster wie die Nacht, als würden sich die Bewohner dahinter in Dunkelheit vor dem Rest der Welt verstecken wollen.

Dann eben ohne Verstärkung, ging es Künzel durch den Kopf. Jede Sekunde, die er zögerte, war verlorene Zeit, in der Nina länger um ihr Leben kämpfen musste. Künzel rannte zur Haustür jener Adresse, welche Nina ihm am Telefon durchgegeben hatte. Er holte seine Taschenlampe hervor und leuchtete auf das Klingelbrett. Er fand den Eintrag Wermann/Weber und klingelte.

Doch niemand antwortete.

Künzel keuchte und betätigte die Klingel ein weiteres Mal.

Wieder keine Antwort.

Keine Zeit für weitere Versuche.

Er musterte die Hauseingangstür aus massivem Holz. Irgendeinen Weg musste er hineinfinden, und zwar schnell, wenn er die junge Frau noch lebendig vorfinden wollte. Er ging ein paar Schritte zurück, atmete tief durch und trat mit seinem schweren Stiefel gegen die Tür, wenige Zentimeter oberhalb des Schlosses. Die Tür wackelte, aber öffnete sich nicht. Mist, dachte Künzel, das dauerte viel zu lange. Der Ermittler rannte zu seinem Auto zurück, öffnete den Kofferraum und holte eine Brechstange daraus hervor. Zurück an der Haustür angelangt, hielt der das schmale Ende der Brechstange in den Türschlitz oberhalb des Schlosses und ließ es mit einem kräftigen Ruck aus dem Holz herausbersten. Nun stand die Tür offen, vor Künzel tat sich der finstere Schlund des Treppenhauses auf. Künzel schaltete seine Taschenlampe ein. Der Lichtkegel wanderte an der Wand entlang und blieb an einem Lichtschalter hängen. Künzel betätigte den Schalter, grelles Licht erhellte daraufhin den im Schachbrettmuster gefliesten und mit geschlossenen Holztüren gesäumten Treppenflur. Er rannte den Flur entlang und überflog dabei die Namen auf den Haustürschildern, doch Ninas war nicht dabei. Er erklomm Stufe um Stufe des Hauses, die Schritte seiner schweren Stiefel verhallten gespenstisch im großen, menschenleeren Treppenhaus.

Künzel war im ersten Stock angelangt und suchte auch hier die Klingelschilder nach ihrem Namen ab.

Nichts.

Also weiter in den zweiten Stock, doch auch da stand nirgends Wermann/Weber.

Verdammt.

Künzel lief weiter die Stufen hinauf und gelangte in den dritten Stock des unheimlichen Hauses.

Plötzlich drang aus einer der Wohnungen ein gellender Schrei, der ihm durch Mark und Bein ging. Künzel stürzte zur Tür, durch die der Schrei seiner Vermutung nach gedrungen war.

Was nun?, fragte er sich, als er an der Klinke der verschlossenen Tür rüttelte. Doch sie gab keinen Millimeter nach. Jedoch trug er noch immer das Brecheisen bei sich. Er setzte es über dem Schloss an und brach so die Tür binnen weniger Sekunden auf. Mit der Waffe im Anschlag stürmte er in den Flur der Wohnung hinein. Dort bot sich ihm ein entsetzlicher Anblick.

Eine junge Frau hockte blutüberströmt und splitternackt über dem reglosen Körper eines Mannes, der im Gegensatz zu ihr jedoch Kleidung trug, klar erkennbar die Uniform eines Soldaten, Künzel tippte anhand der dunkelblauen Farbe auf die Marine. Auf dem Stoff der Uniform hatten sich kindskopfgroße dunkle Blutflecken gebildet. Ninas schmaler Rücken, der Künzel zugewandt war, und wie der Rest ihres Körpers vor Schluchzen bebte, sah entsetzlich entstellt aus. Ihre Haut war übersät von Einstichen, aus denen Blut strömte. Blaue und violette Flecken bildeten zusammen mit den blutenden Wunden eine Landkarte des Grauens entlang ihrer sich leicht unter der Haut hervorwölbenden Wirbelsäule.

Gerade wollte der Hauptkommissar Nina fragen, ob sich noch jemand in der Wohnung befand, da bemerkte er beim Näherkommen, dass noch ein weiterer Mann auf dem Boden lag, direkt hinter ihr und dem Soldaten. Doch anders als der Soldat war dieser Kerl nicht reglos, er keuchte.

»Polizei, keine Bewegung!«, brüllte Künzel, während er den Lauf seiner Pistole auf den Mann richtete und entschlossen zu ihm schritt.

Künzel sah jetzt, dass der Mann die Arbeitskleidung eines Handwerkers trug, und diese über und über mit Blut beschmiert war. Dann erblickte Künzel das Teppichmesser, das der Mann in der Hand hielt. Die Klinge ragte heraus und war mit Blut benetzt.

»Waffe weg oder ich schieße!«, schrie Künzel und zielte mit seiner Pistole auf den Kerl. Er gehorchte und ließ das blutbesudelte Teppichmesser aus seiner Hand fallen.

»Du Drecksau«, zischte Künzel, der das Messer wegkickte.

Andreas K. atmete jetzt gleichmäßiger und grinste den Ermittler frech mit seinen schiefen gelben Zähnen an. Dann lachte er hysterisch. Es war ein schauerliches Lachen, das Künzel noch Jahre später in seinen Träumen verfolgen würde.

Künzel spannte den Hahn seiner Pistole, beugte sich über die blutbesprenkelte Fratze von Andreas K. und presste den Lauf fest an die Schläfe des Killers. »Ich schwöre dir bei allem, was mir heilig ist, und das ist eine ganze Menge, dass ich dich hier und jetzt am liebsten abknallen und langsam ausbluten lassen würde, wie ein Schwein.«

Doch dafür war jetzt keine Zeit. Künzel holte ein paar Handschellen von seinem Gürtel hervor. Mit der freien Hand packte der Hauptkommissar Andreas K. am Handgelenk und schleifte ihn zu einem nahegelegenen Heizungsrohr. Er tat dies schroff, sodass Andreas K. ein Jaulen von sich gab, das Künzel insgeheim Genugtuung fühlen ließ. Als K. an das Heizungsrohr gekettet war, eilte Künzel zur schwer verletzten Nina, legte seine Feldjacke um ihren zitternden nackten Körper und rief Verstärkung über sein Funkgerät.

»Ganz ruhig, alles wird gut«, flüsterte er Nina behutsam zu. Er wollte das nervliche Wrack vor sich beruhigen, auch wenn er selbst keine Sekunde lang an seine eigene Lüge glaubte.

Mit zwei Fingern versuchte Künzel nun, den Puls des jungen Mannes an dessen Hals zu nehmen, der ohne jede Regung vor Nina lag. Doch wie erwartet erspürte er dort nichts.

Plötzlich hörte Künzel ein mächtiges Poltern aus dem Treppenhaus des Mietshauses.

»Künzel, wo sind Sie?«, fragte Neumeier.

»Hier oben!«, rief Künzel seinem Kollegen zu.

Wenig später war Neumeier mit anderen Polizisten und Sanitätern im Schlepptau in der Wohnung angelangt, in der Künzel dem unvorstellbaren Grauen begegnet war.

Dann ging alles ganz schnell. Nina wurde notärztlich versorgt und auch Andreas K. bekam, nachdem Künzel ihn mit äußerster Wachsamkeit vom Heizungsrohr befreit hatte, medizinische Hilfe. Die Rettungshelfer hievten ihn vorsichtig auf eine Liege und hängten ihn an einen Tropf. Künzel befestigte währenddessen K.s Handgelenke an der Trage, als dieser den Ermittler plötzlich mit seiner kalten knöchrigen Hand packte.

»Was zum ...«, wollte Künzel fragen, wurde dabei jedoch von einem höhnischen Lachen übertönt, das klang, als käme es direkt aus der Hölle. In Wahrheit verließ es jedoch den schiefen Mund von Andreas K.

»Jetzt hast du mich vielleicht aufgehalten, kleine Bullensau«, keuchte er. Der geschwächte K. schien all seine Kräfte zu sammeln, um Künzel noch etwas mitzuteilen. Der Ermittler konnte seinen Blick mit einem Gefühl des Entsetzens nicht von K. wenden. »Aber eines wirst du niemals aufhalten, etwas, das mir heilig ist: den Blutschwur!«

Künzel riss sich aus dem Griff des Monsters. »Schaffen Sie diesen Mistkerl hier raus!«, fuhr Künzel die Rettungshelfer an, die nicht minder entsetzt wirkten.

Dann wurde Andreas K. aus der Wohnung geschoben, während er ein grauenerregendes Gelächter von sich gab.

25

Justizvollzugsanstalt Heiligendamm, Krankenhaustrakt

Ein Bett, ein Tisch, zwei Stühle und zwei Regale aus billigem Sperrholz standen im Klinikzimmer, in dem Andreas K. sich noch für einige Tage von seinen Verletzungen erholen sollte. Künzel schluckte, als er den Raum betrat. Was hier drinnen fehlte, war etwas Lebendiges, eine Pflanze oder Blumen in einer Vase, welche diesen sterilen Ort etwas behaglicher gemacht hätten. Da halfen auch die Nachdrucke der Seerosenbilder von Monet an den Wänden nicht viel, und spätestens der Ausblick durch die vergitterten Fenster auf den von hohen Mauern umschlossenen Hof erinnerte jeden Patienten daran, dass er gar kein Patient war, sondern ein Gefangener. Dass er nicht in einem Krankenhaus, sondern auf der Krankenstation der Justizvollzugsanstalt lag. »Sieh an, der Superbulle«, spottete Andreas K., begleitet von einem Husten, als er Künzel sah. Der Hauptkommissar nahm sich einen Stuhl und setzte sich auf diesen verkehrt herum Andreas K. gegenüber, die Arme auf die Lehne gestützt, um wenigstens etwas räumliche Distanz zwischen sich und dieser Bestie zu schaffen. K. war mit Handschellen und Gurten an seinem Bett fixiert.

Der Gefängnisarzt Dr. Eilens hatte Künzel vor seinem Besuch bei Andreas K. auf den aktuellen Stand gebracht. Eilens hatte K. kurz nach der Festnahme untersucht und Prellung seines Kiefers sowie eine Gehirnerschütterung festgestellt – Verletzungen, die auf den Kampf mit Tim Wermann zurückzuführen waren – Nina Webers Freund. Jener junge Mann, der die Begegnung mit der Bestie Andreas K. mit seinem Leben bezahlt hatte. Dr. Eilens hatte sich zwar gegen eine Vernehmung ausgesprochen, da der Patient seiner Einschätzung nach noch Ruhe brauche. Doch für Künzel war Andreas K. kein Patient, sondern ein gefährlicher, sadistischer Serienmörder, aus dem er weitere Informationen herausquetschen wollte, die wichtig für die Aufklärung der grausamen Gewaltserie der vergangenen Monate waren.

»Wie viele?«, fragte Künzel und schaute Andreas K. dabei mit seinem Eisblick tief in die Augen, die vor Bosheit glänzten.

»Wie viele was?«, entgegnete Andreas K. dreckig grinsend. War ja klar, dass er versucht, sein Spiel mit mir zu spielen, ging es Künzel durch den Kopf. Er lehnte sich nach vorn, sodass sein Gesicht nun nah vor dem von Andreas K. war.

»Wie viele Morde haben Sie begangen?«

»Gegenfrage«, entgegnete Andreas K. »Wie viel Zeit haben Sie mitgebracht?«

Für dieses kranke Schwein war das alles wohl nur ein lustiges Spiel, das niemand außer ihm witzig fand. Künzel ballte die Fäuste. Wie gern hätte er Andreas K. jetzt sein widerliches Grinsen aus der Visage gewischt. Doch bevor er sich dazu hinreißen lassen konnte, begann K. damit, die Geschichten seiner blutrünstigen Taten zu erzählen. Dabei ließ Künzel einen Audiorecorder laufen, was Andreas K. bereitwillig begrüßte. Schließlich wolle er, so K., dass sein Werk und seine Botschaft sich verbreiten.

Der fröhliche Unterton in K.s Stimme und sein eisiges Lächeln zeigten Künzel, dass er die Erzählungen seiner Taten genoss. Bei dem Gedanken daran, sich all die Brutalitäten, die Andreas K. nun beschwingt von sich gab, auf dem Revier ein weiteres Mal für die Erstellung des Ermittlungsberichtes anhören zu müssen, wurde Künzel schlecht. Aber er spitzte dennoch die Ohren, insbesondere, als K. zu seinen Schilderungen der Morde an Karin Waltersian und Sabine Oksner gelangte. Nun würde sich zeigen, ob K. tatsächlich der Serienkiller war, der er zu sein behauptete, oder ob er nur heiße Luft von sich gab. Schließlich konnte Nina Weber sein einziges Opfer sein, und die hatte knapp überlebt. Für das Ego eines Mörders konnte es eine Schmach sein, wenn das Opfer davonkam, und es passierte hin und wieder, dass solch gekränkte Täter jenes Ego künstlich aufblähten, indem sie sich weitere schreckliche Verbrechen ausdachten oder behaupteten, die Täter anderer Morde zu sein, von denen sie in der Zeitung oder im Internet gelesen hatten.

»Man erinnert sich nicht nur an das Blut, wissen Sie?«, sagte Andreas K. und lachte. »Es sind die Schrullen dieser Weiber. Bei den Besuchen bei der Waltersian zum Beispiel ist mir sofort aufgefallen, wie penibel die Kleine war. Da standen ja selbst die Turnschuhe auf dem Schuhregal in Reih und Glied. Na ja, geholfen hat ihr Ordnungssinn der kleinen Putzfimmelnutte trotzdem nicht, oder?«

Die akribische Ordnung der Frau war auch Künzel beim Betreten der Wohnung sofort aufgefallen. Ein Detail, das nur jemand kennen konnte, der tatsächlich bei Karin Waltersian zu Hause gewesen war.

»Bei der Oksner gabs das genaue Gegenteil«, fuhr K. fort. »Schlampen-Sabine habe ich die Kleine getauft, weil ihr ganzer Kram wild in der Wohnung verstreut gewesen war. Auch ihre getragenen BHs und Slips, aber das hat mich ja weniger gestört, wenn Sie wissen, was ich meine.«

Andreas K. grinste genüsslich, während er Details schilderte, die auch Künzel kannte, und die nicht durch die Presse nach draußen gedrungen waren. Allem Anschein nach hatte der Schlosser Andreas K. also tatsächlich mehreren Frauen in ihren Wohnungen nachgestellt, sie vergewaltigt, gefoltert und dann brutal ermordet. Künzel hatte gehofft, dass es damit nun gut sei, doch Andreas K.s Augen leuchteten freudig auf, während er weiter berichtete, er schien jetzt in einem regelrechten Blutrausch zu sein. Er malte weitere grausame Verbrechen in Einzelheiten aus, die sich mit Wagners Obduktionsberichten aufs Haar genau glichen, als würde der brutale Frauenmörder direkt daraus vorlesen.

»All das werden Sie schon sehr bald dem Richter erzählen dürfen und dann in den Knast wandern«, sagte Künzel zähneknirschend, nachdem Andreas K. endlich mit seinen blutrünstigen Ausführungen fertig war. »Sie werden für immer in einer Zelle verrotten, darauf können Sie sich verlassen«, sagte Künzel und erhob sich vom Stuhl.

»Und wenn schon«, fauchte Andreas K.

Künzel wandte dem Killer den Rücken zu und wollte gerade das karge Krankenzimmer verlassen, da kam ihm eine letzte Frage in den Sinn.

»Sie und David S.«, sagte Künzel und drehte sich wieder zu K. herum.

»Ja, was ist mit dem?«

»Sie arbeiten doch in demselben Betrieb. Wie ist Ihr Verhältnis zueinander?«

Andreas K. verdrehte die Augen und antwortete: »Ach David, man, den Typen können Sie in der Pfeife rauchen. Ab und zu quatscht man mal bei `nem Kaffee in der Pause. Aber, nichts für ungut, mit der Flitzpiepe kann man ansonsten nicht viel anfangen.«

War Künzel bei David S. auf der falschen Spur gewesen? War nicht er, sondern tatsächlich sein Kollege Andreas K. für diese Bluttaten verantwortlich? Künzel hatte keine zufriedenstellende Erklärung für diese Annahme, noch nicht. Aber er würde nicht eher ruhen, bis er diese Erklärung fand. Oder einen Gegenbeweis, der diese Annahme widerlegte.

Der Hauptkommissar wandte sich ab und begab sich zur Tür, um den sadistischen Killer mit seinem Schicksal allein zu lassen. Er hörte, wie Andreas K. ihm eine Frage hinterherrief: »Hey, bekomme ich keine mildernden Umstände oder so, weil ich kooperiert habe, oder wie man das nennt?«

Ohne ein weiteres Wort verließ der Ermittler den Raum.

26

JVA Heiligendamm, Untersuchungshaftanstalt

Die Gefängnisleitung hatte Andreas K. vom Krankentrakt der Justizvollzugsanstalt in eine normale Zelle verlegt. Schade eigentlich, dachte er. Auf der Krankenstation war es zwar ganz schön langweilig gewesen, aber der Service dort hatte ihm das Leben angenehm gemacht. Zweimal am Tag war der Arzt vorbeigekommen und hatte sich nach seinem Wohlbefinden erkundigt, aber das eigentliche Highlight waren die heißen weiblichen Pflegekräfte in ihren scharfen Kitteln gewesen, die ihm regelmäßig die Mahlzeiten gebracht und die leeren Tabletts hinausgetragen hatten, wobei er jedes Mal den Anblick ihrer wackelnden Ärsche in den eng geschnittenen Klamotten genossen hatte. Tag und Nacht hatte Andreas K. davon fantasiert, diesen Weibern in ihren Wohnungen aufzulauern. Er hatte sich vorgestellt, was er alles mit ihnen anstellen würde. Sie täglich zu sehen, hatte seine Fantasien genährt. Doch mit dieser Sonderbehandlung war es ab sofort vorbei, bis zum Gerichtsprozess würde er nur noch hässliche Knastvögel wie seinen nervigen Zellenkumpan Peter Liegars und die griesgrämigen Justizvollzugsbeamten zu Gesicht bekommen. So auch jetzt, als eines dieser Milchgesichter in Uniform die Tür zu seiner Zelle aufriss.

»Krause, es ist jetzt soweit. Sie haben zehn Minuten Zeit für Ihren Anruf.«

Sehr gut, dachte Andreas K. und grinste. Das war endlich mal eine gute Nachricht, die ihm dieser Schluck Wasser auf zwei Beinen da überbracht hatte.

Zehn Minuten würden völlig ausreichen für die Botschaft, die er mitzuteilen hatte. Der Beamte führte Krause durch mehrere Gänge zu einem Telefon an der Wand. Als sie dort angelangt waren, grinste Andreas K. den Mann an, begab sich zum Telefonhörer und nahm ihn aus der Gabel. Dann tippte er auf dem speckigen Ziffernblock aus Metall eine Handynummer ein, die er auswendig kannte.

Es klingelte, während Andreas K. den Telefonhörer mit feuchter Hand umklammerte und sich auf die Lippe biss. Sein Herz pochte heftig gegen seine Brust, gespannt darauf, wann die Person am anderen Ende der Leitung endlich abnehmen würde.

Nach einer gefühlten Ewigkeit meldete sich die vertraute Männerstimme.

»Steiger?«

»Hey David.«

»Andi? Bist du das etwa?«

»Ja, Alter.«

»Mann, wie geht es dir?«

»Was ne Frage, beschissen, ich sitze im Knast.«

»Ja«, sagte David S. »Habs in der Zeitung gelesen. Schöne Scheiße, Mann.«

»Na ja, erstmal bin ich hier in U-Haft«, sagte K. und schürzte die Lippen. »Und werde auch nicht mehr so schnell auf freien Fuß kommen. Deshalb musst du mir versprechen, dass du nicht vergisst, was wir ausgemacht haben.«

»Natürlich nicht, ich habe einen Blutschwur geleistet. Wir sind Brüder, verdammt!«

»Sehr gut. Dann weißt du, was du zu tun hast?«

»Ja, natürlich.«

An Davids entschlossenem Tonfall konnte Andreas K. hören, dass sein Kumpan es ernst meinte. Das war eine weitere Bestätigung, dass er die richtige Entscheidung bei der Wahl seines Blutschülers getroffen hatte, dachte Andreas K. und grinste zufrieden.

»Gut, Bruder, das ist gut. Dann leg jetzt los. Und viel Glück, Alter. Wir sehen uns bald!«

Andreas K. hängte den Hörer zurück in die Gabel des Telefons und atmete auf. Jetzt konnte er sich entspannen, ganz egal, wie lange er hier noch drinbleiben würde. Denn er war durchströmt von der Gewissheit, dass der Blutschwur fortbestehen würde. Für immer.

ENDE?

* * *

Einladung

Liebe Leserin, lieber Leser,

ich hoffe sehr, dir hat mein Buch gefallen und es hat dich spannend unterhalten! Auf den nächsten Seiten findest du eine kostenlose Leseprobe aus dem ersten Lobenstein & Künzel-Thriller ›BLUTFRIST‹, ich wünsche dir viel Spaß beim Lesen.

Wäre es nicht toll, wenn wir auch künftig in Kontakt bleiben würden? Ich habe für kurze Zeit meinen VIP-Club »Zoes Crime Club« für dich geöffnet, und möchte dich einladen, bei uns Mitglied zu werden.

Schaue hierfür auf meiner Website vorbei und schon verpasst du keine News, Updates und Rabattaktionen mehr!

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Ich freue mich auf dich!

Deine Zoe J. Black

Leseprobe

BLUTFRIST

Ein Künzel & Lobenstein Thriller

Band 1

Ein psychopathischer Serienkiller ritzte seinen ausschließlich weiblichen Opfern mit einem Teppichmesser das Wort »SISTER« in den Körper, bevor er sie vergewaltigte und anschließend grausam ermordete. Doch mit seinem letzten Opfer Nina endete der Todeszyklus – der Killer wurde auf frischer Tat ertappt. Seitdem sitzt die Bestie hinter Gittern – oder?

Gleich umblättern und weiterlesen …

1

Seine Finger zitterten, als er den Schlüssel in das Schloss steckte. Immer diese verdammte Aufregung. Aber die ließ sich bei Begegnungen eben nicht vermeiden. Auch wenn er in diesem Haus inzwischen Routine hatte. Die Flügeltür zur Wohnung hatte er schließlich schon unzählige Male aufgeschlossen. Das heute aber war keine Routine, sondern Ekstase.

Heute würde er ihr begegnen.

Endlich.

Der Gedanke zuckte wie ein Blitz durch seinen Körper. Durchstieß ihn vom Scheitel bis zur Sohle. Es folgte Blitz auf Blitz. Als würde sich in ihm ein kräftiges Gewitter entladen, dessen Donnerwolken sich über Monate aufgebaut hatten. Jeder dieser Blitze jagte durch sein Nervensystem, stieß mit seinem gleißenden Licht vor bis in die kleinste Synapse. Das Zittern war nun von den Fingerspitzen in seine Hände weitergewandert. Mist, so würde er hier ewig an dieser Tür herumfuhrwerken, was Aufsehen erregte.

Er musste sich beruhigen, und zwar schnell. Damit er das Schloss vernünftig aufbekam und in die Wohnung gelangte. Unbemerkt und leise, um die Überraschung nicht zu verderben. Er nahm ein paar tiefe Atemzüge. Damit das Gewitter in seinem Körper sich verzog und seine Neuronen damit aufhörten, unentwegt zu feuern. Aufregung gehörte dazu, das war normal. Aber er wollte sich davon nicht überschwemmen lassen. Sondern auf der Welle der Ekstase reiten. Sein Mund war trocken und sein Herz pochte so heftig in seiner Brust, als wolle es zwischen den Rippen hindurch nach draußen springen. Er war durchströmt von Verlangen, sein Körper war geeicht auf die Erfüllung seiner Fantasie, die er über Monate vor seinem inneren Auge abgespielt hatte. Wie einen Lieblingsfilm, den er immer wieder schauen konnte, ohne sich zu langweilen. Je häufiger er seiner Fantasie freien Lauf ließ, desto mehr nährte er sie. Formte sie, bestückte sie mit Geräuschen, Gerüchen, Farben und Geschmack. Alles wurde immer plastischer, je häufiger er sich vorstellte, was er gleich tun würde. Bewegungen, Blicke, Zuckungen. Das Gefühl absoluter Macht und Kontrolle.

Aber wie alle Fantasien, die von ihrem Besitzer genährt wurden, entwickelte auch diese ein Eigenleben und wuchs zu einem Biest heran. Dieses Biest musste befriedigt werden. Sonst wurde es zu stark und konnte es sich gegen seinen Schöpfer wenden. Ihn beherrschen und nicht umgekehrt. Aber die Bestie ließ sich nicht mit bloßen Gedanken befriedigen. Einmal erweckt und entfesselt, verlangte es nach mehr. Gedanken waren nur Fast Food. Die Bestie musste sich da draußen austoben, in der realen Welt. Nur so konnte er sie besänftigen. Er hatte die Bestie selbst geschaffen. Sie half ihm dabei, planvoll und strukturiert vorzugehen.

Um es und sich selbst zu befriedigen.

Endlich gelang es ihm. In gekrümmter Haltung, den Schlüssel mit beiden, schwitzigen, von der täglichen Plackerei mit Furchen durchzogenen Händen Zentimeter für Zentimeter gegen den Uhrzeigersinn zu drehen. Er erblickte seine Reflexion im Messingbeschlag der Türklinke. Selbst im verzerrten Spiegelbild des Metalls erkannte er, dass er Augenringe bekommen hatte. Zweifellos Spuren jener zahllosen Nächte, in denen er die Begegnung akribisch vorbereitet und sich in seine Fantasie verstiegen hatte. Schlaf und Ruhe waren dabei zu kurz gekommen. Viel zu kurz.

Kein Wunder, die in ihm wachsende Vorfreude auf die Begegnung wühlte ihn seit Wochen auf. In den letzten Tagen stand er unter Strom, sodass er sich auf Arbeit kaum konzentrieren konnte. Die Blitzeinschläge in seinem Körper waren häufiger geworden, je näher die Begegnung rückte. Nach dem heutigen Abend würde er sich eine längere Pause gönnen, das hatte er sich vorgenommen. Vielleicht würde er ja sogar Urlaub machen. Entspannen.

Keine großen Reisen, davon hielt er nichts. Aber er wollte das Leben ruhiger angehen lassen – seine Schichten wie gehabt abarbeiten, abends ein paar Bier mit den Kumpels trinken, oder einfach nur netflixen und am Wochenende ausschlafen.

Das, was Menschen eben taten, die keine Begegnungen vorbereiten.

Klick.

Der Schlüssel war nun vollständig im Schloss herumgedreht und die Tür öffnete sich einen Spalt weit. Er setzte einen Schritt in die Wohnung und drückte die Tür hinter sich behutsam zurück ins Schloss.

Wie ein wilder Bach rauschte das Blut durch seine Adern. Ein Grinsen huschte über sein Gesicht. Er fühlte sich nun eins mit dem Biest. Mit seiner Fantasie. Ein untrügliches Zeichen dafür, dass seine Vorfreude ins Unermessliche stieg. Die Vorfreude beim Gedanken daran, was gleich passieren würde. Indem er auslebte, auskostete, was bisher nur in seinem Kopf Gestalt annehmen durfte.

Aber auch diesen Zustand hatte er genossen, bewusst herbeigeführt. Vorfreude war schließlich die schönste Freude, das lernten schon die Kinder. Und auch als Erwachsener war es für ihn ein Hochgenuss, diese Vorfreude durch Selbstbeherrschung ins Unermessliche zu steigern. Als würde er sich mit dem Kauf von feinsten Zutaten penibel darauf vorbereiten, ein perfektes Fünf-Gänge-Menu für eine geladene Gesellschaft zu zaubern. Nur dass er nicht Tage, sondern Monate mit dieser Vorbereitung zubrachte. Sodass jedes Detail, jeder Handgriff genau geplant war. Nicht jedoch, ohne Raum für Spontanität zu lassen. Zu einer Begegnung gehörten schließlich immer zwei. Und egal, wie minutiös er auch plante: Person Nummer zwei hatte er niemals komplett unter Kontrolle. Die Möglichkeit, dass ein damit verbundenes Überraschungsmoment seine detaillierte Planung durcheinanderbrachte, ängstigte und erregte ihn gleichermaßen. Aber auch darauf war er vorbereitet, indem er sich eine Vielzahl von möglichen Szenarien und seine entsprechende Reaktion darauf überlegt hatte. Ganze Abende hatte er damit zugebracht, Plan B, C, D und E zu entwickeln. Ihm war das nicht lästig. Er war schon immer der Meinung gewesen, dass gut Ding Weile haben will. Und dazu gehörte nun einmal auch genügend Geduld. Diese Geduldsprobe war es jedes Mal wert, auch bei dieser Begegnung hatte er keinen Zweifel daran.

Seine Fingerspitzen kribbelten und wurden feucht, wie ein heiß laufender Reaktor ohne Kühlwasser stieg die Kerntemperatur seines Körpers immer weiter er. Doch verlor er dabei nie die Kontrolle, lief nie Gefahr, in eine Kernschmelze zu geraten. Er kannte seinen Körper genau. Wie er die Erregung ausdrückte und verarbeitete. Sein Denken aber bliebt präzise, scharf wie ein Teppichmesser. Sein Verstand behielt bei aller aufwallender Lust die Oberhand. Obwohl diese wilde Bestie in ihm war, deren Zügel er gleich loslassen würde. Kontrolliert aber, um den absolute Kontrollverlust auszuleben. Er musste sich der Bestie ergeben, musste eins mit ihr werden.

Nur so ließ sich die Balance herstellen und das wilde Tier in ihm konnte sich danach endlich entspannen. Für eine Weile. Bis er es für die nächste Begegnung von neuem zu nähren begann, bis sein Hunger übermächtig wurde. Der Flur, den er jetzt betreten hatte,lag in vollkommener Dunkelheit. Nur schemenhaft erkannte er die Umrisse einer mit Jacken, Mänteln, Tüchern und Blazern behangenen Garderobe. Behutsam zog er seine Stiefel aus und schlich auf Zehenspitzen zur Garderobe. Dort angelangt, vergrub er sein Gesicht in einem cremefarbenen Mantel. Mit einem tiefen Atemzug sog er den süßen Duft ihres Parfums ein, das sich am Mantelkragen verfangen hatte. Er hielt einen Moment lang inne und lauschte. Bis auf einen kläffenden Hund aus irgendeiner anderen Wohnung über ihm hörte er nichts.

Gut.

Sorgsam stellte er seine Stiefel zwischen den wild verstreuten Ballerinas und Sneakern ab. Dann lief er auf Socken den dunklen Flur entlang, ohne den Lichtschalter zu betätigen oder seine Taschenlampe hervorzuholen. Er fühlte sich wohl in der Finsternis, im Schutze der Dunkelheit. Was mit einem gewissen Risiko verbunden war. Ohne Licht konnte er leicht ein Hindernis auf dem Boden übersehen und im schlimmsten Fall darüber stolpern. Sie war nicht besonders ordentlich, was er durch vorherige Besuche bereits in Erfahrung gebracht hatte.

Die Unordentlichen, sagte sein Kumpel David immer, waren gut im Bett. Nun, ob das tatsächlich stimmte, würde er ja gleich erfahren.

Aber er würde doch noch etwas Licht brauchen, so wenig ihm das gefiel. Wenn er in der Dunkelheit über etwas stolperte, dann würde das einen Höllenlärm erzeugen und ihn verraten. Also zog er seine schwarze Taschenlampe von der Länge eines Bleistifts aus der Seitentasche seiner Arbeitshose. Sekunden später erhellte ein kleiner Lichtkegel den Flur. Er sah keine Hindernisse auf dem Boden. Keine wild verstreuten Klamotten, keine Putzlappen oder Aktenordner wie beim letzten Mal. Warum auch immer jemand Aktenordner im Flur herumliegen ließ. Sie hatte aufgeräumt. Sehr schön, das würde die Sache leichter machen.

Vorsichtig ließ er den Lichtkegel der Taschenlampe an der Wand entlanggleiten und erkannte die ihm vertrauten Details, mit denen sie ihre Wohnung ausstaffiert hatte: Da war das Poster einer Rockband an der Wand. Es zeigte irgendein Konzert auf irgendeiner Freilichtbühne im Sommer. Er schnaubte verächtlich.

Er hasste Konzerte. Unzählige Menschen, die ihre schwitzenden Körper aneinander rieben, und er mittendrin? Nein, danke. Er war niemand, der jemals irgendwo mittendrin stand. Der nur einer von vielen war.

Er war etwas Besonderes.

Auf der Bühne des Lebens stand er ganz oben, weit über den gewöhnlichen Menschen. Sein Werk machte ihn zu etwas Einzigartigem, zu einem Künstler. Nicht zu so einem Affen wie diese Rockertypen, die mit halbgaren Liedtexten, abgewetzten Lederjacken und Oberarmtattoos von Alkohol und MDMA betäubte Mädchen auf einem drittklassigen Festival beeindrucken wollten, um sie Backstage um die Reste ihres kümmerlichen Verstandes zu vögeln. Was er kreierte, hatte Stil. Eine Gitarre oder ein Mikrofon konnte jeder Idiot in die Hand nehmen.

Was er tat, dazu waren hingegen nur sehr wenige Menschen in der Lage.

Der Lichtkegel seiner Taschenlampe wanderte weiter. Neben dem Poster der Möchtegernrocker sah er die Polaroid-Fotostrecke. Sie war darauf zu sehen, umringt von betrunken dreinblickenden Typen Anfang 20. Vielleicht ist ja einer davon dein Freund, du kleine Nutte, dachte er sich. Der Gedanke daran erregte ihn. Bestimmt war einer dieser Typen ihr Macker. Liebte sie vielleicht sogar. Dann würde das Ergebnis der Begegnung auch ihn erreichen und ins Elend stürzen. Ihn beschäftigen, idealerweise sogar ein Leben lang, wenn er es sein Werk gut und in aller Konsequenz vollbrachte.

Wie schön diese Aussicht doch war.

Er drehte sich um und leuchtete in die andere Richtung. Gegenüber der Wand mit dem Poster und der Fotostrecke befand sich ein alter Ohrensessel, den sie als Platzhalter für Wäscheberge zweckentfremdete. Auch ein paar ihrer benutzten Slips und BHs lagen wild verstreut herum.

Gierig vor Lust griff er wahllos in die getragene Unterwäsche und presste sich das Stoffknäuel, das er im Vorübergehen packte, dann fest an seine Nase. Der süßliche Duft haute ihn fast um, sofort bekam er eine kräftige Erektion und er verspürte den starken Drang, sich auf der Stelle zu befriedigen.

Auf ihre Unterwäsche abzuspritzen.

Doch er musste sich zügel, denn es warteten noch weitaus bessere Erlebnisse auf ihn. Langsam fuhr er mit der Hand in seine Hosentasche und holte das Teppichmesser mit dem roten Griff hervor. Obwohl er die nächste Phase seines Plans kaum erwarten konnte, fiel es ihm schwer, sich von ihrer Unterwäsche loszureißen.

Aber die würde auch später noch hier herumliegen. Er würde sich nachher und in aller Ruhe ein paar Schmuckstücke heraussuchen und diese mit nach Hause nehmen, das hatte keine Eile.

Nur noch einmal.

Er nahm einen tiefen Atemzug, bis in die kleinsten Verästelungen seiner Nase strömte ihr berauschender Intimgeruch. Er würde gleich mit ihr verschmelzen und wollte ihren Duft schon jetzt tief in sich aufnehmen. Das alles war Teil des Rituals. Das reale Objekt war natürlich die Krönung, aber bei den vorherigen Besuchen schnupperte er immer bereits an ihrer Unterwäsche. Vor der eigentlichen Begegnung nahm er nie einen Slip mit nach Hause, das war zu riskant. Es gab Frauen, die zählten ihre Unterwäsche durch. Da konnte so ein abhanden gekommener Slip schon auffallen.

Und auffallen wollte er um keinen Preis. Aber alle Frauen, denen er begegnete, hatten ihren festen Platz in seinem Gedächtnis. Er konnte ihre Düfte jederzeit abrufen, wenn ihm danach war. Tief in seinem Unterbewusstsein waren auch die anderen Erinnerungen an die Frauen abgespeichert. Wie sie schmeckten. Der Schweiß auf ihrer Haut, der Geruch ihrer Angst, der sich von säuerlich bis süßlich erstreckte.

Der betörende Geruch ihres Blutes.

Er erinnerte sich an ihre Stimmen, wenn sie heiser vom Schreien wurden und müde vom Betteln. In diesem kurzen Augenblick, bevor er es beendete. Das war dann jedes Mal der Höhepunkt. In ihre gebrochenen, sich langsam trübenden Augen zu sehen, wenn sie begriffen, dass das Betteln nichts mehr nützen würde. Der Moment, wenn das Leben aus ihnen wich. Die Augen der Frauen erinnerten ihn an von Salzwasser weich gewaschene Glasscherben, die das Meer ans Ufer spülte.

Und schließlich – das Erlöschen des Lebensfunkens in diesen Augen.

Wenn das Ritual vollendet war.

Wenn der Kreis sich schloss.

Gleich würde es wieder so weit sein. Er streifte seine Jacke ab wie eine Schlange ihre alte Haut und ließ sie vorsichtig zu Boden gleiten. Immer darauf bedacht, so wenig Lärm wie möglich zu machen. Jetzt setzte er seinen Weg auf Zehenspitzen in Richtung Schlafzimmer fort. Er spürte die Feuchtigkeit an seinen Handinnenflächen und er umklammerte das Teppichmesser noch fester. So sorgfältig er sich auch vorbereitete, seine Körperfunktionen konnte er nicht steuern.

Erst recht nicht jetzt. Der Moment war gekommen.

Nur noch wenige Augenblicke trennten sie voneinander. Von der Begegnung, bei der er ihr ganz nah sein würde. So nah, dass sie seine rauen Lippen auf ihren schmecken würde. Während er ihren Körper verschönerte.

Er würde alles auskosten, jeden einzelnen Augenblick, sich Zeit für all die genüsslichen Phasen nehmen, die er mit ihr durchlaufen würde. Die er zuvor schon etliche Male in seinem Kopf durchgespielt hatte. In der jetzigen Phase fühlte er sich wie ein Kind, das mit dem Öffnen des ersten Adventskalendertürchens der Bescherung an Heiligabend entgegenfieberte. Ihm war etwas gelungen, wozu viele Erwachsene nicht in der Lage waren. Er hatte sich diese kindliche Vorfreude im Inneren bewahrt. Und jetzt war er hier, bei ihr zu Hause. Bereit dazu, seine Fantasien auszuleben.

Er blieb stehen und betrachtete einen Bilderrahmen, der auf einer Kommode stand. Das Foto zeigte sie im Bikini, lächelnd, die Sonnenbrille in die blonden Haare gesteckt, vor irgendeinem dämlichen Wasserfall posierend. Ein typisches Touristenfoto, abstoßend in seiner Durchschnittlichkeit. Nur er war in der Lage, das Besondere darin zu sehen. Er nahm den Rahmen und presste seine Lippen auf das Glas.

Für dich, mein Schatz.

Im Schein der Taschenlampe betrachtete er das Foto einen Augenblick und stellte es dann vorsichtig zurück an seinen Platz. Anschließend ging er weiter in Richtung Schlafzimmer. Das Teppichmesser hielt er nach wie vor fest umklammert, damit es ihm nicht aus der schweißnassen Hand rutschte. Vorsichtig drückte er sein Ohr an die Schlafzimmertür und lauschte. Als würde er seinen Kopf auf den Bauch einer Schwangeren legen, um die Tritte des Kindes zu hören.

Nichts als Stille auf der anderen Seite der Tür.

Sie schläft bestimmt.

Perfekt. Er hatte gehofft, dass sie das bei seiner Ankunft tun würde. Natürlich hatte er vorher von draußen geschaut, ob irgendwo Licht brannte, aber die Fenster waren alle dunkel gewesen. Er mochte es, wenn er sie beim Schlafen überraschen konnte. Er liebte auch den Anblick ihrer Augen, wenn sie sich weiteten, während sie versuchten, seinen plötzlichen Besuch irgendwie logisch einzuordnen, noch halb in einem Traum gefangen, was natürlich nicht möglich war. Er ließ dann immer ein paar Sekunden verstreichen, in denen er einfach nur dastand und zu ihnen hinablächelte. Irgendwann kapierten sie es, aber dann war es natürlich schon viel zu spät.

Er holte tief Luft, nahm ein paar gleichmäßige Atemzüge.

Du musst ruhiger werden.

Einatmen.

Ausatmen.

Dann schaltete er die Taschenlampe aus und drückte vorsichtig die Klinke der Schlafzimmertür herunter. Er hatte sie vor ein paar Tagen geölt, wie alle Türen der Wohnung, um lästiges Quietschen zu unterbinden. Die Klinke gab keinen Laut von sich.

Als die Tür einen Spalt weit offenstand, ging er auf die Knie, um auf allen vieren zu kriechen. Einerseits, um zu vermeiden, dass sie ihn im Gegenlicht des Flurs bemerkte, falls sie doch nicht tief und fest schlief. Er kroch aber auch, und das war ihm viel wichtiger, weil er sich in diesem magischen Moment verwandelte. Er hatte die Gestalt eines Menschen wie seine Jacke vorhin abgelegt, um zum Raubtier zu werden. Um mit dem Biest in sich zu verschmelzen.

Eins zu werden mit der Bestie.

Von diesem Moment an gab er sich seinem nackten Instinkt hin. Er war nun ein Raubtier, das seine Beute taxiert hatte, das jetzt langsam und genüsslich mit ihr spielen und sie schlussendlich mit einem Biss ins Genick töten würde. Sinnbildlich natürlich nur, denn anders als das Tier hatte er ein Werkzeug, mit dem sich der Spaß noch wesentlich länger ausdehnen ließ, zu einem Moment der Unendlichkeit wurde.

Heute Nacht würde sie seine Beute sein. Seine Belohnung für all die Zeit, die er mit Planung zugebracht hatte. In der er sie studiert hatte, bis er ihre Wohnung so gut wie seine eigene kannte.

Sein Körper war in Hab-acht-Stellung, seine Muskeln und Sehen gespannt. Bereit, um loszuschlagen. Das Adrenalin strömte durch seine Venen und schien ihm übermenschliche Kräfte zu verleihen. Er fühlte sich nun unbesiegbar. Bereit dazu, seine Beute zu erlegen.

Auf allen vieren kroch er auf ihr Bett zu, das in der Mitte des mit schweren Stoffvorhängen abgedunkelten Raumes stand. Der Fransenteppich unter seinen Knien fühlte sich beim Robben angenehm weich an und bot ihm das richtige Maß an Lautlosigkeit, das er für diese Jagd benötigte. Es war stockduster hier drinnen. Bis auf das Bett und den Teppich unter sich erkannte er in dem Raum kaum etwas. Seine Augen würden noch eine Weile brauchen, um sich an die Dunkelheit zu gewöhnen.

Er kroch näher an das Bett heran. Jetzt erkannte er die Erhebung unter der Decke. Ihren Körper. Sie schlief, aber das würde sie nicht mehr lange tun.

Sein Herz pochte wie ein wildes Tier, das sich aus seinem Brustkorb befreien wollte. Ein Cocktail aus Lust, Gier und Anspannung brodelte in ihm.

Die freie Hand, in der er zuvor die Taschenlampe gehalten hatte, streckte er in Richtung der Erhebung unter der Bettdecke, während er in der anderen das Teppichmesser hielt. Seine Halsschlagader pochte heftig. Der Schweiß brach sich Bahnen aus jeder Pore, Hose und Hemd klebten an seinem Körper. Einen Augenblick lang ließ er seine Hand über der Decke schweben. Dann senkte er sie wie bei einer beschwichtigenden Geste langsam ab und vergrub seine Finger im Stoff der Decke.

Jetzt geht es los.

Mit einem beherzten Ruck riss er die Decke fort.

»Verdammte Scheiße!«, fluchte er.

2

Wie zur Hölle konnte das sein?

Bis auf ein paar zusammengeknüllte Kissen, die er fälschlicherweise für ihren schlummernden Körper gehalten hatte, war das Bett leer.

Er legte das Teppichmesser auf dem Kopfkissen ab und wühlte in der Decke herum. Unter der ihr warmer, schutzloser Körper hätte liegen müssen.

Doch das Bett war kalt und leer.

Was hier los?

War sie überhaupt zu Hause? Sie ging doch so gut wie nie aus. Aber heute schien es anders zu sein. Seine Vorfreude war verflogen, hinfort gespült von der Angst, heute leer auszugehen. Sein inneres Biest nicht befreien und befriedigen zu können. Ohne das Ritual vollzogen zu haben.

Nein, so durfte das nicht laufen, nicht hier, nicht heute und nicht in diesem Universum.

Er war es, der die Kontrolle behielt. Und zwar in jedem Augenblick. Er war das Raubtier, die Bestie, er allein bestimmte den Ort und die Zeit und … Aber es half nichts. Er musste den Tatsachen ins Auge sehen. Sie war nicht hier, was bedeutete, dass er morgen wiederkommen musste.

Morgen statt heute, was änderte das schon?, versuchte er, sich zu beruhigen. Sie rannte ihm ja nicht davon, sie wohnte hier. Dass die Begegnung heute nicht geklappt hatte, war zwar äußerst ärgerlich, aber kein Weltuntergang. Er konnte sie jederzeit wieder besuchen und genau das würde er morgen Abend tun. Planverschiebungen wie diese würden ihn nicht aus der Fassung bringen. Redete er sich zumindest ein, um das nach Beute lechzende Biest in ihm zu besänftigen. Aber letztendlich war er der Chef und nicht das wilde Tier in ihm.

Oder?

Er versuchte, zu lächeln, doch es wurde nur ein leichtes Grinsen daraus. Eine Grimasse, die nicht seinem eigentlichen Befinden entsprach.

Aber wenn er sich zum Lächeln zwang, würde er sich vielleicht besser fühlen. Diesen Trick hatte er in einer Frauenzeitschrift gelesen, die bei einem seiner Besuche als Klolektüre herumgelegen hatte.

Einatmen.

Lächeln.

Ausatmen.

Noch mehr Lächeln.

So stand er da, mit geschlossenen Augen, Sekunden oder Minuten lang, er wusste es nicht so genau, weil er das Gefühl für die Zeit verloren hatte.

Einatmen.

Lächeln.

Ausatmen.

Er öffnete die Augenlider, die er zuvor fest aufeinandergepresst hatte und sah sich um. Er lag immer noch auf seinen Knien vor ihrem leeren Bett, mitten im dunklen Schlafzimmer. Die Spannung des Raubtiers war aus seinem Körper gewichen, seine Pose hatte jetzt mehr von einem Bettler als von einem stolzen Panther oder Jaguar.

Er kam sich lächerlich vor. Er hasste es, lächerlich zu wirken, selbst dann, wenn niemand hinsah.

Er rappelte sich auf und stellte fest, dass jetzt ein anderer Drang nach seiner Aufmerksamkeit verlangte. Er musste pinkeln, und zwar dringend. Im Zustand der Ekstase hatte er das gar nicht bemerkt. Nun hatte er sich wieder in einen Menschen mit Schwächen, Ängsten und Bedürfnissen verwandelt.

Er drehte sich vom Bett weg und ging zurück in den Flur. Dabei zog er die Schlafzimmertür hinter sich ins Schloss.

Das Bad war gleich gegenüber, er würde dort die Toilette benutzen.

Er öffnete die Badezimmertür. Und hätte beinahe einen Jubelschrei von sich gegeben. Da lag sie, in der Badewanne, mit geschlossenen Augen, ihr hübsches Gesicht beleuchtet vom Schein der rings um sie auf den Badewannenrand aufgestellten Kerzen und Teelichter. Ihr Kopf und ihre schmalen nackten Schultern lugten aus dem dichten Schaum hervor. Sie trug Kopfhörer, eines dieser geschlossenen, klobigen Modelle mit gepolsterten Muscheln, die beide Ohren komplett umschlossen.

Hier war sie also!, frohlockte das Biest in ihm, das augenblicklich wieder erwacht war und die Kontrolle über die Situation übernahm.

Und das Beste: Sie hatte ihn noch nicht bemerkt! Neben der Badewanne entdeckte er ein Smartphone, das über ein Kabel mit ihren Kopfhörern verbunden war.

Das Bad war fensterlos, deshalb hatte er von draußen nicht das Licht der Kerzen gesehen. Natürlich! Deshalb hatte er nicht in Erfahrung bringen können, dass sie sich im Bad aufhielt. Damit hatte er zu dieser späten Uhrzeit einfach nicht gerechnet. Zwar hatte er beim Hereinkommen mit einem flüchtigen Blick geprüft, ob unter dem Spalt der Badtür Licht drang. Doch das Licht der Kerzen und Teelichter war anscheinend nicht stark genug gewesen, um genügend Licht durch den Spalt schimmern zu lassen. Deshalb und aufgrund der späten Uhrzeit war er fest davon ausgegangen, dass sie innerhalb der stockdusteren Wohnung nur im Schlafzimmer sein konnte.

Und war dort hineingekrochen. Ohne Ergebnis. Doch jetzt lag die Beute vor ihm. Räkelte sich wie ein ahnungsloses Reh auf einer Weide. Besser konnte sie sich ihrem Jäger gar nicht präsentieren. Diese plötzliche Wendung des Schicksals amüsierte ihn und er musste sich beherrschen, nicht laut loszulachen. Sie hatte ihn immer noch nicht bemerkt und schien tief versunken in die Musik zu sein, die so laut war, dass auch er sie durch den Schaumgummi ihrer Kopfhörer dumpf hindurchdringen hörte.

Bumm, bumm. Bumm, bumm.

Ein bisschen wie sein Herzschlag.

Behutsam zog er das Teppichmesser aus seiner Hosentasche. Ein paar Sekunden lang stand er ihr so gegenüber und schob den Plastikknopf an der Messerhalterung nach oben, sodass die scharfe Metallspitze einige Zentimeter aus dem Gehäuse herausragte. Weit genug, um zum Einsatz zu kommen. Genüsslich beobachtete er, wie sie ahnungslos in ihrem warmen Badewasser lag und mit geschlossenen Lippen eine Melodie summte, die er nicht kannte.

Sollte er sie jetzt angreifen? Oder sich irgendwie anderweitig bemerkbar machen? Nein, das hier eilte nicht. Jetzt, wo er wusste, dass sie doch zu Hause war und sich so hübsch vor ihm präsentierte, hatte alle Zeit der Welt. Er wollte, dass sie die Begegnung initiierte. Den ersten Kontakt zwischen sich und ihm durch einen Blick herstellte. Er wollte die Überraschung in ihren grünen Augen sehen.

Seltsamerweise war der Druck auf seiner Blase verschwunden. Der Drang war angesichts der neu aufgeflammten Ekstase erneut in den Hintergrund getreten.

Sie öffnete ihre Augen. Ganz langsam, als wäre sie aus dem Schlaf aufgewacht. Vielleicht stimmte das auch und sie hatte etwas Schönes geträumt.

Aber jetzt würde sie ihren ganz persönlichen Alptraum erleben. Einen, in dem nur sie und er die Hauptrolle spielten. Nur sie beide, niemand sonst.

Sie öffnete die Augen.

Blinzelte.

Sah ihn.

Begriff.

Dann riss sie die Augen vor Entsetzen auf und begann zu schreien.

Aber sie schrie nicht lange.

Pressebericht

SISTER-BESTIE ENDLICH HINTER GITTERN

Berlin, Landgericht. Heute wurde der 38-jährige Schlosser Andreas K. des mehrfachen Mordes schuldig gesprochen und zu einer lebenslänglichen Haftstrafe mit anschließender Sicherungsverwahrung verurteilt. Damit endet einer der spektakulärsten Strafgerichtsprozesse der jüngeren deutschen Geschichte.

Über einen Zeitraum von mehreren Jahren hatte K. Frauen in ihren Wohnungen aufgelauert, sie vergewaltigt, mit einem Messer gefoltert und ermordet. Bekannt wurden die Morde durch ihre beispiellose Grausamkeit. Die Opfer seien auf entwürdigende Weise entstellt und hingerichtet worden, stellte der Richter bei der Urteilsverkündung fest. Namensgebend für die SISTER-Mordserie war eine grausame Praxis, die der Täter bei seinen Opfern vollzog: Er ritzte mit der Tatwaffe das entsprechende Wort in ihren Bauch. Die Frauen waren seiner Aussage nach dabei noch am Leben und bei vollem Bewusstsein.

Während die Staatsanwaltschaft die Höchststrafe forderte, plädierte die Verteidigung auf verminderte Schuldfähigkeit aufgrund angeborener Intelligenzschwäche und schwerer seelischer Abartigkeit. Der vorsitzende Richter betonte in der Verlesung des Urteils, dass Andreas K. bei seinen Taten empathielos, kalkuliert und sadistisch vorgegangen sei. K. habe seine Opfer regelrecht zu Tode gefoltert und dabei im Vollbesitz seiner geistigen Kräfte sexuelles Vergnügen empfunden. Der Richter berief sich in diesem Zusammenhang auf das psychiatrische Gutachten, welches die vollumfängliche Schuldfähigkeit von Andreas K. feststellte. K. war methodisch vorgegangen, indem er die Tagesabläufe und sozialen Beziehungen seiner Opfer über Monate ausgekundschaftet und sich Zutritt zu deren Wohnungen verschafft hatte. Auch hartgesottene Ermittler hatte der Fall nicht kaltgelassen. So schilderte im weiteren Verlauf des Prozesses Hauptermittler Matthias Künzel, dass er und sein Team an den Tatorten regelrechte Blutbäder vorgefunden hätten. Das Ausmaß der Entstellung der weiblichen Leiche sei weit über alles hinausgegangen, was dem seit über zwei Jahrzehnten im Dienst tätigen Kriminalpolizisten je begegnet sei. Auch hob er hervor, dass einige seiner Kollegen nach wie vor in psychologischer Behandlung seien. K. selbst nahm die Urteilsverkündung hin, ohne eine Miene zu verziehen. Eine Prozessbeobachterin schildert ihren Eindruck so:

»Dieser Mann saß einfach nur teilnahmslos da. Auf mich wirkte er regelrecht gelangweilt. Aber als sich unsere Blicke trafen, lief es mir eiskalt den Rücken herunter. Als wäre er der Teufel persönlich. Das ist kein Mensch, wenn Sie mich fragen, das ist ein Monster.«

K. bestritt zunächst die Taten, gestand jedoch im Laufe des Prozesses und angesichts der erdrückenden Beweislast nahezu ein Dutzend Morde. Die Polizei fand an mehreren Tatorten Fingerabdrücke und DNA-Spuren des Angeklagten. Andreas K. konnte jedoch lange Zeit unentdeckt bleiben, da er nicht vorbestraft und somit nicht polizeilich erfasst war. Zwar drangen nicht alle Details der Morde an die Öffentlichkeit, dennoch zeichne sich im Nachhinein eine Serie ab, die bei Andreas K. ende, wie Ermittlungsleiter und Hauptkommissar Künzel auf der anschließenden Pressekonferenz erklärte. Die Ermittlungen seien weiterhin durch die Tatsache erschwert worden, dass es in keinem der Fälle eine persönliche Verbindung zwischen K. und dessen Opfern gegeben habe …

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Ein Künzel & Lobenstein Thriller

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Über die Autorin

Zoe J. Black liebt es, ihre Leserinnen und Leser durch die Handlung ihrer packenden Thriller zu hetzen. Atemlose Spannung steht bei ihr an erster Stelle, besonders faszinieren sie Serienkiller und wahre Verbrechen. Kein Wunder: Schließlich arbeitet sie in einer forensischen Psychiatrie täglich mit schwer persönlichkeitsgestörten Straftätern zusammen.

Sind Sie bereit, ihr in die Untiefen der menschlichen Abgründe zu folgen?

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